Chapitre 777 — Mémoires brisées
La Lame de l'Aube · Page 1 sur 4
Ces souvenirs épars et fragmentés ressemblaient à un éclair qui aurait soudain déchiré les ténèbres, révélant d'innombrables formes vagues, des choses longtemps demeurées cachées ; bien qu'en morceaux, bien qu'incomplètes, une intuition jaillie du plus profond de lui-même fit comprendre à Gao Yang, en un instant, de quoi il s'agissait —
C'était le récit de cette mystérieuse expédition en mer, ou plutôt, une partie de ce récit !
La voix de Victoria s'éloignait, de plus en plus ténue, tandis que la conscience de Gao Yang s'enfonçait déjà au cœur des images qui commençaient à se dissiper.
Il « vit » une plage inconnue, hérissée de rochers étranges, désolée ; des falaises sinueuses et des pentes abruptes couvertes de gravats s'étendaient au loin, et de l'autre côté, la mer ondulait doucement, de petites vagues venant battre une à une les récifs proches du rivage ; la lueur de l'aube montait de l'horizon, et les rayons d'un soleil encore voilé, d'une beauté presque solennelle, frappaient les falaises et les pentes, dorant le monde entier.
Au loin, sur la mer, se tenait un immense trois-mâts, large de coque, couvert de runes et de lignes mystérieuses ; les marques de la tempête et de l'océan indiquaient qu'il appartenait à l'Église de la Tempête. Il reposait, immobile, sur la houle douce, et les petites lames ne parvenaient pas à l'ébranler le moins du monde.
Gao Yang « entra » dans ce souvenir et se retrouva debout sur la plage, entouré de nombreuses silhouettes vagues — toutes enveloppées d'une brume noire qui en dérobait les traits ; elles conversaient de longues traversées, du temps qu'il ferait, et chaque voix éveillait en Gao Yang un vague sentiment de familiarité, sans qu'il pût y associer le moindre nom.
Comme si ces noms avaient été entièrement effacés de son subconscient, et que même en retrouvant quelques fragments de mémoire, il ne pouvait les recouvrer.
Les souvenirs ne se laissent ni troubler ni modifier ; Gao Yang ignorait comment rendre à ces ombres confuses une forme précise, et il ne pouvait que suivre leur guide, continuant de « marcher » toujours plus loin.
L'heure du départ semblait venue.
Sur la plage, une chaloupe destinée à l'embarquement était apparue, nul ne savait quand ; Gao Yang y monta avec les silhouettes drapées de brume, et ils firent voile vers le grand navire au loin.
Le soleil émergeait peu à peu de la mer, la nuit avait presque entièrement reflué, et le paysage marin devenait de plus en plus net ; malgré cela, à l'avant de la chaloupe pendait encore une lanterne aux contours flous, une lanterne qui semblait bien inutile et qui se balançait à la proue, comme pour chasser on ne savait quelle obscurité inexistante — le regard de Gao Yang fut irrésistiblement attiré par cette lueur indistincte, tandis que les conversations autour de lui lui parvenaient :
« … Ce sera sans doute la dernière sortie du ‹ Fils de la Tempête ›… espérons que tout se passera bien… »
« Tout se passera bien. Il a les meilleurs prêtres-navigateurs, beaucoup de prêtres-navigateurs, et la bénédiction finale… »
« Mais les navigateurs peuvent eux aussi se perdre dans les profondeurs de l'océan… À présent, tout le monde a perdu sa protection, les enfants de la mer compris. »
« Peu importe : il y a… pour protéger l'esprit des prêtres, et même si l'un d'eux devient fou… il en reste un autre pour prendre sa place. »
« Et si tous devenaient fous ? »
« … Alors il ne nous resterait plus que le courage… »
« Ha, à voir, la situation n'est pas si mauvaise. »
Quelqu'un éclata d'un rire franc, un rire vaste et profond comme la houle ; Gao Yang « vit » son propre moi d'alors rire à son tour, et ces hommes qui riaient, embarqués sur la chaloupe, face aux premières lueurs de l'aube, semblaient se rendre à un festin digne d'être attendu — pourtant, un mot surgit dans l'esprit de Gao Yang : ceux qui vont à la mort.