Chapitre 27 — Imprévu
Les Avenues pourpres de Chang'an · Page 1 sur 4
Peu après le départ de la tante, une nouvelle arriva du Jiangnan.
La maison sombra aussitôt dans le désordre.
La première tante, incapable de supporter le coup, s'alita ; la troisième tante prit en main l'intendance des Dou de l'Est. Le troisième oncle emmena son deuxième fils, Dou Yuchang, à Yangzhou pour régler les funérailles du premier oncle ; le quatrième cousin, Dou Rongchang, seconda le sixième oncle dans l'administration des affaires domestiques ; et le grand-père, comme s'il avait vieilli de dix ans d'un seul coup, passait ses journées à fixer le vide, affalé dans son fauteuil d'ivrogne, au cabinet de lecture.
Une atmosphère pesante régnait chez les Dou de l'Est comme chez ceux de l'Ouest.
Rien de tout cela n'atteignait Dou Yan. Comme toujours, dès qu'elle voyait un objet à son goût, elle le traînait dans sa chambre. Dou Huaiying la taquina : « Tu ne vas plus voir ta petite sœur ? »
« La tante Wang n'aime pas que j'aille voir ma sœur. » Dou Yan fit la moue, l'air parfaitement indifférent, mais une petite tristesse lui voilait les yeux.
Le cœur de Dou Huaiying fit un bond ; il ne dit rien, se contenta de caresser doucement les cheveux d'encre de Dou Yan et murmura : « C'est aussi bien. Viens, papa va t'apprendre à écrire. »
Dou Yan demanda à Dou Huaiying : « Quand est-ce que grand-mère viendra ? »
La fête de la mi-automne approchait, et elle espérait pouvoir parler avec sa grand-mère à cette occasion.
Dou Huaiying fronça légèrement les sourcils : « Qui t'a dit d'appeler la grand-tante Cui ‹ grand-mère › ? »
Dou Yan poussa intérieurement un gémissement.
Ce n'est qu'après la naissance de Dou Xiao que la grand-mère avait reçu ce titre ; elle avait vécu toute sa vie consciente aux côtés de la grand-mère et l'avait toujours appelée ainsi dans ses souvenirs — voilà qu'elle avait oublié ce détail.
Elle dut s'en tirer par une réponse évasive : « Si je ne l'appelle pas grand-mère, comment dois-je l'appeler ? »
« Il faut l'appeler grand-tante Cui ! » Dou Huaiying instruisit sa fille avec patience. « Ton premier oncle est mort de maladie, tout le monde a le cœur gros ; cette année, la mi-automne ne donnera sans doute pas lieu à de grandes réjouissances, et la grand-tante Cui restera probablement au domaine pour la fête. » Puis il ajouta : « Pourquoi tiens-tu tant à la voir ? »
« On dit que la grand-tante Cui sait cultiver la terre ! »
Dou Huaiying éclata de rire : « C'est vrai, ta grand-tante Cui soigne fort bien les champs ; son domaine a toujours rapporté le plus de tous les nôtres. » En disant cela, son regard se perdit un instant dans le vague.
Peut-être était-ce là le malheur d'être né d'une concubine.
Dou Chi reparla de tout cela avec son père, puis entraîna celui-ci au cabinet de lecture pour s'exercer à la calligraphie.
Ce quinzième jour du huitième mois, on se contenta de partager des gâteaux de lune ; comparé aux années passées, où l'on admirait la lune et contemplait les lanternes, ce fut bien morne.
Les servantes chuchotaient entre elles : « On ne sait pas quand ce deuil prendra fin ! »
Fin du neuvième mois, le cercueil du premier oncle fut ramené au district de Zhending.
La famille Dou prit le deuil de chanvre ; la moitié du district de Zhending se couvrit de blanc.
Le magistrat de Zhending, le sixième oncle et le père accueillirent eux-mêmes le cercueil aux portes de la ville ; le grand-père et la seconde aïeule, en leur qualité d'aînés, ne participèrent pas aux funérailles.
Dou Yan fit la connaissance de son neuvième cousin, Dou Huanchang, dont le petit nom était « Lan'er ».
Âgé de seize ans, frêle et blême, il remerciait les visiteurs d'une voix tremblante devant la tablette du premier oncle ; puis, se retournant, il se jeta en pleurant dans les bras de son grand-père : « Papa a craché beaucoup de sang… »
Les yeux du grand-père s'emplirent aussitôt de larmes ; il lui entoura les épaules et le consola à voix basse : « Brave enfant, désormais tu étudieras avec ton grand-oncle. »