Capítulo 1111 — El dios dragón jubilado

Gaoyang volvió a mirar, incapaz de contenerse, el huevo dorado ante él durante un buen rato; pero por más que mirara, al final no lograba discernir expresión alguna en aquella cáscara lisa y reluciente, así que se limitó a reír con sequedad y reconducir la conversación de forma torpe: »En fin, dejemos este asunto fijado por ahora; me pondré seriamente a elaborar un ‹plan de bombardeo› viable. Pero antes he de declarar una cosa: necesito tiempo. Dentro del Imperio y en la alianza hay innumerables asuntos que me esperan, y la expedición a la alta torre también requiere mucha preparación; esto no admite prisas.«

»Lo comprendo«, dijo Enya al instante. »Con que estés dispuesto a actuar, me doy por satisfecha. Esa torre, aunque peligrosa, tiene al fin y al cabo a su ‹dios› ya difunto en su interior; su capacidad de causar daño es limitada, y a corto plazo no debería ocurrir ningún imprevisto.«

Mientras hablaba, esta diosa de antaño no pudo contener una risa tenue y, con un tono vago y lleno de emoción, dijo: »Puedo esperar; total, por lo que respecta a esa torre ya he esperado tanto tiempo... y yo soy la que mejor sabe esperar.«

Por fin se cerró el tema de la alta torre. Gaoyang no deseaba sumergirse demasiado tiempo en la atmósfera grave y sombría que semejante asunto traía consigo, así que negó con la cabeza y, acto seguido, miró a Enya para hablar de algo más ligero que, sin embargo, le importaba mucho: »Por cierto, hay algo que quería preguntarte desde hace rato... Dices que ahora tu poder ha menguado enormemente y que muchas ‹potestades› se han perdido; entonces, ¿cuánta fuerza te queda? ¿Cuántas cosas asombrosas eres todavía capaz de hacer?«

Enya se quedó un instante sin decir palabra, pero el aura que emanaba de la cáscara del huevo se volvió evidentemente densa y contenida por un momento; sin duda no se esperaba que el punto de interés de Gaoyang estuviera precisamente ahí. Al cabo de un rato, del interior de la cáscara llegó una voz apacible y grave: »¿Por qué te interesas por esas cosas? ¿Acaso pretendes hacer algo con mi poder?«

Quiero pedirte que me ayudes a hacer cola.jpg.

Pero eso no había manera de decirlo.

Gaoyang carraspeó dos veces y se esforzó por dar a su expresión un aire más solemne: »Solo siento curiosidad: potestades clasificadas como ‹milagros›, como el ‹Reflejo›, ¿conservas todavía alguna tras haber cercenado tu divinidad y haberte desprendido de tu oficio divino? Con un cuerpo mortal, ¿puedes aún producir un ‹Reflejo›?«

»¿Quieres indagar si un dios, tras desprenderse de su oficio, puede todavía recrear un ‹milagro› valiéndose únicamente del poder y los conocimientos que le restan?« La voz que llegaba de la cáscara se volvió al punto seria. »Ah... En verdad, es un enfoque que jamás se me había ocurrido. Como era de esperar, es una dirección que solo tú podrías advertir. Merece estudiarse; este asunto ciertamente merece estudiarse. Creo que tendré algo que hacer durante una temporada... Aunque hay muchos tipos de ‹milagros›, y un milagro que solo sirve para fabricar bebidas no tiene en realidad mucho valor de investigación; quizá podría empezar por otro...«

»Empecemos por el Reflejo«, dijo con semblante solemne el que estaba al lado de Gaoyang. »Debemos proceder paso a paso.«

»Lo que quiero decir es... que el Reflejo, como ‹milagro›, aunque también es asombroso, no tiene suficiente contenido técnico; tengo otros puntos de partida más adecuados...«

Gaoyang, con rostro grave: »Empecemos por el Reflejo.«

Enya: »...«

Gaoyang: »...«

Del interior del huevo dorado llegó incluso un suspiro extraordinariamente humano: »Dilo sin rodeos: ¿qué sabor te gusta?«

La expresión de Gaoyang se estremeció ligeramente y, algo azorado, se tocó la punta de la nariz: »Es difícil de describir...«

»El sabor de tu tierra natal... Recuerdo que lo mencionaste: ¿el sabor natal de un vagabundo de los dominios exteriores?«

