Capítulo 777 — Recuerdos fragmentados
Filo del Amanecer · Página 2 de 4
Alguien se echó a reír con franqueza, y en su risa había una amplitud y una plenitud semejantes a las de las olas. Gao Yang «vio» que él mismo, dentro del recuerdo, también se echaba a reír; aquellos hombres de risa abierta iban en la lancha de embarque, recibiendo el primer fulgor del alba, como si acudieran a un banquete digno de esperarse. Pero en la mente de Gao Yang surgió una palabra: los que van a morir.
Tras quedarse un instante atónito, comprendió que aquella palabra no la había pensado él; provenía de lo más profundo de la memoria de Gao Yang Cecil, y era la impresión más honda de aquel pionero de hacía setecientos años antes de subir al gran navío:
Después, la imagen se hizo añicos, y lo que siguió fue una oscuridad relativamente larga y un caos de luces y sombras entrelazadas.
Gao Yang creyó que eso era todo lo que podría ver, pero tras un periodo de oscuridad, aquel recuerdo aún tenía una continuación:
Una goleta de tres mástiles permanecía detenida cerca de la línea costera; Gao Yang reconoció que era justamente la misma que en el recuerdo anterior se preparaba para zarpar.
Sin embargo, comparada con aquella apariencia hermosa y magnífica de la partida, el navío estaba ahora cubierto de heridas: la mayor parte de las runas que protegían el casco se había apagado, un mástil estaba partido por la mitad, las velas desgarradas colgaban por fuera de la borda como sudarios, y la cubierta y el casco de madera bendecidos por la magia estaban sembrados de grietas y agujeros sobrecogedores, como si la nave entera estuviera a punto de desintegrarse.
Parecía haber sufrido más de una tormenta terrible, tormentas que la habían dejado tambaleante; de no haber sido por una pantalla de luz muy tenue y escasa que envolvía el casco, deteniendo el agua marina embravecida y manteniendo a duras penas la estructura de la nave, probablemente se habría deshecho y hundido antes de acercarse a la costa.
En un parpadeo de la visión, Gao Yang se encontró de nuevo sentado en la lancha; solo que esta vez la lancha se alejaba del gran navío y se aproximaba a la costa.
El sol gigantesco ya se había hundido, y el resplandor rojo y deslumbrante del ocaso se derramaba desde un costado de los acantilados sobre la superficie centelleante del mar; las olas, hasta donde alcanzaba la vista, parecían empapadas de sangre, empapadas hasta llegar al corazón del hombre.
Aquel farol de luz difusa seguía colgado en la proa, mecerse que se mecía frente al sol poniente, como si dispersara cierta oscuridad invisible.
En la lancha, aparte del propio Gao Yang, solo quedaban tres figuras; todos los demás sitios… estaban vacíos.
Nadie hablaba; la atmósfera era terriblemente opresiva, y Gao Yang, como simple transeúnte dentro del recuerdo, tampoco podía romper por iniciativa propia aquel silencio.
Solo cuando la lancha estaba a punto de llegar a la orilla, una de las figuras alzó la voz y rompió el silencio:
—Ya casi llegamos.
Alguien a su lado asintió:
—Sí, ya casi llegamos.
—Siempre llega el momento de separarse —dijo la tercera figura; aunque su silueta era borrosa, su mirada parecía posarse sobre Gao Yang—. La situación no está tan mal; al menos tú has vuelto con vida.
Gao Yang sintió que la garganta se le movía; él, superpuesto al recuerdo, oyó salir de «su propia» boca una voz familiar y a la vez extraña:
—Habéis hecho un sacrificio enorme.
—… También estaba dentro de lo previsto. Solo que no esperaba que, al perder por completo la protección, el océano fuera un lugar tan peligroso… —dijo una de las figuras—. En cuanto a nuestro sacrificio… no le des importancia; comparado con el nuestro, el tuyo es igual de enorme.
La voz de Gao Yang Cecil sonó grave y solemne:
—Espero que todo esto haya valido la pena.
La figura que había hablado primero negó con la cabeza: