Kapitel 173 — Unruhiger Wind
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Der Regen begann stärker zu fallen.
Die kalte Luftströmung brachte noch kälteren Regen mit sich; nach dem Wetter der vergangenen Jahre in dieser Gegend war dies womöglich der letzte Regen vor dem ersten Schneefall – und die Kant-Herrschaft war seit jeher der niederschlagsreichste Ort des gesamten Südens, auch jetzt machte sie keine Ausnahme.
Die Tropfen hatten sich längst zu einem Vorhang aus Regen verbunden, der sich schräg im Wind über den Himmel spannte und über die öde Flur niederging wie über die Stadt, über die alten Außenmauern der Kant-Feste. Das Wasser sammelte sich zu Bächen, die an den vom Zahn der Zeit zerfurchten, dunkelroten Spitzdächern und den schwarzen Fassaden hinabströmten und im immer düsterer werdenden Tageslicht einen Glanz annahmen wie schwarzes Öl.
Doch die wuchtigen Mauern der Feste hielten den Lärm von Sturm und Regen draußen und ebenso die stetig zunehmende Kälte. In der großen Halle der alten Burg erleuchteten die Magiesteinlampen jeden Winkel; jenes Halbdunkel, das sonst selbst bei voller Beleuchtung geherrscht hatte, war wie fortgeblasen, und die ganze Feste lag nun im hellen Schein der magischen Lichter. Dazu die lodernden Kamine und Kohlenbecken allenthalben – das ganze Stammschloss war erfüllt von Licht und Wärme.
Die Bediensteten wienersten überall emsig Tische, Stühle, Lampengestelle und Statuen, dass all die Dinge von Geschichte und Familienglanz im Licht erglänzten. Sie sprachen über das immer kältere Wetter draußen, über die Ernte von Getreide und Heilkräutern in der Herrschaft dieses Jahres und über den vornehmen Gast, den der Herr Viscount heute empfangen wollte. Seit zwei Tagen schon wurde die ganze Feste geputzt, alles war wie neu geworden – die Identität dieses Gastes war wahrlich nicht gewöhnlich.
Dann sahen sie den alten Hausverwalter der Burg, den betagten, aber noch immer flinken Herrn Carter, die Treppe der Halle in Windeseile herabstürmen, gefolgt von der Aufseherin der Mägde und dem Aufseher der Diener. Wie ein Sturm fegten sie durch die Halle auf das große Tor zu, und die oberste Magd rief den ungeschickten Mädchen zugleich mit lauter Stimme zu: »Räumt sofort die Eimer weg!« – »Lasst die Putzlappen nicht auf den Tischen liegen!« – »Du dummes Ding, zurück in die Küche! Der Herzog darf keine niedere Magd im schmutzigen Rock in der Halle stehen sehen, verstehst du?!« – »Alle auf ihre Plätze! Der Gast ist da!«
Viscount Viktor Kant stieg die Treppe vom ersten Stock herab und stand genau in der Mitte der Halle, als der Verwalter fast schon das Tor erreichte – ein Platz, von dem aus er mit dem denkbar günstigsten Weg die Arme öffnen und den hohen Gast willkommen heißen konnte, ohne dass dieser zu lange warten und in Verlegenheit geraten musste, und ohne dass der Herr der Feste allzu eifrig wie ein niederer Diener wirkte.
Der alte Verwalter trat vor das Tor, zog sein Taschentuch hervor und wischte sich sorgfältig die Hände ab, während er im Stillen die Zeit maß und nach der Stunde, zu der die Wache des Turms die Nachricht durchgegeben hatte, und nach seinem eigenen Tempo abschätzte, wann das Klopfen wohl ertönen würde.
Als er stumm bis dreißig gezählt hatte, wurde an das Tor geklopft.
Einem so hohen Gast wie dem Herzog durfte man nicht ein zweites Mal klopfen lassen – selbst wenn nur der Kutscher oder die Wache des Herzogs klopfte –, doch man durfte das Tor auch nicht sogleich öffnen, das hätte gegen die Etikette verstoßen. Also zählte Carter im Stillen noch drei Schläge, und ehe das zweite Klopfen erklang, befahl er den Soldaten zu beiden Seiten des Tores, das Rad zu drehen.
Das überaus schwere »Haustor«, das zweiundachtzig Stöße eines Rammbocks auszuhalten vermochte, öffnete sich unter der Kraft von Angeln und Rädern; im dumpfen Knarren und Quietschen lag etwas wie die dreihundertjährige Würde des Hauses Kant.
Und ein Mann von siebenhundertjähriger Würde schritt durch das Tor, und kalter Regen und Sturm wirbelten hinter ihm in die Halle.