Chapitre 365 — Le livre du peuple
La Lame de l'Aube · Page 3 sur 4
Il connaissait des mots, mais une petite partie seulement : tout au plus savait-il épeler son nom, son âge et son adresse, et déchiffrer le tableau de sa plaque de pointage — encore était-ce le fruit de quelques soirs passés aux cours du soir. Le village en avait ouvert un l'an dernier : un maître venu de la ville venait cinq jours par semaine faire la classe. Badi y était allé quelques fois, mais il n'avait rien écouté du tout !
Il fixa ce journal couvert de caractères et ne put réprimer un dépit rageur.
Le chef d'équipe, lui, lisait attentivement, sans se soucier le moins du monde du dépit de Badi ; à mi-lecture, il partit même d'un grand éclat de rire. Le journal semblait contenir aussi quelques plaisanteries ou histoires drôles — mais pour Badi, tout cela restait hors d'atteinte.
Et dire que ce journal ne coûtait, paraît-il, que quelques pièces de cuivre.
Il savait qu'il ne pouvait demander au chef d'équipe de lui faire la lecture : même si celui-ci s'entendait bien avec tout le monde, pareille requête n'était pas envisageable.
Quelques compagnons qu'il connaissait de longue date émergèrent de la foule ; Badi leva les paupières et vit que l'un d'eux tenait aussi un journal, qu'il dépeçait tout en marchant pour en distribuer les feuilles aux autres.
Ils l'avaient sans doute acheté en commun. Un journal ne coûtait que quelques pièces de cuivre, mais pour bien des bûcherons qui venaient tout juste d'avoir un peu d'argent de côté, dépenser de quoi acheter quelques feuilles à lire passait encore pour une dépense ‹ inutile › ; pourtant la curiosité les tenaillait, et ils avaient fort bien pu se cotiser. Un journal comptait de toute façon plusieurs feuilles : ils pouvaient les séparer et les lire à tour de rôle.
Badi les regarda avec un peu d'envie, et se mit à bougonner intérieurement. Des gens de peine, des pauvres hères qui n'avaient affaire qu'à la hache et à la scie, voilà qu'ils marchaient maintenant le dos droit comme des érudits, et qu'ils roulaient leur journal pour le glisser sous le bras, comme s'ils portaient un livre, franchement…
Franchement, c'était respectable…
Badi tâta sa poche, puis, serrant soudain les dents, tourna les talons vers le convoi.
Le chef d'équipe, qui venait d'achever sa lecture, leva la tête et surprit le manège de Badi ; il l'interpella derrière lui, curieux : » Où vas-tu ? L'appel va bientôt commencer ! «
» J'achète un journal ! «
» Tu sauras le lire ? «
Sans se retourner, Badi lança : » Je l'achète, je l'étudierai tranquillement chez moi ; au pire, quand monsieur Bernard viendra, je lui demanderai de m'expliquer ! «
‹ Monsieur Bernard ›, c'était le maître envoyé à Forêt-de-Givre pour y faire la classe, un scribe de deuxième rang employé au bureau des affaires civiles.
Voyant Badi marcher comme s'il boudait, le chef d'équipe haussa les épaules et baissa de nouveau les yeux sur son journal.
Il se murmura à lui-même : » En rentrant, je le rangerai soigneusement, j'en collectionnerai plusieurs et je les collerai ensemble… comme ça, à la maison, on aura aussi un livre. «
……
Sur la plaine du Saint-Esprit, devant la forteresse du Roc, Lait Aïviken leva la tête et contempla cette antique citadelle dressée à l'extrême sud de la plaine.
Les hautes murailles noires de la forteresse jetaient sous le soleil un éclat ténu en forme de mailles : c'était le cuivre coulé dans les joints des pierres qui luisait. Les bâtisseurs du Roc avaient fait fondre du cuivre et mêlé à son métal en fusion de l'or pur et du cuivre pourpre ; cet alliage magique absorbait, lorsqu'il était frappé par les rayons du soleil, le mana solaire, et le libérait lentement tout au long du jour et de la nuit, rendant l'enceinte entière d'une solidité absolue. Et cette forteresse grandiose et inébranlable était le fruit de la guerre civile de Brumaire, cent ans plus tôt.