Kapitel 229 — Das Nichtmenschliche
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Ein tiefes, ödes Weltall, ein leerer, grenzenloser Raum, unzählige funkelnde Sterne verstreut auf dem dunklen, abgründigen Vorhang – dies versetzte das Bischofskollegium einen Augenblick lang in Verwirrung, doch bald schon meinten sie, dies sei der Blickwinkel Gaoyang Cecils nach dem Tode: Kehrten Menschen nach ihrem Ende denn wirklich an den Himmel zurück?
Ehe das Bischofskollegium sich noch ausmalen konnte, was jenes Bild voller Sternenglanz zu bedeuten habe, begann sich das vor ihren Augen dargebotene Bild bereits rasend zu wandeln.
Sie sahen, wie die Sterne einer nach dem anderen zurückwichen, wie verzerrte Lichtschatten im Gesichtsfeld erschienen, sie sahen, wie der Träger dieses Blickwinkels durch das Sternenmeer fuhr und mit unvorstellbarer Geschwindigkeit einen Planeten nach dem anderen an sich vorbeischießen ließ …
Sie sahen, wie der Träger des Blickwinkels auf einem brennenden Schlachtfeld erschien, wie riesenhafte Dämonen dort wüteten, wie lodernde Meteore vom Himmel stürzten und wie Soldaten in fremdartiger Ausrüstung, deren Volk nicht einmal dem Namen nach bekannt war, immer wieder in die Schlacht stürmten …
Sie sahen, wie der Träger des Blickwinkels ein großes Heer gegen eine Festung führte, deren Baustil unbegreiflich war – eine Festung, die ganz aus dem Fleisch und Blut irgendeines Lebewesens aufgeschichtet schien –, wie ein grauenerregender, ungeheurer Schwarm von Insekten aus der Festung hervorquoll und sich mit den Legionen des Blickwinkels ein erbittertes Gemetzel lieferte …
Dann sahen sie, wie der Träger des Blickwinkels plötzlich in eine Welt aus Eis und Schnee geriet, wie in dem Schneegestöber ein stählernes Bauwerk explodierte, aus dem dicke Rauchschwaden emporstiegen …
Sie sahen, wie der Träger dieses Blickwinkels von einer Welt zur anderen fuhr: bisweilen führte er ein großes Heer und fegte über ein Schlachtfeld hinweg, bisweilen vernichtete er ganz allein ein ganzes Reich, bisweilen warf er sich auf, um etwas zu bewahren und das Verhängnis abzuwenden, und bisweilen wiederum legte er einen ganzen Planeten in vernichtende Flammen. Er kämpfte, beschützte, zerstörte, erschuf, und bei alledem trug er eine beinahe teilnahmslose Ruhe zur Schau, als diene all dies lediglich der Erfüllung irgendeiner Aufgabe oder schlicht seinem eigenen Zeitvertreib.
Dieses »Gefühl« war tief in die Erinnerung eingeschmolzen und wurde unmittelbar vom Träger des Blickwinkels in die Gehirne eines jeden anwesenden Bischofs der Schläfer übertragen.
Und jedes Mal, wenn dieser Blickwinkel die Welt wechselte, ging damit dasselbe Bild einher: ein Bild des grenzenlosen Sternenhimmels, gefolgt von einem Trugbild, das durch das Sternenmeer fuhr …
Die Bischöfe der Schläfer erzitterten und ließen es geschehen, dass jene Erinnerungen Bild um Bild über ihre Gehirne hinwegspülten. Sie wagten nicht mehr weiterzudenken, doch die Erinnerung lief unablässig weiter – bis zum allerletzten Ende, da sie sahen, wie der Glanz des Himmels sich abermals entfaltete, und wie sich mit dem Wandern des Sternenlichts ein im Weltall schwach schimmernder Planet im Hintergrund abzeichnete und der Träger des Blickwinkels sich auf diesen Planeten stürzte. Sein Festland wuchs rasend schnell im Gesichtsfeld heran, und gewisse Einzelheiten auf diesem Festland waren so erschreckend vertraut, so vertraut, dass man es nicht wagte, einen Gedanken daran zu knüpfen.
Und diesmal schien der Träger des Blickwinkels beim Sturz auf das Festland noch die Richtung gewechselt zu haben – die Bischöfe der Schläfer erblickten erneut den Sternenhimmel, und in jenem vertrauten Sternenhimmel, den man vom Kontinent Loren aus mit erhobenem Haupt erblicken konnte, sahen sie einen Lichtpunkt nach dem anderen zwischen den Sternen dahinfahren, während eine gewaltige, aus Metall gegossene Struktur hoch am Himmel hing und ein unbegreiflicher Tarnungseffekt sie allmählich umhüllte und vor den Blicken der Welt verschwinden ließ.
Hier endeten die Erinnerungssplitter.