Kapitel 210 — Ein Ausweg aus der Magieflut
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Die Sirenen sind ein Volk voller Rätsel – nicht nur, weil sie in der Tiefsee fernab des Festlands leben und allein schon räumlich von den Oberflächenwesen geschieden sind, sondern mehr noch, weil sie offenbar eine ganz eigene Art zu denken und eine eigene Weltsicht besitzen. So kommt es, dass zwischen dem, was sie beschreiben, und dem, was man tatsächlich darunter versteht, womöglich ein himmelweiter Unterschied besteht. Wenn die Menschen etwa die Ungeheuer der Tiefsee nach Magiestufe und Angriffsattributen einteilen, dann ziehen die Sirenen eine Kauwertigkeits-Rangliste hervor – damit lässt sich beim besten Willen nicht kommunizieren.
Deshalb wagte Gao Yang keineswegs zu behaupten, was es mit dem »Riesenkalmar«, den die Sirenen in der Tiefsee ausgegraben hatten, tatsächlich auf sich hatte. Er konnte nur anhand der verschiedenen Merkmale, die Tier beschrieben hatte, kühn vermuten, dass es sich um etwas mit den Göttern Verbundenes handelte – doch ob dem wirklich so war, das musste er mit eigenen Augen sehen.
Nur leider gab es derzeit keinerlei Gelegenheit, in die Tiefsee zu reisen.
Nach dem Abendessen streckte Tier sich ausgiebig. Dieses Tiefwasserwesen, das stets auf den Winterschlaf vorbereitet war, schien nicht die geringste Vorstellung von einem Verdauungsspaziergang zu haben; schon während der Mahlzeit, bei der sie einen Berg von Fragen beantwortet hatte, war sie von einem Gähnen ins nächste gefallen. Die Sirene löste ihren zu einem Knäuel zusammengerollten Schwanz, winkte allen zum Abschied zu, sagte, sie wolle sich jetzt hinlegen und verrotten, und kroch dann ruckelnd aus dem Speisesaal.
Diese Kriechhaltung war wirklich nach wie vor so peinlich …
Betty erhob sich, um das Geschirr abzuräumen; Rebecca nahm einen ganzen Stapel Runenplatten und Schriftrollen mit in ihr Zimmer, um weiterzurechnen; und Amber war, kaum dass sie satt war, in die Schatten gerollt, wo niemand wusste, was sie trieb. Bald blieben im Speisesaal nur noch Gao Yang und Hedy zurück.
Gao Yang merkte, dass Hedy etwas auf dem Herzen lag, und fragte von sich aus: »Woran denkst du?«
»Ahnherr, glaubt Ihr dem, was diese Sirene gesagt hat?«
Gao Yang gab die Frage zurück: »Und du? Was meinst du?«
»In den Legenden heißt es, alles, was aus der Tiefsee kommt, besitze die Kraft, Herzen zu betören und Menschen in den Wahnsinn zu treiben. Und die Seeleute erzählen sich, dass man, sobald das Schiff die Küstengewässer verlässt, in windstillen Nächten den Gesang der Sirenen höre«, sagte Hedy und gab das Wissen wieder, das sie aus Büchern gezogen hatte. »Der Gesang locke die Schiffe in Strudel und Riffgebiete, ja ziehe die Menschen sogar in Albträume hinein, sodass nur noch leere, zerfetzte Geisterschiffe auf dem Meer treiben.«
»Aber du glaubst diesen Legenden offensichtlich nicht«, sagte Gao Yang und warf Hedy einen Blick zu. »Und dieser Aberglaube der Seeleute ist erst recht lächerlich. Siebenhundert Jahre lang – wie viele Schiffe sind denn wirklich auf die hohe See gefahren und lebend zurückgekehrt? Woher nimmt diese Bande von Seeleuten bloß ihre Berge von ›Augenzeugenberichten‹?«
Hedy schüttelte sacht den Kopf: »Die Legenden sind gewiss abstrus und haltlos, aber was Tier erzählt hat, ist ebenso bestürzend und erschüttert den Geist.«
»Du meinst den Teil über die ›wahre Magieflut‹«, sagte Gao Yang, der begriff, worauf Hedy hinauswollte. »Ehrlich gesagt: Ich würde lieber glauben, dass es wahr ist.«
Hedy runzelte die Stirn: »Wegen der Mineralien, die man neuerdings im Dunklen Gebirge entdeckt hat?«