Kapitel 643 — Geschenk und Wahl
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Am Morgen des achten Tages brach die Dämmerung an.
Auf Befehl des Königs wurden die in Sankt Shuangqi verbliebenen Truppen, die noch einigermaßen kampffähig waren, eilig zusammengezogen, um den ersten Gegenstoß seit Beginn der Verteidigungsschlacht zu führen.
Die zum Aufbruch befohlenen Verbände teilten sich in zwei Gruppen: die eine war der königstreue Hofritterorden, die andere ein gemischter Ritterorden aus den Söhnen und den eigenen Truppen der Adelshäuser der Hauptstadt. Zur Stunde, da der Morgenhimmel von Morgenrot überflutet war, zogen beide nacheinander durch das Stadttor – und wirkten doch auf den ersten Blick wie aus zwei verschiedenen Welten.
Der Hofritterorden war zahlenmäßig dünn; nur vier Zehntel seiner einstigen Stärke hatte überlebt und war noch kampffähig. In Rüstungen, die von Schrammen übersät waren, und mit Waffen, an denen das Blut noch nicht einmal abgewischt war, glichen sie einer Schar eisenrostfarbener Kriegsstatuen, die schweigend das Tor passierten – die Mordlust nach innen gekehrt, doch in vollkommener Ordnung.
Gemessen daran wirkte der andere Verband laut und prahlerisch. Bunte Fahnen aller Art flatterten über ihm; in glänzenden Harnischen, mit roten, vollen Gesichtern saßen die jungen Adelsritter auf hochgewachsenen Pferden, und das Ganze glich einer kostümierten Wandertruppe, die unter Trompeten und Pauken lärmend ihres Weges zog. Zwischen den einzelnen Gruppen mit ihren je verschiedenen Bannern sah man zudem hoch aufragende Wappenfahnen mit farbigen Borten – erst recht ein Prunkmittel, mit dem der Adel seine persönliche Heerfahrt zur Schau stellte.
Natürlich mussten sie prunken, denn der »Kampf«, der nun folgen sollte, war eine beinahe risikolose Vorführung, nicht anders als die Jagden jeden Herbst und Winter: Hochgeborene, mit verzauberten Bogen bewaffnet, zogen unter dem strengen Geleit ihrer Ritter aus, um eine bereits in die Enge getriebene Schar wilder Tiere zu erlegen; wie der Verlauf auch sei, solange am Ende nur ein Pfeil im Leib des Wildes steckte, errang der Schütze den Ruf der »Tapferkeit« – und eben diesen Ruf der Tapferkeit wollten sie sich nun holen.
Die Spekulanten kannten schließlich ihre eigenen Makel, zumal jene, die bereits Vorkehrungen getroffen hatten, ihr Vermögen beiseitezuschaffen, und erst zur Krönung des Königs herbeigeeilt waren, um ihren Treueid zu leisten. Sie brauchten dringend ein paar »Kriegserfolge«, um ihre Fassade zu schmücken.
Diese Kriegserfolge galten nicht dem König, sondern Großherzog Gao Yang Cecil.
Jener Herzog war mit Kriegsruhm überhäuft und hatte nun auch mit Waffengewalt das Steuer herumgerissen. Ein solcher Herzog würde nach seinem Einzug in die Hauptstadt gewiss Aufmerksamkeit darauf richten, wie sich die einzelnen Parteien in der vergangenen Verteidigungsschlacht geschlagen hatten; rechtzeitig ein wenig Kriegsverdienst anzuhäufen hieß also, für die kommenden politischen Investitionen Rücklagen zu bilden. Jeder, der Weitblick besaß, erkannte, dass die Lage Ansus nach dem Ende dieses Krieges gründlich durchgemischt würde: der Osten und der Norden würden verfallen, selbst der Westen war bereits bis ins Mark getroffen – einzig der Süden war der wahre Sieger, ganz wie vor hundert Jahren nach dem Nebelmond-Aufstand das Haus Wilder, das unter dem Namen des »Regenten« über Ansu gebot.
Und was den König betraf … der arme König, seine Königsmacht würde wohl im Augenblick des Einzugs von Herzog Gao Yang Cecil ihr Ende erreichen.
Graf Jurel, ein prunkvoll ausfahrender Adliger der Hauptstadt, hob den Kopf und blickte zurück; als er die wehende Königsflagge auf der hohen Mauer von Sankt Sunil sah, konnte er nicht umhin, den Kopf zu schütteln, und seufzte in jenem pathetischen Ton, der die vornehme Gesellschaft des Nordens auszeichnete: »Erbärmlich, der König ist ganze acht Tage frei gewesen.«
Ein anderer stimmte ihm zur Seite ein: »In der Tat – den Wilders entronnen, die Cecils empfangen … wer hätte das vor ein paar Jahren für möglich gehalten?«