Kapitel 773 — Das neue Theaterstück
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Es erschienen nur eine Figur nach der anderen, die im Gassengewirr der Marktviertel lebte, durch die engen Straßen streifte und sich redlich um das tägliche Brot mühte.
Graf Barlyn runzelte ein wenig ratlos die Stirn, und mehrere Leute neben ihm runzelten gleichfalls ratlos die Stirn.
Victoria Wild hingegen betrachtete das alles nur mit ausdruckslosem Gesicht und in völliger Stille.
Die Kamera glitt durch das verschachtelte Gewirr der ärmlichen Gassen, fuhr durch Menschen, die laut feilschten, hart arbeiteten, weinten und lachten; es schien kein wohlgeordnetes Bühnenbild zu sein, sondern lediglich ein Paar Augen, das durch eine alte Stadt wanderte – die Stadt Xuanque existierte nicht, und doch war sie überaus wirklich. Sie breitete schlicht und ohne Umschweife Dinge aus, die Graf Barlyn fremd anmuteten, den meisten im Saal jedoch nur allzu vertraut waren.
Es war der Ort, an dem sie einst gelebt hatten, es waren ihre einstigen Nachbarn und es waren sie selbst von einst.
……
In einem Raum neben dem Vorführungssaal saß Gaoyang neben einem Monitor; auf dem Monitor erschien dasselbe Bild wie auf der ›Bühne‹, und um ihn herum war der Raum vollgestellt mit den verschiedensten magischen Apparaturen, während einige Magietechniker mit größter Konzentration auf die Geräte blickten, um einen reibungslosen Ablauf dieser ersten Vorführung zu gewährleisten.
Gaoyang wandte den Blick vom Monitor ab.
Er hatte das gesamte magische Schattenspiel bereits im Voraus gesehen, und offen gesagt war es für ihn eine recht einfache Geschichte.
Sie erzählte nur von einigen jungen Leuten, die im Norden lebten, durch Not und Aussichtslosigkeit bedrängt wurden und dann auch noch der Ausbruch des Nordkriegs traf, sodass sie gezwungen waren, mit ihren Familien Hab und Gut zu verkaufen, die Heimat zu verlassen, auf einem mechanischen Schiff ein halbes Land zu durchqueren und in den Süden zu gelangen, um dort ein neues Leben zu beginnen.
Dazwischen waren Szenen vom bunten Treiben an Bord des Auswandererschiffs eingeflochten, die von einer Reihe kleiner Leute und ihren Schicksalen erzählten.
Da war ein wortkarger Uhrmacher, der wegen seiner verschlossenen Art verleumdet und aus seiner Heimatstadt vertrieben wurde und doch in einer Fabrik im Süden einen neuen Ort zum Bleiben fand; da war ein altes Ehepaar, das im Krieg seinen einzigen Sohn verloren hatte und zu Verwandten ziehen wollte, dann aber durch eine Laune des Schicksals auf dem Auswandererschiff landete und erst kurz vor dem Anlegen entdeckte, dass der ›Zahnradsonderling‹, der die ganze Zeit im Maschinenraum unter Deck geblieben war, ihr im Krieg um das Gedächtnis gebrachter Sohn war; da war ein heruntergekommener Söldner, von Feinden verfolgt, der ein Schiffsticket stahl, um an Bord zu gelangen, die ganze Fahrt über sich redlich bemühte, einen anständigen Ritter zu spielen, und doch, als das Schiff die Sperrzone des Kriegsgebiets passierte, beherzt hervortrat und sich wie ein wahrhaftiger Ritter mit jenen Offizieren herumschlug, die an Bord kommen wollten, um unter dem Vorwand einer Inspektion Wertsachen zu erpressen, und dabei ein Geschwisterpaar ohne Pass an Bord beschützte …
In diesem magischen Schattenspiel ging es Philm und seinen Freunden nicht darum, aufsehenerregende Palastintrigen oder hohle belehrende Metaphern zu verfolgen; ihr einziges Bestreben war, eine Geschichte so gut zu erzählen, wie sie nur konnten.
Sie so wirken zu lassen, als geschähe sie wahrhaftig in ihrer aller Nähe.
»Die Handlung ist nicht sonderlich verwickelt«, wandte Gaoyang den Kopf und sah Philm an, der unweit stand, das Gesicht voller Anspannung, und unruhig hin und her rückte. »Leicht verständlich.«
»Ja, jawohl, Majestät«, sagte Philm ein wenig bestürzt, »sie ist … tatsächlich recht einfach …«
Gaoyang schüttelte den Kopf: »Nein, ich suche nicht nach Fehlern – im Gegenteil, ich halte es für genau richtig. Das erste magische Schattenspiel braucht nichts anderes als leichte Verständlichkeit.«