Kapitel 863 — Neue Schößlinge
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Der junge Untergebene ging. Margarita atmete leise aus, und nachdem sie ihren Geist ein wenig beruhigt hatte, erhob sie sich vom Schreibtisch und trat gemächlichen Schrittes an das bodentiefe Fenster daneben.
Die Soring-Burg, die allmählich wieder zu Kräften kam, lag im strahlenden Mittagslicht; die hierher übergesiedelten Bewohner waren in den nach und nach instand gesetzten Stadtvierteln geschäftig damit, ihren Lebensunterhalt zu bestreiten.
Eine Schar von Händlern aus der Ostmark lud unten auf dem Platz vor der Burg ihre Waren ab und auf; sie hatten den hier so beliebten Zucker und die Gewürze mitgebracht und bereiteten sich vor, die örtliche Spezialität, die ›Soring-Baumfrüchte‹, in die Ferne zu schaffen.
Aus einer anderen Ecke des Platzes klang fröhliche Musik: Heute waren Künstler aus dem Norden in die Stadt gekommen, bunt gekleidete Tänzerinnen wirbelten auf einer behelfsmäßig errichteten, schlichten Bühne im Tanz, zwei junge Leute waren am Bühnenrand emsig beschäftigt und erzeugten mit magischen Endgeräten dünnen Nebel und aufwirbelnde Schneeflocken, was der ohnehin schlichten Bühne und dem Tanz einen Hauch von atemberaubender Wirkung verlieh.
Selbst in einer Welt, in der es Magienetz-Rundfunk und magische Zeitungsbilder gibt, haben manche traditionellen Vergnügungen noch ihren Platz – zumal in verhältnismäßig abgelegenen, verschlossenen oder besonders gearteten Gegenden, wo die begrenzten Magienetz-Einrichtungen nicht alle Bedürfnisse erfüllen können; Barden und reisende Künstler erfreuen sich daher nach wie vor großer Beliebtheit.
Und diese Menschen, die in der neuen Zeit tätig sind, treten auf ihre eigene Weise an diese sich rasch wandelnde Welt heran und erkunden sie, passen sich an, lernen und mühen sich, zu überleben.
Hier wurde es von Tag zu Tag lebhafter.
Die Ritterin aus der Kant-Gegend in der Südmark seufzte leise, doch auf ihrem Gesicht ließ sich ein Lächeln nicht unterdrücken.
Sie war an einem kleinen Ort geboren und aufgewachsen, war eine »Ritterin vom Land«, und nie hätte sie gedacht, dass sie eines Tages hier stehen und eine solche Stellung innehaben würde. Der Posten der Kommandantin des Soring-Baubataillons war eine Position, die ihr bereits verstorbener Vater sich nicht hätte vorstellen können – jener verknöcherte alte Mann hatte sein Leben lang für die Familie Kant das Gut behütet, und obwohl er Ritter war, reichte seine Weltkenntnis womöglich nicht an die eines gewöhnlichen Bürgers dieser Zeit heran. Doch in diesem Augenblick stieg in Margaritas Kopf plötzlich ein Wort auf, das ihr Vater einst zu ihr gesagt hatte:
»Margarita, in dieser Welt geschehen nicht immer gute Dinge – oft sind es sogar mehr schlechte als gute. Aber solange morgen die Sonne noch aufgeht, dürfen wir ruhig ein wenig mehr vom Morgen erwarten – so wie die einfachen Leute die Ernte des nächsten Jahres erwarten.«
Der Blick der Ritterin glitt über das Stadtgebiet, über die Stadtmauer hinweg; von der hoch gelegenen Burg aus erlaubte ihr die Sehkraft einer Übermenschlichen, die grünen, im Wind wogenden Wellen auf den Feldern vor der Stadt klar zu erkennen.
Die Saat, die das Druidenforschungsinstitut gemeinsam mit Frau Beiyila gezüchtet hatte, gedieh auf diesem Boden prächtig; sie hatte eine höhere Überlebensrate, eine größere Widerstandskraft gegen Kälte und Wind und, wie es hieß, einen höheren Ertrag – Margarita verstand nichts vom Ackerbau, doch sie wusste, was jene wogenden Wellen bedeuteten: die Hoffnung der ganzen Ebene für ein ganzes Jahr.