Kapitel 113 — Der weiße Fuchs
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 4 von 7
Eine dunkelrote Eisenkette, so dick wie ein Menschenarm, war um die Hüfte des weißen Fuchses geschlossen; nun, da man genauer hinsah, stieg aus ihr ein leises rotes Leuchten auf, und selbst aus der Ferne spürte man diese unheimliche Zauberkraft.
Dass der weiße Fuchs mitten im hitzigen Gefecht plötzlich seiner Kraft beraubt war, rührte offenbar daher, dass diese Bannung gewirkt hatte. Es war auch nicht verwunderlich – hätte es eine so mächtige Bannung nicht gegeben, wie hätte dieser Xuanhuo-Altar mit der unvergleichlichen Dämonenkraft des sagenhaften neunschwänzigen Himmelsfuchses ihn festhalten können?
Der weiße Fuchs blickte Ming Li an. Ming Li hatte seine Frage nicht beantwortet, und es schien ihm auch gleichgültig zu sein, denn woran ihm gelegen war, war ohnehin etwas ganz anderes.
»Wo ist Xiao Liu? Hast du ihn getötet und dann das ›Xuanhuo-Spiegelbild‹ an dich genommen?« Seine Stimme klang leise und sehr erschöpft.
Ming Li schwieg; nach einer Weile sagte er langsam: »Der Xiao Liu, von dem du sprichst – ist das ein sechsschwänziger Geisterfuchs?«
Der gewaltige Leib des weißen Fuchses erbebte leicht, und er senkte den Kopf.
»Er ist tot!« Ming Lis Stimme war nicht laut, aber er sagte es sehr deutlich.
Der Blick des weißen Fuchses ruhte auf dem Boden vor ihm; dumpf sagte er: »Wie ist er gestorben?«
»Vor zehn Jahren hörten ich und … zwei Freunde, dass unter der Schwarzen Steinhöhle beim Städtchen Xiaochi ein Unhold sein Unwesen treibe, und gingen nachsehen.« Ming Lis Antlitz war still wie Wasser, und er erzählte die vergangenen Dinge mit schlichter Stimme. Für eine Weile lag in dem weiten Raum vollkommene Stille, nur seine Stimme schwebte leise dahin, bisweilen vom Spielen Xiao Huis daneben unterbrochen.
»… Schließlich sah er, dass nichts mehr zu machen war, und da auch der dreischwänzige Zauberfuchs tot war, beschloss er, sich selbst das Leben zu nehmen. Vor seinem Tod band er das Xuanhuo-Spiegelbild an meine Hand.« Ming Li streckte die Hand aus und holte das Xuanhuo-Spiegelbild aus dem Gewand; im blauen Schimmer ringsum schien auch das uralte Flammentotem leise zu brennen.
Der weiße Fuchs starrte wie betäubt auf das Xuanhuo-Spiegelbild; man wusste nicht, wie lange, da sagte er leise: »Xiao Liu war mein Sohn!«
Die Stille ringsum schien wie der Tod selbst; Ming Li blickte auf diesen trauernden weißen Fuchs vor sich, und plötzlich war ihm, als bekäme er keine Luft mehr.
Das Bild des weißen Fuchses, das tief in sein Herz eingegraben und in das glühende Magma gesunken war, stand so klar vor ihm wie gegenwärtig.
Zehn Jahre vergingen – und waren doch wie gestern.
Was war es, das heimlich deinen und meinen Sinn verwandelt hat?
»An deines Sohnes Tod trage ich Mitschuld«, sagte Ming Li gelassen. »Wenn du einst Gelegenheit hast, so komm nur und töte mich.«
Der weiße Fuchs hob den Kopf und sah ihn tief an; Ming Li war, man wusste nicht warum, plötzlich, als lächelte der weiße Fuchs – ein Lächeln, das über Jahrhunderte voller Wechselfälle zurückblickte, ein Lächeln von blasser Traurigkeit.
»Dass er dir das Xuanhuo-Spiegelbild geben konnte – ich bin seine Mutter, sollte ich da seinen Sinn von damals nicht kennen?«, sagte der weiße Fuchs dumpf, wandte sich langsam um, und die Eisenkette an seiner Hüfte stieß einen schrillen Laut aus, die ihn gefangen hielt.
Ming Li sah zu, wie der weiße Fuchs langsam in die Tiefe der Finsternis schritt; da erfasste ihn jählings ein namenloser Drang, und es entfuhr ihm: »Kann ich dir helfen?«
Der Leib des weißen Fuchses hielt inne, doch er wandte sich nicht um; nur in seiner Stimme lag plötzlich ein kaum merkliches Beben: »Du willst mir helfen?«
Ming Li sagte nichts, gab keine Antwort.
Der weiße Fuchs wandte sich langsam um, und in diesem Augenblick schien mit einem Male in seinen schwarzen, tiefen Augen ein seltsamer Glanz aufzugehen.