Kapitel 680 — Was bereits vergangen ist
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Humanoide Nummer sechsunddreißig.
Im Raum trat Stille ein. Bernstein blickte schweigend auf die Zeile aus Buchstaben, die im Tagebuch festgehalten war, und volle zwei Minuten lang sagte sie kein Wort.
Doch gerade als Gao Yang nicht mehr an sich halten und etwas sagen wollte, setzten sich Bernsteins Finger erneut in Bewegung; sie presste die Lippen zusammen und blätterte ganz, ganz langsam zur nächsten Seite des Tagebuchs um.
Sarilundolfs Geschichte ging weiter:
»… meine mechanische Uhr ist kaputtgegangen. Nachdem ich zweimal das Datum nach meinem Puls und meinem Gefühl festgehalten hatte, musste ich die Suche nach der ›Zeit‹ aufgeben. Inzwischen weiß ich nicht mehr, welcher Tag es ist, aber ich schätze, ich bin nun seit mindestens einem halben Monat in dieser uralten Festung.
»In all dieser Zeit ist nur ›Bernstein‹ bei mir.
»Das kleine Ding schläft ganz still in ihrem ›Bett‹, ohne den geringsten Laut. Seit einigen Tagen versuche ich, mit ihr zu sprechen, und natürlich antwortet sie mir nicht, aber ich tue es trotzdem jeden Tag – das Sprechen hält meinen Willen und meinen Verstand wach, und ein schlafendes kleines Mädchen ist als Zuhörer immer noch besser geeignet als ein Stein in der Ecke.
»… in dieser langen Zeit sind die Schattenbewohner insgesamt zweimal aufgetaucht. Ehrlich gesagt lösen diese ›Gespenster‹ bei mir sogar einen Anflug von Freude aus – sie sind wahrlich seltsam, und ihr Anblick ist einigermaßen furchteinflößend, aber sie sind zumindest so etwas wie ›lebendige Wesen‹. Manchmal kommen mir sogar verrückte Gedanken, ich könnte versuchen, mit diesen ›Gespenstern‹ zu kommunizieren, doch das wäre wirklich zu gefährlich …
»Endlich habe ich meinen verrückten Gedanken einmal in die Tat umgesetzt, doch die Schattenbewohner haben mich überhaupt nicht beachtet. Sie sind nur eine Weile durch diesen Raum gewandert und dann allmählich verblasst.
»Am Ende ist es doch nur Bernstein, die bei mir ist.
»… mein Gesundheitszustand verschlechtert sich, das ist unvermeidlich. Alles, was ich hier an Nahrung finden kann, sind Moos und Wasser. Dass ich mich bis heute damit am Leben halten konnte, ist an sich schon ein Wunder – dass das Moos, das in der Schattenwelt wächst, einen Menschen am Leben erhalten kann, ist doch bereits eine Gnade, nicht wahr?
»Ich habe große Angst. Ich hatte leichtes Fieber, vielleicht weil der Boden zu kalt ist, vielleicht weil ich zu schwach bin. Diese unbedeutende kleine Krankheit hat mich fast augenblicklich all meine letzten Dinge planen lassen. Aber was nützt es, die letzten Dinge zu planen? Heute habe ich zum ersten Mal den König verflucht. Die Ehre ist längst von mir gewichen.
»… wie viel Zeit ist draußen vergangen? Ich habe das Festhalten des Datums längst aufgegeben; die Zeit einzuschätzen ist für mich unmöglich geworden. Ich kann nur nach meinem Instinkt urteilen – womöglich bin ich schon Jahre hier, und in der Hauptstadt hat man mich längst als vermisst gemeldet, oder nach den Regeln der kaiserlichen Schattenwache als ›des Verrats verdächtig‹ eingestuft.
»In letzter Zeit habe ich die Einträge ins Tagebuch immer seltener gemacht und versucht, die Buchstaben zu knappen und die Schrift zu verkleinern, denn meine Tinte geht zur Neige. Obwohl ich sie schon mehrfach mit Wasser verdünnt habe, reicht sie doch nicht. Morgen will ich versuchen, dieses Moos zu Asche zu verbrennen und sie mit Wasser zu vermischen, um zu sehen, ob ich daraus Tinte herstellen kann. Wenn nicht … dann bleibt mir, falls ich künftig noch etwas schreiben will, wohl nur mein eigenes Blut.
»Ich habe eine grobe Tinte hergestellt. Die Farbe ist etwas seltsam, und der Geruch auch, aber offensichtlich lässt sich damit schreiben!
»… heute ist etwas geschehen, das unbedingt festgehalten werden muss! Unbedingt festgehalten!!
»Bernstein hat sich bewegt – ganz sicher, ich bin überzeugt, sie hat ihr kleines Händchen bewegt, sie hat an ihrem Finger gesaugt!!
»Sie lebt! Sie lebt tatsächlich!«