Gaoyang lo pensó un instante y al final no pudo contener una risa suave; la gravedad que antes se había impuesto fue sustituida por la llaneza: »...Se podría decir que sí.«

»Entonces parece que no hay atajos... Puedo ir probando poco a poco, recrear ese delicioso ‹milagro›«, dijo la voz de Enya con un deje de resignación y, acto seguido, con cierta sorpresa: »Pero de verdad que no me lo esperaba: resulta que un vagabundo de los dominios exteriores también tiene un lado tan emotivo y... tan llano. Yo te creía siempre racional y distante, como una máquina o una runa. Qué curioso... La última vez que hablamos no eras así.«

—Sus palabras suenan más bien a una descripción de deidades, pero yo, desde el principio, siempre me he inclinado por el lado de lo ‹humano› —dijo Gaoyang, abriendo las manos—. En cuanto a por qué la última vez fue distinto de esta, la razón es sencilla: la última vez estaba conversando con los dioses del clan dragón; esta vez… usted es Enya.

El huevo dorado guardó silencio un momento y luego preguntó de pronto: —Ese ‹sabor de mi tierra natal› suyo, ¿lleva hielo?

—Sí.

—Bien, ya tengo una dirección hacia la que esforzarme.

Gaoyang lo pensó un rato y no pudo evitar sentir que algo no cuadraba en el rumbo que estaba tomando aquel asunto, aunque, bien mirado, tampoco le parecía que tuviera nada de malo.

De todos modos, él mismo tampoco deseaba que Enya, aquella ‹diosa de antaño› de circunstancias tan extraordinarias, entrara demasiado pronto en contacto con sus secretos más profundos y esenciales; y, por otra parte, sí era cierto que por el momento convenía darle algo que hacer. Tras sopesar ambas cosas, ahora ella tenía un objetivo que aparentemente no entrañaba peligro alguno… Aquel desarrollo no estaba nada mal.

Y, además, volviendo al asunto, ya había dispuesto en silencio el ‹proyecto de pruebas de red› de esta diosa de antaño, y en lo sucesivo no pensaba organizarle más encargos durante un tiempo: ello era para garantizar la ‹pureza› de las muestras del proceso de prueba.

Fue entonces cuando un tropel de pasos llegó de pronto desde la dirección del pasillo, interrumpiendo la conversación entre Gaoyang y Enya.

La puerta de la Sala de Incubación se abrió empujada por alguien, y Betty apareció ante Gaoyang con una gran bandeja en las manos: la señorita doncella traía el semblante alegre y, mientras entraba en la habitación, dijo: —¡Amo, señora Enya, les he traído la merienda!

—Llegas justo a tiempo —dijo Gaoyang a Betty—. Llevo muchísimos días sin probar el té que preparas.

La cola estaba bien, pero el aroma del té casero también era igual de maravilloso.

Betty aceptó el elogio con gran alegría; primero entregó la primera taza de té rojo a manos de Gaoyang y luego, ante él, tomó la tetera y se acercó a Enya, y con suma soltura volcó el agua hirviente sobre la cáscara del huevo…

Gaoyang, con la taza en la mano, contempló la escena con la boca abierta.

Cierto es que había oído los rumores de que Betty ‹regaba› a Enya, pero jamás habría imaginado que aquel supuesto ‹riego›… ¡fuera en realidad tan tosco y tan simple! ¿De verdad esta muchacha lo hacía siempre así? ¿Y Enya…? ¿Cómo es que parecía disfrutarlo tanto?

Gaoyang sintió de pronto que la taza que sostenía tenía un tacto extraño, y comprendió del todo el origen de aquel tenue aroma a té en la cáscara de Enya… ¡Estaba marinada hasta el tuétano!

—¿Amo? —Betty, por muy torpe que fuera, tras verter media tetera de agua también reparó en la mirada de Gaoyang y volvió la cabeza, desconcertada—. ¿Qué ocurre?

A Gaoyang le tembló dos veces la comisura de la boca y no pudo contenerse: —Betty… ¿estás cociendo huevos al té?

Betty puso cara de perplejidad total: —¿Qué son huevos al té?

—Una comida…, da igual, no sabría explicártelo —dijo Gaoyang, llevándose la mano a la frente—. Haz como que no he dicho nada.