Kapitel 180 — Düstere Schatten
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 5 von 7
Tian Buhui schüttelte den Kopf und lächelte kalt: »Was für ein Meister! Ich habe gehört, wie einige junge Schüler der Hauptzweige heimlich tuschelten: Es sei in Wahrheit ein alter Mann gewesen, der seit Jahrzehnten den Ahnentempel bewachte und reinigte, und der sei an jenem Tag, wie es der Zufall wollte, gestorben. Wie er gestorben ist, weiß niemand; man weiß nur, dass Bruder Daoyan, als er davon erfuhr, bald wie vom Blitz getroffen erstarrte, bald tobte wie ein Berserker, und es heißt, er sei auf unerklärliche Weise mehrere Tage wie von Sinnen gewesen; zuletzt habe er darauf bestanden, den Ahnentempel für den Alten zu errichten, doch das Seltsamste sei, dass die Gedenktafel, die er im Ahnentempel aufstellte, gänzlich leer gewesen sein soll!«
Su Wan hörte zu und wurde immer verwirrter, ja ihr Herz geriet in immer größere Bestürzung. Sie schüttelte den Kopf und sagte: »Was, was, was ist denn bloß geschehen? Ist der Ältere Bruder Sektmeister wirklich, wirklich ein wenig verwirrt geworden?«
Tian Buhui lachte kalt und sagte: »Ob er verwirrt ist oder nicht, weiß niemand; jedenfalls hat man ihn gewarnt, doch er wollte partout nicht hören. Und statt sich die Seelentafeln der Schüler in der Yuheng-Halle ordentlich anzusehen, läuft er in die Ahnentafel-Halle der Patriarchen und starrt dort auf jene leere Seelentafel. Wenn das so weitergeht, wird die Canglan-Sekte, fürchte ich, über kurz oder lang Unglück erleiden und über kurz oder lang durch seine Hand zugrunde gehen …«
Su Wan schwieg betroffen. Nach einer langen Weile seufzte sie leise und blickte aus der Shoujing-Halle hinaus. An diesem stillen Nachmittag lag draußen alles leer und öd da, nur in der Ferne wölbte sich das Blau des Himmels.
Der Wind strich über den Berg, und von den Bambuswäldern des hinteren Berges wehte undeutlich ein Rauschen heran; doch auf unerklärliche Weise mehrte es nur noch das Gefühl der Einsamkeit.
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Der Canglan-Berg, der Jietian-Gipfel, die Ahnentafel-Halle der Patriarchen am hinteren Berg.
Hier war es still und feierlich wie eh und je. Die hohe Halle ragte noch immer auf, die Wälder ringsum waren so grün wie zuvor, als hätte die Himmel und Erde erschütternde große Schlacht, die sich vor einigen Tagen auf dem Canglan-Berg zugetragen hatte, hier nicht die geringste Spur hinterlassen.
Nur dass ein alter Mann fehlte, der hier gefegt hatte, und dass an einem unscheinbaren Ort auf dem düsteren Opfertisch, zwischen zahllosen Seelentafeln, eine fremde, leere Tafel hinzugekommen war.
Lin Jinghong kniete schweigend vor dieser leeren Seelentafel, in Trauerkleidung aus grobem Hanf, vor sich ein Feuerbecken, auf dem Tisch zwei weiße Kerzen und drei feine Räucherstäbchen, deren zarte Rauchfäden leicht emporstiegen und sich bald mit dem Weihrauch der übrigen Opfergaben vermischten, sodass sie sich nicht mehr voneinander scheiden ließen.
Lin Jinghongs Antlitz zeigte tiefe Trauer, die Lippen fest zusammengepresst, kniete er reglos am Boden und ließ die Papieropfergaben in seiner Hand langsam in die züngelnden Flammen des Feuerbeckens vor ihm gleiten. Er sah zu, wie sie sich allmählich kräuselten und vergilbten, zu Asche zerfielen, und legte dann langsam neue Papieropfergaben nach.
Dazwischen blickte er immer wieder zu der leeren Seelentafel auf. Dass die Seelentafel dieses alten Mannes in die Patriarchenhalle aufgenommen wurde, hatte der Sektmeister der Canglan-Sekte, der Wahrhaftige Daoyan, ganz allein durchgesetzt; die übrigen Ältesten waren allesamt dagegen gewesen. Doch das Wort des Sektmeisters der Canglan-Sekte wog seit jeher schwer, und nachdem der Wahrhaftige Daoyan den Tierfürsten in einem einzigen Schlag besiegt hatte, war sein Ansehen ohnehin beispiellos geworden; als man sah, dass er unbeirrt auf seinem Willen beharrte, fügte man sich ihm schließlich.