Kapitel 136 — Das Mädchen
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Anfangs hatte Gao Yang geglaubt, der Fall des Weißen Sterns sei der Sturz der Naturgötter gewesen. Nun aber ließen ihn die Informationen im Splitter der Ewigen Tafel daran zweifeln: Die Geschichte der Ewigen Tafel reichte weit tiefer zurück als der Fall des Weißen Sterns!
Diese blassgoldenen Metallplatten waren erstmals im Ersten Zeitalter der Erschließung aufgetaucht, einer uralten Epoche, die Zehntausende von Jahren zurücklag, und die eigentliche Ausformung, ja die Geburt der Ewigen Tafel konnte nur noch älter sein. Mit anderen Worten: Bevor die Sterblichen auf diesem Erdboden eine Zivilisation errichtet hatten, waren die auf der Ewigen Tafel verzeichneten Götter bereits allesamt dahin!
Was also war jener weiße Stern, der vor dreitausend Jahren in der kollektiven Halluzination der Druiden vom Himmel gefallen war? War der längst erkaltete Naturgott etwa aufgestanden, um noch ein zweites Mal zu sterben?
……
Während Gao Yang über dem Splitter der Ewigen Tafel in tiefes Sinnen versunken war, brachen fernab des Dunklen Gebirges und des Leslie-Gebiets in einem Wald plötzlich große Rankenbündel aus dem Erdreich hervor, verschlangen und blähten sich zu einer gewaltigen Zyste, und nach einem Augenblick barst die Zyste, und eine schwankende Gestalt kroch aus ihr heraus.
Die Gestalt trug eine schwarze Robe, die bereits zu Fetzen zerfallen war; kurzes braunes Haar klebte wirr an der Kopfhaut; sie war hager und blass, der Blick düster, und der gesamte rechte Arm war ihr bis zur Wurzel weggesprengt. Die entsetzliche Wunde war jetzt von einem zuckenden Fleischklumpen bedeckt, der sich mühsam zu regenerieren suchte.
Es war eben jener Ketzer der Gesellschaft vom Ende aller Dinge, der zuvor aus der Stadt Tansan mit knapper Not entkommen war.
Die schwere Wunde am Leib, die Erschöpfung des Geistes und dazu die endlose Fluchtstrecke – all das hatte diesen Mann, der einst zu den Starken gezählt hatte, äußerst kraftlos gemacht. Unsicher setzte er einen Fuß vor den anderen zwischen den Bäumen, und bei jedem seiner Schritte welkten und verfaulten die Sträucher und Gräser, an denen er vorbeistreifte, als hätte man ihnen die Lebenskraft aus dem Nichts ausgesogen, und sie starben im Nu.
Nachdem er die Lebenskraft dieser Gräser und Bäume aufgesogen hatte, kehrte auf dem Gesicht des Mannes endlich ein wenig Farbe zurück. Er blieb vor einem großen Stein stehen und blickte auf das Zeichen hinab, das mit einer scharfen Klinge in den Fels geritzt war: ein vertrockneter, verschlungener Dornbusch.
Als er das Zeichen der Gesellschaft vom Ende aller Dinge erblickte, zog der ketzerische Mann mit der verbliebenen linken Hand eine hölzerne Pfeife aus dem Gewand. Doch bevor er hineinblasen konnte, hörte er ringsum das Rascheln der Blätter; eine Menge Laub wurde von einem heftigen Wind emporgewirbelt und verdichtete sich auf dem Felsblock zu einer verschwommenen Gestalt. Erst als das Laub sich zerstreute, wurde die Gestalt allmählich deutlich: eine hochgewachsene Frau mit tiefgrünem, langem Haar, weißer Haut und schönem Antlitz, gekleidet in ein Gewand wie das eines Hohepriesters – doch waren von diesem Gewand alle heiligen religiösen Symbole getilgt, und unter dem Saum des Gewandes kamen nicht menschliche Füße hervor, sondern ein entsetzliches „Gliedmaß“ gleich den Wurzeln eines Baumes.
»Eine schmachvolle Niederlage, Herr Bard«, begann die hochgewachsene Frau mit dem tiefgrünen Haar, und ihre Stimme war, als mische sich das Knistern zerbrochenen Laubes hinein. »Die Tatsachen haben erwiesen, dass dein Selbstvertrauen blind war.«
»Gao Yang Cecil ist tatsächlich erfolgreich auferstanden, und er hat eingegriffen und meine Aktion vereitelt«, erklärte der mittelalterliche Ketzer, den man „Bard“ nannte. Obwohl ehrerbietig, war er weder furchtsam noch unterwürfig; er richtete sich auf und sprach: »Frau Beiyila, seine Kraft übersteigt alle Erwartungen. Ich vermute sogar, dass er keinerlei Kampferfahrung eingebüßt hat!«