Kapitel 862 — Wiederauferstehung
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Es schien eine Geschichte über Helden und Ritter zu sein.
Und doch war es keine Geschichte über Helden und Ritter.
In all den Erinnerungen, die Nummer Zweiunddreißig besaß, hatte es nie ein Schauspiel gegeben, das mit einem solchen Bild den Grundton gesetzt hätte – es lag etwas darin, das so wahrhaftig war, dass es einem den Atem nahm, und zugleich etwas unbeschreiblich Mächtiges, als ströme aus der Tiefe des Bildes unaufhörlich der Geruch von Stahl und Feuer und lege sich um den jungen Ritter in voller Rüstung.
Es war nicht prächtig genug, nicht fein genug, und es fehlten ihm die Zeichen von Religion oder Königsherrschaft – die Adligen, die an das traditionelle Theater gewöhnt waren, würden es nicht mögen, und schon gar nicht den Blutschmutz auf dem Gesicht des jungen Ritters und die kreuz und quer verlaufenden Narben auf seiner Rüstung; diese Dinge waren zwar wahr, aber allzu »hässlich« in ihrer Wahrheit.
Die Adligen von einst sahen lieber, wie ein Ritter in prunkvoller, auffälliger goldener Rüstung unter dem Schutz der Götter das Böse ausrottete, oder wie Prinzessinnen und Ritter zwischen Burgen und Landgütern umherwandelten und hohle, prächtige Verse sangen; und gab es Schlachtfelder, dann waren sie bloß »Farbe«, mit der man die Liebe ausschmückte.
Diese gepuderten Goldkanarienvögel hielten die Glut von Eisen und Feuer nicht aus.
Doch die einfachen Leute, die mit der »vornehmen Gesellschaft« nie in Berührung gekommen waren, konnten sich dergleichen nicht denken; sie wussten nicht, was die hohen Herren von einst Tag für Tag trieben, sie hielten nur das, was vor ihren Augen lag, für einen Teil des »Theaters« und standen um das große, kunstvolle Bildnis herum und redeten durcheinander.
Auch Nummer Zweiunddreißig stand lange unter der Außenwand der Großen Halle und blickte zu dem über drei Meter hohen Riesengemälde empor – das Original mochte aus der Hand irgendeines Malers stammen, doch was hier hing, war wohl eine maschinell vervielfältigte Kopie –, und eine halbe Minute lang stand dieser große, schweigsame Mann nur da und sah still hinauf, ohne ein Wort, das Gesicht unter den Verbänden wie aus Stein.
Erst als die Stimme seines Gefährten von der Seite kam, erwachte er: »He – Zweiunddreißig, was ist mit dir?«
Da erst schien der große Mann aus einem Traum zu erwachen. Er blinzelte, wandte den Blick von dem Werbeplakat des Magieschattenspiels ab und sah sich verwirrt um, als könne er für einen Augenblick nicht begreifen, ob er in der Wirklichkeit oder im Traum war, nicht begreifen, warum er hier war; doch bald hatte er sich gefasst und sagte mit dumpfer Stimme: »Nichts.«
»Du redest immer so wenig«, sagte der dunkelhäutige Mann und schüttelte den Kopf. »Du musst wie gebannt gewesen sein – ehrlich, beim ersten Blick war ich es auch, was für ein schönes Bild! Auf dem Land gab es früher so etwas nicht zu sehen …«
Während er sprach, geriet die Menge um sie herum bereits in Bewegung, offenbar war endlich die Stunde gekommen, da die Große Halle ihre Tore öffnete; Nummer Zweiunddreißig hörte vom Tor in der Ferne einen Pfiff – das war gewiss die kupferne Pfeife, die der Bauleiter jeden Tag um den Hals trug, ihr scharfer, heller Ton war hier allen vertraut.
Der Gefährte stieß ihn wieder an: »Beeil dich, beeil dich, wer zu spät kommt, bekommt keinen guten Platz mehr! Ich habe es von einem Magiermechaniker gehört, der letztes Mal Vorräte gebracht hat – Magieschattenspiele sind eine seltene Sache, selbst im Süden gibt es nur wenige Städte, in denen man sie zu sehen bekommt!«
Ach, eine seltene Sache – es gab in dieser Zeit wahrhaftig zu viele seltene Sachen.
Nummer Zweiunddreißig sagte nichts; er wurde von seinem Gefährten in den Menschenstrom geschoben und folgte ihm in die Große Halle. Viele drängten sich hinein, und der Ort, der sonst für Morgenappelle und Unterricht diente, war bald voll besetzt; auf der hölzernen Bühne am vorderen Ende der Halle stand bereits eine große magische Vorrichtung, die sonst nicht dort war.