Kapitel 535 — Mann der Stunde
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 5
In Oldernan, der Kaiserstadt von Typhon, fand im Adelsviertel ein besonderes Festessen im kleinen Kreis statt.
Helle Magiekristall-Lampen erleuchteten den geräumigen Hauptsaal; goldene Quasten hingen von der hohen Decke herab und bildeten über dem Saal einen prächtigen Vorhang; sanfte, heitere Weisen hallten durch den Raum, und in der Musik lag jene berauschte, verschwenderische Stimmung, die für Typhons »Nachtigallen-Ära« so eigentümlich war. Die Adligen aus dem mittleren Typhon liebten diese Musik aus einem vergangenen Zeitalter – sie schien sie an die »guten alten Zeiten« vor der Neuen Politik des Kaiserreichs zu erinnern. Sie liebten es, sich in diesen nachtigallgleichen Melodien hemmungslos dem Tanz hinzugeben und jener Epoche nachzutrauern, in der der Adel noch zahlreiche Vorrechte genoss und über den gesamten Reichtum eines Landstrichs verfügte.
Doch viele Jahre nach der Einführung der Neuen Politik war ihnen eine derartige Erinnerung nur noch in einer einzigen Melodie vergönnt.
Ein privates Festessen wie dieses, zu dem nur wenige enge Freunde geladen waren, konnte von vornherein nicht viele Gäste versammeln. Ein Dutzend Geladene stand in kleinen Gruppen beieinander und plauderte zwanglos durch den Saal; die erlesenen Weine und feinen Häppchen vermochten diese Besucher aus den oberen Kreisen kaum zu fesseln. Ihre Aufmerksamkeit galt fast ganz der kleinen, eigens abgegrenzten Plattform in der Mitte des Saales – dort stand eine Maschine von seltsamer Gestalt, mit eisernem Rahmen und einem Gefüge aus komplizierten Stangen und Zahnrädern. Die Baumwollfäden, die im oberen Teil der Maschine ordentlich zwischen metallenen Stangen gespannt waren, ließen unweigerlich an »Weben« denken; doch einen Webstuhl von so absonderlicher Form sahen sie alle zum ersten Mal.
Die Gäste blieben wie zufällig vor der Maschine stehen, tuschelten und mutmaßten über ihre Herkunft und darüber, welchen Zweck der Gastgeber mit ihrer Aufstellung verfolgte – dieses unscheinbare, ja beinahe hässliche Erzeugnis der Mechanik passte gewiss nicht zur Atmosphäre eines vornehmen Festes, und dass man es genau in die Mitte des Saales gestellt hatte, konnte unmöglich der Zierde dienen. Was also bezweckte der Gastgeber – Vizegraf Hemir, ein Herr von untadeligem Adel – damit, dass er es hier aufstellen ließ?
»Wahrscheinlich wieder eines dieser neuartigen magischen Spielzeuge«, raunte im Saal ein junger Adliger in einem dunkelbraunen Rock seinem Nachbarn zu. »Herr Hemir ist schließlich dafür bekannt, dass er für jede Neuheit zu haben ist.«
»Ich habe gehört, er habe das aus der ›Kaiserlichen Ingenieursgilde‹ mitgebracht«, erwiderte der andere. »Dieser wunderliche alte Magier verkehrt in letzter Zeit häufig bei Herrn Hemir …«
»Dieser wunderliche alte Magier? Gibt es denn so jemanden in der Ingenieursgilde?«
»Oh, das ist eine bekannte Gestalt – Lady Windsor soll sich persönlich für ihn verbürgt haben. Man erzählt, er sei früher ein hochrangiges Mitglied der Kaiserlichen Magiergesellschaft gewesen und habe sich bereits zurückgezogen; diesmal habe ihn der Ruf Seiner Majestät des Kaisers wieder hervorgeholt …«
Das Tuscheln der Gäste währte nicht lange. Als die Musik allmählich sanfter und tiefer wurde, wandten sich aller Blicke wie von selbst zum Eingang des Saales. Diener in dunkelroten kurzen Röcken öffneten die schweren, prunkvollen Flügeltüren, und in der Tür erschien Vizegraf Hemir – hager und hochgewachsen, in einem weiten dunklen Rock und mit einem Monokel im Auge.
Der noch keine dreißig Jahre alte Vizegraf trug ein vergnügtes Lächeln zur Schau – er wirkte stets so heiter, und um ihn lag eine Atmosphäre, als stünde jeden Augenblick etwas Erfreuliches bevor. Hinter dem Vizegrafen jedoch folgten zwei Fremde.