Kapitel 129 — Worte
Purpurne Straßen von Chang'an · Seite 2 von 4
Song Yan stand entspannt vor dem Schreibtisch, die Hand, die den Tuschestein hielt, weiß und fein. Die Fingerglieder waren schlank, und das Handgelenk drehte sich in sanften Kreisen. Das klare Wasser, das in den Tuschestein geträufelt war, färbte sich allmählich.
Dou Yan dachte an die Art, wie er ging.
So ein wenig nachlässig und doch so natürlich.
Hatte er wirklich, wie Duan Bing sagte, eine besondere Kampfkunst erlernt? Oder war es die Etikette, in der er von klein auf unterwiesen worden war?
Je länger Dou Yan ihn betrachtete, desto eleganter und wohlgefälliger erschienen ihr seine Bewegungen.
Sie konnte ihre Neugier nicht zügeln.
Was war damals nur geschehen, daß er seinen Vater ermordet und seinen Bruder getötet hatte?
Wie war ein Mensch wie eine helle Perle nur zum Henker des Königs von Liao geworden?
Song Yans Worte aus dem früheren Leben – »Nicht alle Menschen sind es wert, Eltern zu sein« – hallten lange in ihrem Herzen nach und verdichteten sich allmählich zu einem Stachel.
»Hier, nimm!« Song Yan hatte den Brief, ohne daß sie es bemerkt hatte, bereits fertiggestellt; er hielt den versiegelten Umschlag vor ihr Gesicht und schwenkte ihn hin und her. Lächelnd fragte er: »Worüber machst du dir Sorgen?«
»Nein, ich mache mir über nichts Sorgen.« Dou Yan faßte ihre Gedanken zusammen und nahm eilig den Umschlag, um ihn aufmerksam zu betrachten.
Er hatte in der Kanzleischrift geschrieben.
Breit und gewichtig, von solider Gediegenheit durchdrungen.
Dou Yan hielt den Umschlag näher ans Licht.
Ganz recht, breit und gewichtig, ein Gefühl von Verläßlichkeit vermittelnd.
Wie konnten sich die Handschrift eines Menschen und sein Charakter nur derart himmelweit voneinander unterscheiden?
Sie sah Song Yan an, ihr Inneres war ein wirres Durcheinander, sie wußte nicht, was sie sagen sollte.
Song Yan jedoch übersah ihre Befremdung geflissentlich, legte sich seiner eigenen Wege auf den Trunkenbold-Stuhl im Studierzimmer, schloß die Augen, legte die Hände zwanglos auf den Bauch und begann zu schaukeln, daß es quietschte und knarrte.
An einem Sommernachmittag ist es ringsum still und lautlos; das Rascheln des Windes in den Zweigen und das Knarren des schaukelnden Stuhles singen einander zu, es wirkt friedlich und ruhig und macht einen schläfrig.
Da ertönte im Raum plötzlich Songs Stimme: »Bevor ich herkam, habe ich eben erst meine ältere Cousine zur letzten Ruhe gebettet.«
Dou Yan fuhr zusammen, war mit einem Male hellwach.
»Meine Cousine hieß mit ihrem Mädchennamen Hanzhu, sie war das nachgeborene Kind meines zweiten Onkels mütterlicherseits.« Er hatte die Augen noch immer geschlossen, seine Stimme war leise und trug einen Hauch sanfter Wärme. »Sie war drei Jahre älter als ich, von sanftmütigster und gütigster Art; sie verstand sich nicht nur trefflich aufs Nähen, sondern hatte auch eine tüchtige Kampfkunst erlernt, und alle Schwestern im Hause liebten sie. Oft sagte sie lächelnd zu mir: Tianci, wenn du einmal groß bist, darfst du dich auf keinen Fall auf dein hübsches Gesicht verlassen und die Mädchen schikanieren.«
Dou Yan richtete sich kerzengerade auf.
Sie sah, wie sich in Song Yans Augenwinkel ein Wassertropfen bildete.
»Der Neffe aus dem Geschlecht meiner Tante ersten Grades, Yin Zhi, war ein meisterhafter Kämpfer, von freimütigem Wesen, und was das Seltenste war: er war nicht tollkühn.« In seiner Stimme lag ein kaum merkliches Stocken. »Sie liebten einander. Meine Großmutter und meine Tante ersten Grades sahen es mit Wohlgefallen. Nur war meine Cousine seit frühester Kindheit vaterlos und von meiner Tante ersten Grades aufgezogen worden; meine Tante fürchtete, meine Cousine könnte zu kurz kommen, und schickte Yin Zhi nach Fujian, in der Hoffnung, er möge dort ein Amt erlangen, damit meine Cousine dereinst in Ehren und Ansehen vermählt werden könnte.
»Als Yin Zhi fortging, vertraute er mir eine goldene Haarnadel mit dem Motiv zweier verschlungener Lotosblüten an, die ich meiner Cousine übergeben sollte.«