Chapitre 90 — La mante religieuse
劍問蒼天 · Page 2 sur 7
Le taoïste Loup Sauvage en resta coi, et les paroles qu'il avait dites pour se donner du courage ne purent se poursuivre ; il entendit seulement Ming Li, devant lui, reprendre lentement : ‹ D'ailleurs, que tu aies tué mille personnes ou huit cents, quel rapport cela a-t-il avec le parapluie prêté à cette jeune fille ? ›
Là, Ming Li s'arrêta et jeta un regard en arrière vers le taoïste Loup Sauvage.
Le Chien Sauvage eut un sursaut, comme devant un ennemi redoutable : ‹ Toi… tu veux… non, que dis-tu ? ›
Ming Li le toisa de haut en bas, puis, soudain, sourit : ‹ N'empêche que ce qui s'est passé aujourd'hui m'a surpris, pour la première fois depuis l'épisode du Gouffre des Esprits Morts ! ›
Il se retourna et s'éloigna à pas lents ; sa voix devint peu à peu plus basse, mais le Chien Sauvage l'entendait distinctement.
‹ … Je n'aurais jamais cru que tu fusses homme à jouer les héros pour sauver la belle ! ›
Le taoïste Loup Sauvage resta cloué sur place, l'air soudain absent ; quand il revint à lui, Ming Li avait déjà disparu au loin avec le petit Hui, et sa silhouette allait bientôt se perdre dans la brume.
Le taoïste Loup Sauvage regarda dans cette direction, puis entra soudain dans une fureur noire, trépignant : ‹ Peuh ! J'ai toujours été une mauvaise graine, de ma vie je n'ai fait pareille chose ; et puis, cette péronnelle mérite-t-elle qu'on l'appelle belle… euh ! ›
Il se gratta la tête, fronça les sourcils et s'arrêta ; au bout d'un moment, il murmura, comme pour lui-même : ‹ À vrai dire, cette péronnelle n'est pas mal de sa personne… ›
Cela dit, il parut lui-même un instant interdit, puis, d'un brusque mouvement de tête, il jura entre ses dents et se lança à grandes enjambées sur les traces de Ming Li ; bientôt, il disparut dans la brume qui, à la nuit, devenait de plus en plus épaisse.
Alentour, tout était silencieux ; le ciel s'assombrissait de plus en plus, la nuit tombait, engloutissant peu à peu toutes choses.
À l'autre extrémité du Marais de la Mort.
Le maître de la Salle de la Longévité de la Secte Démoniaque, le Seigneur Jade Yang, vêtu de blanc, se tenait debout, les mains dans le dos, la tête levée vers le ciel. Le vent nocturne du marécage soufflait, soulevant légèrement les pans de sa robe ; il avait grand air, pareil à un immortel.
Sauf que sa main gauche, dont la manche était vide et flottante, ajoutait à l'ensemble un je-ne-sais-quoi d'absurde.
C'était la marque de la blessure qu'il avait jadis reçue, à la bataille du mont Canglan, sous le Tuez-l'Immortel, la plus étrange épée du monde.
Le vent nocturne était un peu frais ; l'air semblait encore chargé de l'humidité de la pluie récente ; les ténèbres emplissaient les alentours, et seule sa silhouette se dressait encore là, altière et bien visible.
Dans l'obscurité derrière lui, on entendait vaguement des respirations : c'étaient ses disciples, cachés dans les ténèbres, qui attendaient patiemment ses ordres.
La Salle de la Longévité de la Secte Démoniaque était née voici huit cents ans ; parvenue à la génération du Seigneur Jade Yang, elle en était à sa septième lignée, et son origine remontait loin ; mais nul mieux que le Seigneur Jade Yang lui-même ne savait quelle crise elle affrontait, sous cette gloire éclatante.
Personne pour lui succéder !
À la bataille du mont Qingyun, il y a dix ans, le Seigneur Jade Yang avait été porté par les trois autres grandes factions de la Secte Démoniaque à la tête de l'expédition : ce fut, en plusieurs siècles, l'apogée du prestige de la Salle de la Longévité au sein de la Secte.
En ce temps-là, le Seigneur Jade Yang nageait dans la satisfaction ; il comptait une dizaine de maîtres d'élite, qu'il avait formés avec peine au cours du siècle écoulé.