Kapitel 606 — Das Ende des Winters
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 6
Der Palast war von äußerster Pracht: hoch aufragende Säulen, ein gewaltiges Kuppeldach, alle Wände und Decken mit feinen Gemälden und farbigen Ornamenten geschmückt. Spitzbogige Schmalffenster im vollen Typhon-Stil waren in die Wände zu beiden Seiten eingelassen, und auch die Kristallglasscheiben der Fenster trugen kunstvolle, feine Muster.
Eine weite Halle tat sich vor Luo Yan auf, eine Halle, die tausend Menschen für einen Ball hätte fassen können – doch tatsächlich war der gesamte Palast menschenleer.
Eine unbeschreibliche Todesstille lag über diesem prächtigen und doch leeren Bau. Keine Diener, keine Wachen, nicht die Spur eines Menschen; nur ein fahles, dämmerungsgleiches Licht fiel durch die hohen Schmalffenster herein und warf im Palastsaal einen Schatten nach dem anderen, hell und dunkel einander ablösend.
Luo Yan betrachtete still den menschenleeren Palast in seinem Traum, seine Miene ruhig und kalt. Nach kurzem reglosen Stehen setzte er einen Fuß vor den anderen und schritt voran.
In dem Augenblick, da er den ersten Schritt tat, drangen plötzlich von allen Seiten zahllose dumpfe, verschwommene Laute und Gemurmel an sein Ohr, von denen niemand wusste, woher sie kamen.
In diesen allgegenwärtigen Stimmen mischten sich bruchstückhafte, sich überlagernde Gespräche und scherzendes Lachen, und zugleich schienen unterdrücktes Weinen und schrille Schreie darin zu liegen – als wäre der menschenleere Palast mit einem Mal voller Menschen, als gingen jene unsichtbaren Besucher oder Bewohner in den leeren Korridoren und Sälen ein und aus, plauderten, lachten, schimpften und weinten rings um Luo Yan Augustus – doch Luo Yan, umgeben von all diesen Stimmen, schritt nur still voran, als überhörte er jede Störung.
Endlich trat aus dem wirren Gemurmel und Geflüster ein klares Flüstern hervor, das heiser und dumpf an das Ohr des Typhon-Kaisers drang: »… ah … du bist wieder da … so unbeugsam …«
Luo Yan ging weiter voran, und mit jedem Schritt zerbrach die weite Halle lautlos; ein tiefer, langer Korridor, von dem niemand wusste, wohin er führte, tat sich vor ihm auf. Auch dieser Korridor hatte zu beiden Seiten Schmalffenster, und das dämmrige Licht des Abends fiel durch die Fenster auf die gegenüberliegende Wand. Im Wechsel von Licht und Schatten sah man Bildnisse, die lautlos an der Wand hingen.
Luo Yan sah seinen älteren Bruder, sah seinen Vater, sah seinen Onkel …
Jeder, der das Blut der Familie Augustus in sich getragen hatte und diese Welt bereits verlassen hatte, hing still hier, und durch die kalten Ölgemälde hindurch blickten sie ihn mit gleichgültigen Augen an.
Am nächsten bei ihm hing sein ältester Sohn, der in jungen Jahren dahingeschieden war.
Der junge Mann, erstarrt im Bilderrahmen, sah Luo Yan an und sprach plötzlich: »Vater … willst du nicht innehalten und dich ausruhen?«
Doch Luo Yan hielt nicht inne, sondern schritt weiter voran.
Wieder erklang jenes dumpfe Flüstern: »Zu beiden Seiten dieses Weges ist der Tod, und am Ende dieses Weges ist ebenfalls der Tod …«
Luo Yan ging allmählich tiefer in den Korridor hinein; das Licht um ihn herum wurde immer düsterer, die Bildnisse zu beiden Seiten wurden immer älter, immer verblasster, immer kälter und fremder. Jene Augustus aus fernerer Zeit blickten den voranschreitenden Typhon-Kaiser an, als wären sie voller Bosheit, und jenes dumpfe Flüstern erklang unaufhörlich weiter:
»… warum nicht innehalten und ein wenig ausruhen? Du musst diese unmögliche Aufgabe nicht herausfordern …
»Wie schmerzhaft ist die Wahrheit … wirf sie doch hinter dich; manchmal ist es das Glück der Sterblichen, in Unwissenheit zu leben …
»Jene Augustus vor dir waren ebenso hartnäckig wie du, doch was ist aus ihnen geworden? Kein Einziger hatte Erfolg, sie wurden wahnsinnig, alle wurden sie wahnsinnig … Ihr solltet es nicht sehen, doch da ihr es nun einmal gesehen habt, so fügt euch lieber gelassen in diesen Fluch …«