Kapitel 777 — Zerbrochene Erinnerungen
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Jene wirren, zerbrochenen Erinnerungen waren wie ein jäh in der Finsternis aufblitzender Lichtschein, der unzählige schattenhafte, einst verborgene Dinge enthüllte – und obwohl sie zersplittert und lückenhaft waren, ließ ihn eine aus den Tiefen seines Inneren aufsteigende Ahnung im selben Augenblick begreifen, was er da sah:
Es war die Aufzeichnung jener geheimnisvollen Seefahrt – oder besser: ein Teil davon!
Victorias Stimme verlor sich fern und schwebend, doch Gao Songs Bewusstsein war bereits tief in die Bilder eingesunken, die zu verblassen begannen.
Er »sah« einen namenlosen Strand, karg und voller bizarrer Felsen; gewundene Klippen und mit Geröll übersäte Steilhänge zogen sich aus der Ferne heran, während auf der anderen Seite das Meer sanft wogte und kleine Wellen eine nach der anderen gegen die Riffe nahe dem Ufer schlugen. Das Licht der nahenden Morgendämmerung stieg vom Horizont empor, und ein Sonnenstrahl von verborgener Pracht fiel auf Klippen und Hänge und überzog die ganze Welt mit Gold.
In der Ferne, auf dem Meer, lag ein gewaltiges Dreimastschiff; breit war sein Rumpf, überzogen von Runen und geheimnisvollen Linien, und die Zeichen von Sturm und Meer wiesen es dem Sturmorden zu. Ruhig lag es auf der sanft wogenden See, und keine noch so feine Welle vermochte es zu erschüttern.
Gao Yang »schritt« in diese Erinnerung hinein und fand sich am Strand stehen, umringt von vielen schattenhaften Gestalten – alle in dämmernden schwarzen Nebel gehüllt, ihre Züge nicht zu erkennen. Sie sprachen von der weiten Fahrt, vom Wetter, und jede Stimme rief in ihm eine dumpfe Vertrautheit wach, doch vermochte er sich nicht einmal eines einzigen Namens zu entsinnen.
Als wären diese Namen gänzlich aus seinem Unterbewusstsein getilgt; selbst wenn er einzelne Bruchstücke der Erinnerung zurückholte, konnte er sie nicht wieder ergreifen.
Erinnerung ließ sich nicht stören, nicht verändern, und Gao Yang wusste auch nicht, wie er diese schattenhaften dunklen Gestalten zu klarer Form hätte bringen sollen. So folgte er nur der Spur der Erinnerung und »schritt« weiter in die Tiefe.
Der Augenblick der Abfahrt schien gekommen.
Am Strand war, wann auch immer, ein kleines Boot zum Anlanden erschienen; Gao Yang bestieg es gemeinsam mit den nebelverhüllten Gestalten, und sie fuhren hinaus zu dem großen Schiff in der Ferne.
Die Sonne stieg allmählich aus dem Meer empor, die Nacht war fast gänzlich gewichen, und die Bilder auf der See wurden immer klarer. Doch selbst jetzt hing am Bug des kleinen Bootes noch eine Laterne mit unscharfen, verschwommenen Konturen; sie schwankte dort, wo sie so gar nicht nötig schien, als wolle sie eine Art von Finsternis vertreiben, die es gar nicht gab – Gao Songs Blick wurde unwillkürlich von jenem flimmernden Licht angezogen, während die Stimmen der Umstehenden an sein Ohr drangen:
»… dies dürfte wohl die letzte Fahrt der ›Sohn des Sturms‹ sein … hoffen wir, dass alles gut geht …«
»Es wird gut gehen. Sie hat die besten Lotsenpriester, sehr viele Lotsenpriester, und obendrein den letzten Segen …«
»Doch auch die Lotsen können sich in den Tiefen des Meeres verlieren … Jetzt haben alle ihren Schutz verloren, auch die Kinder des Meeres nicht ausgenommen.«
»Macht nichts, … beschützt die Geister der Priester, und selbst wenn einer dem Wahnsinn verfällt … so rückt eben der nächste nach.«
»Und wenn alle dem Wahnsinn verfallen?«
»… dann bleibt uns nur noch der Mut …«
»Ha, dann steht es ja gar nicht so schlecht.«
Jemand lachte hell und offen, und in diesem Lachen lag eine Weite und Tiefe wie die der Meereswogen. Gao Yang »sah«, wie auch sein eigenes Ich in der Erinnerung mitlachte – diese Lachenden saßen im Boot und fuhren dem ersten Licht der Morgendämmerung entgegen, als eilten sie einem Fest entgegen, das der Erwartung wert war. Doch in Gao Yangs Kopf tauchte ein Wort auf: die dem Tode Entgegengehenden.