Capítulo 348 — El cambio del viento

Lo extraño era que no se trataba de esclavos con la ropa hecha jirones, ni parecían fugitivos; algunos de ellos llevaban incluso prendas de lana bastante decentes. ¿De dónde venía aquella gente?

Mientras los compañeros trabajaban, Sam entabló conversación con el contramaestre que vigilaba la faena desde un lado; no se atrevía a hablar con el armador, pues el armador era un hombre verdaderamente respetable. Le preguntó por el origen de aquellos «pasajeros» que, sin ser del todo personas ni del todo sombras, iban sin embargo tan bien vestidos. Como quien se gana la vida en el muelle, enterarse de ciertos asuntos de los barcos era para él un capital con el que luego presumir en la taberna.

—¿Ellos? Vienen de la llanura del Espíritu Sagrado —el contramaestre escupió a un lado—. Huyen.

—¿La llanura del Espíritu Sagrado? ¡Si está lejísimos! —Sam puso cara de asombro—. ¿Y qué vienen a hacer tan lejos?

—Son sectarios del Dios de la Sangre, y unos cuantos del culto de las Sombras —dijo el contramaestre con desgana—. Dicen que en sus iglesias locales había gente mezclada con los herejes, y que por eso también se sospechaba de quienes frecuentaban las iglesias. En la llanura del Espíritu Sagrado andan dando caza a los sectarios con saña, y el tribunal de la Iglesia de la Luz Diurna ya ha quemado a más de mil. Esta gente no podía seguir viviendo allí y vendió cuanto tenía para huir.

Y mientras hablaba, el contramaestre negaba con la cabeza: —Por el camino se nos murieron tres; por miedo al contagio, los echamos al río.

Al oír que había relación con los sectarios, a Sam se le erizaron de golpe todos los pelos del cuerpo, y al volver a mirar a aquellos pasajeros de la bodega, su mirada se volvió incómoda; los observaba como si de verdad entre ellos se ocultaran varios herejes.

—Mira qué miedoso eres. Esta gente no baja del barco; los llevamos hasta la marca de Cecil —dijo el contramaestre, negando con la cabeza al ver el gesto de Sam—. Aunque está por ver si en la marca de Cecil los quieren: al fin y al cabo, están manchados de herejía… Si no los quieren, habrá que dejarlos en despoblado, pero aun así es mejor que morir quemados.

Sam se frotó la nariz roja; de pronto se sintió incómodo.

Su fe era la del Dios de la Sangre.

El viento, que ya había empezado a templarse, pareció entonces volver a ser frío.

Y al mismo tiempo, en la única iglesia del Sol Negro de la marca de Cecil, el pastor Wright terminaba su oración matutina.

Era un creyente devoto, un pastor entregado a la predicación. Aunque muchos se dejaban engañar por su aspecto fornido, Wright sabía bien que nunca había sido hombre de resolver las cosas por la fuerza, y menos aún de emplearla contra sus semejantes.

El Señor de la Luz Sagrada ampara al mundo y enseñó a los frágiles mortales el arte de la luz santa, capaz de sanar y de expulsar el mal, precisamente para proteger este mundo; por ello, la esencia del camino de la luz santa debía ser también proteger, y no destruir. Por eso precisamente había templado Wright su propio cuerpo: deseaba que, incluso llegado el momento de extirpar el mal, pudiera golpear al enemigo con fuerzas ajenas a la luz santa, para no profanar aquel poder destinado a consolar y proteger a los hombres.

Era su obstinación; sabía que era un tanto necia, pero tampoco pensaba cambiarla.

Sin embargo, una carta llegada a la iglesia unos días antes lo tenía cavilando.

Wright limpió la sala de oración del templo, se sentó luego en el primer banco de la fila y, sacando del pecho la misiva eclesiástica procedente de la llanura del Espíritu Sagrado, volvió a leer una vez más lo que en ella se decía.

«…El mal prospera, los herejes andan sueltos… todos son ignorantes que adoran a dioses ajenos y contaminan la fe pura del mundo… El Señor desea que esta tierra recobre su pureza; solo barriendo la perplejidad y la fe errónea de los corazones de los mortales se hallará la solución…

»…Por tanto, cuantos no escuchan la guía de la Luz Sagrada y no reconocen la enseñanza del Señor… todos son herejes…»

El inmaculado papel de carta fue estrujado hasta formar un apelotonado bulto, pero luego volvió a extenderse, se alisó con cuidado y se dobló para guardarlo.

Wright alzó la vista hacia el luminoso tragaluz de la iglesia y hacia la sagrada imagen del Espíritu de la Luz Sagrada, que resplandecía bajo el sol que se filtraba por aquella claraboya.

»Señor, ¿es de verdad lo que pensáis…?«