Chapitre 862 — Résurrection
La Lame de l'Aube · Page 1 sur 4
Cela ressemblait à une histoire de héros et de chevaliers.
Mais ce n'était pas une histoire de héros et de chevaliers.
Dans les souvenirs dont disposait déjà le numéro trente-deux, aucune pièce de théâtre n'avait jamais posé son atmosphère sur une telle image — elle portait je ne sais quelle oppression d'un réalisme à couper le souffle, et pourtant laissait émaner une force indescriptible, comme si une odeur de fer et de feu s'échappait sans cesse des profondeurs de l'image pour venir flotter autour du jeune chevalier en tenue de guerre.
Ce n'était ni assez fastueux, ni assez raffiné, et l'on n'y trouvait aucun symbole religieux ni aucune marque du pouvoir royal — les aristocrates habitués au théâtre traditionnel n'auraient guère aimé cela, et moins encore le sang et la crasse sur le visage du jeune chevalier, les balafres entrecroisées sur son armure ; ces choses-là étaient vraies, mais d'une vérité trop « laide ».
Les nobles d'autrefois préféraient voir les chevaliers revêtus d'armures dorées, éclatantes et ostentatoires, exterminer le mal sous la protection des dieux, ou regarder les princesses et les chevaliers aller et venir entre châteaux et domaines en déclamant des strophes brillantes et creuses ; et s'il y avait un champ de bataille, ce n'était qu'un « pigment » destiné à rehausser l'amour.
Ces canaris fardés et poudrés ne pouvaient supporter la cuisson du fer et du feu.
Mais les gens du commun, qui n'avaient jamais approché la « haute société », ne pouvaient songer à tout cela ; ils ignoraient ce que faisaient chaque jour les grands seigneurs jadis si haut placés, ils croyaient seulement que ce qu'ils avaient sous les yeux faisait partie de la « pièce », et ils s'attroupaient autour de la grande et belle peinture en devisant à qui mieux mieux.
Le numéro trente-deux, lui aussi, resta longtemps debout sous le mur extérieur de la grande salle, le regard levé vers l'immense tableau de plus de trois mètres de haut — l'original avait sans doute été peint de la main de quelque artiste, mais ce qui était suspendu là devait être une reproduction imprimée par machine — et pendant une bonne demi-minute, ce grand homme silencieux se contenta de regarder, sans un mot, le visage sous ses bandages pareil à de la pierre.
Ce fut la voix de son coéquipier qui le tira de sa torpeur : « Hé — numéro trente-deux, qu'est-ce qui t'arrive ? »
Le grand homme sortit alors comme d'un rêve ; il cligna des yeux, détourna son regard de l'affiche du théâtre d'ombres magiques et considéra les alentours avec perplexité, comme s'il ne parvenait pas, un instant, à savoir s'il était dans la réalité ou dans un rêve, ni pourquoi il se trouvait là ; mais bien vite il reprit ses esprits et dit d'une voix sourde : « Rien. »
« Tu n'as jamais été bien bavard, fit en secouant la tête l'homme à la peau sombre. Tu as sûrement été médusé — franchement, moi aussi, la première fois que je l'ai vue, j'en suis resté bouche bée. Quelle belle peinture ! Dans mon village, on ne voyait jamais rien de tel... »
Tandis qu'il parlait, la foule alentour s'était mise en mouvement : l'heure d'ouvrir la grande salle semblait enfin venue. Le numéro trente-deux entendit un coup de sifflet venir de la direction du grand portail — c'était sûrement le sifflet de cuivre que le chef d'équipe portait chaque jour à son cou, dont la note stridente et claire était familière à tous ici.
Son coéquipier le poussa de nouveau : « Dépêche-toi, suis le mouvement, si on rate ça, il n'y aura plus de bonnes places ! J'ai entendu dire par l'ingénieur-magicien qui a livré le matériel la dernière fois que le théâtre d'ombres magiques est une rareté — même dans le Sud, il n'y a pas trois villes où on peut en voir ! »
Ah, une rareté — les raretés ne manquaient vraiment pas en cette époque.