Kapitel 862 — Wiederauferstehung
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Sie sah aus wie ein Magienetz-Endgerät, doch war sie weit größer und verwickelter als das, welches man im Lager zur Nachrichtenübermittlung benutzte; auf einem großen dreieckigen Sockel bildeten mehrere Projektionskristalle verschiedener Größe eine Kristallanordnung, über der ein schwaches Leuchten wogte – offenbar war alles bereits eingestellt und bereit.
Nummer Zweiunddreißig setzte sich, saß mit den anderen unter der hölzernen Bühne, und sein Gefährte plapperte neben ihm aufgeregt und trug schon vor Beginn des Magieschattenspiels seine Ansichten vor: Sie hatten endlich einen Platz etwas weiter vorn ergattert, was seine Stimmung sichtlich hob; und er war nicht der Einzige, der aufgeregt war, sodass die ganze Halle lärmend und durcheinander erschien.
Dann schrillte die in der Großen Halle angebrachte mechanische Glocke hastig und scharf; die große, verwickelte magische Maschine auf der hölzernen Bühne setzte sich in Gang, und mit einer magischen Projektion, die groß genug war, die ganze Plattform zu überdecken, und einer tiefen, feierlichen Musik wurde es in diesem lärmenden Ort endlich allmählich still.
Es begann.
Die Menschen, die eben noch eifrig allerlei Ansichten vorgetragen und allerlei Vermutungen angestellt hatten, wurden bald von dem gefesselt, was vor ihren Augen erschien –
Zuerst, als die Projektion und die Stimmen eben erschienen, hielten einige es noch für eine besondere Art von Magienetz-Übertragung; doch als eine Geschichte, die sich so wahrhaftig zutrug wie das wirkliche Leben, plötzlich in ihr Blickfeld drang, wurden aller Gemüter fest von dem gefesselt, was in der Projektion erschien.
Es war eine atemberaubende Geschichte, von einer Katastrophe, einem Unheil von Menschenhand, einem tapferen Ritter, einer Schar von Opfern, die wie Halme niedergemäht wurden, einer Schar tapfer Kämpfender und einem erhabenen, heldenmütigen Opfer – die Menschen in der Großen Halle hielten den Atem an, jeder dämpfte seine Stimme, doch allmählich kamen aus allen Ecken ganz leise Stimmen.
Dies war nicht das traditionelle Theater, wie es die Adligen sahen; es hatte die Prahlerei und Dunkelheit des traditionellen Theaters abgestreift, jene langen und kurzen Gedichte, die man erst nach über zehn Jahren sprachlicher Schulung verstand, und die hohlen, nutzlosen Selbstgespräche der Helden; es gab nur die schlicht erzählte Geschichte, die alles so einfach und fasslich machte wie den Bericht eines Augenzeugen, und diese Schlichtheit und Offenheit ließ die Menschen in der Halle bald begreifen, was das Stück zeigte, und bald erkennen, dass dies eben jene Katastrophe war, die sie selbst erlebt hatten – eine Katastrophe, aufgezeichnet aus einem anderen Blickwinkel.
»Ah, die Windmühle!«, entfuhr es plötzlich dem Gefährten neben ihm, der unwillkürlich leise aufschrie; dieser Mann, der auf der Ebene des Heiligen Geistes geboren und aufgewachsen war, starrte unverwandt auf die Projektion auf der Bühne und wiederholte es immer wieder: »Die Windmühle von Cabre … das ist die Windmühle von Cabre … die Familie meines Neffen wohnt dort …«
Ein anderer in der Nähe sagte leise: »Das ist doch Solinburg, oder? Ich kenne die Stadtmauer dort …«
»Das … hat jemand alles festgehalten, was damals geschah? Großer Gott, wie haben sie das nur fertiggebracht …«
»Bestimmt nicht, es heißt doch, das sei Theater – Theater ist unecht, das weiß ich, das sind Schauspieler und Kulissen …«
»Aber sie sehen so echt aus, sie sehen aus wie das wirkliche Leben!«
»Ja, sie sehen allzu echt aus …«
Vor aller Augen erschienen viele vertraute Dinge, und dann entschwanden diese vertrauten Dinge eines nach dem anderen; bald wurde es in der Halle wieder still, und stiller noch als zuvor.
Nummer Zweiunddreißig saß wie eine stumme Skulptur unter diesen stillen Menschen und sah zu, wie jene unumkehrbare Katastrophe im magischen Bild Schritt für Schritt sich entfaltete, und sah zu, wie der letzte Ritter auf jenem verlorenen Land seinen letzten Feldzug antrat.