Kapitel 367 — Das trübe heilige Licht
Klinge der Morgenröte · Seite 3 von 4
Die Faust fuhr schwer nieder; der entsetzte Priester hatte in seinem Leben noch nie so schnell eine Schutzschicht zusammengefügt, und im nächsten Augenblick sah er, wie die Schicht von einem einzigen Faustschlag mit unzähligen feinen Rissen überzogen wurde und zahllose Lichtpunkte von ihr wegspritzten.
Der Priester wollte losfluchen und ebenso irgendeinen Gegenzauber hersagen, doch eine ungeheure Bedrückung lähmte seine Gedanken, sodass er nicht einmal einen vollständigen Satz zustande brachte. Wright kannte den Kampfablauf der Priester nur zu genau; er würde diesem Mann nicht die geringste Gelegenheit zum Widerstand lassen.
Wieder hob sich die schwere Faust, und mit pfeifendem Sausen krachte sie auf jene Schicht heiligen Lichts.
»Das Heilige Licht lehrt uns, dass habgieriges Zusammenraffen von Reichtümern dem wilden Tier am nächsten steht!« – »Bumm!«
»Das Heilige Licht lehrt uns, dass Böses im Namen des Heiligen schlimmer ist als Böses im Namen des Bösen!« – »Bumm!«
»Das Heilige Licht lehrt uns, dass ungerechte Taten, bleiben sie ungestraft, dem Übeltun gleichkommen!« – »Bumm!«
Die schwere Faust zerschmetterte jene schwankende Schicht heiligen Lichts; das heilige Leuchten vermochte den Priester, der im Erdboden lag, nicht länger zu schützen. Wright schlug mit der Faust in das entsetzte Gesicht, und sogleich quoll Blut hervor.
Wright packte den Priester am Kragen, zog ihn vor sich und fragte, ihm in die Augen starrend, Wort für Wort: »Das Heilige Licht hat dir so viel gesagt – hast du es dir gemerkt?«
Das Gesicht des Priesters war voller Blut, sein entsetzter Blick, als sähe er einen Wahnsinnigen, und stockend quetschten sich Worte aus seiner Kehle: »Ge–gemerkt …«
»Nein, du hast es nicht gemerkt«, sagte Wright, schüttelte den Kopf, drückte den Priester wieder in den Erdboden zurück, riss die rechte Faust hoch und ließ sie jäh niedersausen. »Du hast nur Angst vor meinen Schlägen.«
Mit einem dumpfen Schlag quoll dem Priester im weißen Gewand und mit der weißen, goldgesäumten Kappe das Blut aus Mund und Nase, und endlich sank er völlig bewusstlos dahin.
»Das Heilige Licht lehrt uns, Mäßigung zu üben.«
Wright seufzte leise und erhob sich langsam.
Die Schicht heiligen Lichts um ihn und an seiner Faust, die ihm zum Schutz gedient hatte, war irgendwann verschwunden.
Er ging auf das einfache Ehepaar zu und beugte sich hinab, um ihren Zustand zu prüfen, doch das erste, was er vernahm, war der leise Aufschrei der Frau – das stumme göttliche Kunststück, das auf ihr gelastet hatte, war endlich erloschen.
»Fürchtet euch nicht, ihr seid in Sicherheit«, sagte Wright leise und untersuchte behutsam die Wunden des Mannes. Das Gesicht des jungen Bauern war voller Blutergüsse und Blut – offenbar war er bereits geschlagen worden, bevor man ihn herausgeschleift hatte –, doch die schwerste Verletzung rührte zweifellos von dem Tritt her, den ihm ein Soldat mit dem eisernen Stiefel versetzt hatte. Er atmete mühsam, die Hand auf die Brust gepresst: Seine Rippen waren tatsächlich gebrochen.
Wright verstand sich darauf, Knochen zu richten; er versorgte die Wunden des Mannes, hieß ihn, sich nicht zu rühren, und flehte dann leise um die Antwort des Heiligen Lichts.
Nur ein schwacher, matter Schimmer stieg vor ihm auf und erlosch beinahe im selben Augenblick.
Wright stockte einen Moment, und es schien, als habe er begriffen.
Doch er sagte nichts, zog nur das vorbereitete Weihwasser und einen Heiltalisman aus dem Gewand, und mit der Kraft dieser magischen Gegenstände gelang es ihm schließlich, die Wunden des Mannes zu heilen.
»Danke … habt Dank …«, der junge Bauer rappelte sich vom Boden auf und bedankte sich mit blassem Gesicht. Er begriff zwar noch immer nicht, was geschehen war, doch zumindest wusste er, dass dieser Mann, der wie ein Priester wirkte, ihm zu Hilfe kam.
»Ihr solltet dieses Dorf besser verlassen«, nahm Wright den Dank an und mahnte die beiden, »hier könnt ihr nicht länger leben.«