Kapitel 680 — Was bereits vergangen ist
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Danach folgten zahlreiche wirre Aufzeichnungen, die Sarilundolf in fieberhafter Erregung zu Papier gebracht hatte, darunter auch Schilderungen, wie er in der Schattenfestung sein Überleben sicherte. Bernstein schien ungeduldig zu werden; sie blätterte schneller um, bis sie vor einer Tagebuchseite innehielt, deren Handschrift leicht zitterte – der Verfasser schien dort besonders erregt gewesen zu sein.
»… ich weiß nicht, was ich getan habe, vielleicht lag es auch gar nicht an mir, doch die uralte Vorrichtung im Raum hat plötzlich Geräusche von sich gegeben. Aus dieser großen Säule kamen seltsame Wassergeräusche und ein Summen. Ich bin fast aufgesprungen und zu Bernsteins Schlafplatz geeilt. Ihr Götter im Himmel – was sehe ich da?
»Der Kristallbehälter hat sich geöffnet, und Bernstein kriecht heraus, auf Händen und Füßen, und wäre fast auf den Boden gefallen.
»Bei allen Göttern und Ahnen, die ich kenne – ich kann mit Worten unmöglich beschreiben, was ich in jenem Augenblick empfunden habe. Ich habe mir mehrere Ohrfeigen gegeben, mit dem Kopf gegen die Wand neben mir geschlagen und laut geschrien und alles Erdenkliche getan, um die Möglichkeit einer Halluzination auszuschließen, bis ich schließlich bestätigen konnte, dass alles wahr war – und Bernstein saß einfach auf dem Boden und starrte mich mit leeren Augen an!
»Verdammt, habe ich sie etwa erschreckt?
»Ich stelle fest, dass ich das kleine Ding nur mit Moos füttern kann. Gibt es etwas Niederschmetternderes, etwas, das einen mehr in Angst und Schrecken versetzt? Das arme Kind … wie soll es an diesem verdammten Ort überleben?
»In dem eiförmigen Behälter ist noch etwas dünne, hellgelbe Flüssigkeit zurückgeblieben, zumindest ist sie nicht giftig. Ich habe versucht, Bernstein davon zu geben, und sie hat rasch etwas davon gefressen, doch die Flüssigkeit ist zu wenig; ich muss trotzdem einen Weg finden, sie zu ernähren.
»Sie trinkt kein Blut.
»Von der restlichen Flüssigkeit im Behälter ist nur noch ein winziger Rest übrig, ich habe keine Wahl mehr.
»Ich habe Bernstein das Moos gegeben. Aus den gesammelten eisernen Behältern habe ich einen Topf gemacht und mit brennbarem Abfall, den ich im Lager gefunden habe, Feuer entfacht; ich habe das Moos weichgekocht, bis es zu einer Art breiiger Suppe wurde … als ich Bernstein davon zu trinken gab, kam ich mir vor, als würde ich dem kleinen Ding Gift verabreichen.
»Sie hat das Zeug gegessen, und vorerst sieht es aus, als wäre alles in Ordnung, aber ich weiß nicht, wie es danach sein wird … ich werde für längere Zeit wach bleiben müssen, um zu verhindern, dass sie sich beim Erbrechen verschluckt …
»… Gott sei Dank! Ihr geht es gut!«
Die Handschrift auf dieser Seite zitterte heftig; die nervöse Erregung des Schreibers schien durch die Striche hindurch die Jahrzehnte überdauert zu haben und ergoss sich nun über das Papier. Bernstein starrte auf die grauschwarzen Schriftzeichen, Strich für Strich, und sagte plötzlich leise: »Kein Wunder, dass ich nicht wachse … nicht wahr, alter Zongzi?«
Das war die am wenigsten lustige Selbstironie, die Gao Yang je gehört hatte.
Er streckte die Hand aus und strich Bernstein leicht über die Haare. Als die große Hand auf ihrem Kopf lag, erzitterte der Körper der Halbelfe ganz sacht, erst dann holte sie tief Luft und blätterte weiter.
»… wenn ich daran denke, dass das kleine Ding nur mit mir zusammen dieses Moos essen kann, bin ich voller Schuldgefühle. Doch gemessen am schlimmsten Fall ist es ein unermessliches Glück, überhaupt am Leben zu sein. Ich glaube, ich sollte aufhören zu klagen – zumindest bin ich jetzt endlich nicht mehr allein …