Kapitel 53 — Die fremdartigen Bestien
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 4 von 7
Dieser Gedanke hielt jedoch nicht lange an. Plötzlich spürte Zhang Qingyue, wie der Fangarm, der ihn bereits nicht mehr fester umschlossen hatte, jäh – als wäre er erschrocken oder aus irgendeinem anderen Grund – sich wieder zusammenzuziehen begann. Zwar geschah es nicht schnell, doch bei der ungeheuren Größe des Arms glich die nach innen drückende Gewalt einem Bergrutsch, einem anschwellenden Meer.
Vor Zhang Qingyues Augen wurde es schwarz, am ganzen Leib tobte der Schmerz. Mit einem Aufschrei klammerte er sich verzweifelt an seine eigene Kultivierung im Dao des Urtümlichen Qing und Tai Chi, doch der Fangarm war wie ein böser Geist, seine Kraft unwiderstehlich – vergebens wehrte er sich.
Er spürte bereits, wie die Rippen in seiner Brust knirschten und das Blut in ihm aufwallte. Zhang Qingyue kümmerte sich nicht mehr um all das; in seiner Not griff er nach jedem Strohhalm und setzte hastig die andere Hälfte seiner heimlich betriebenen Übung in Gang – die wahre Buddhalehre des ›Großen Brahma-Prajna‹, die er vom ehrwürdigen Mönch Puzhao des Fanyin-Klosters empfangen hatte –, in der Hoffnung, damit noch einen Augenblick länger standzuhalten. Doch ach: Solange er sie nicht in Gang setzte, ging es noch; kaum aber hatte er sie in Bewegung gebracht, da stießen die erhabene wahre Lehre des Buddha und die wundersamen daoistischen Künste der Canglan-Sekte, deren Übungswege gänzlich verschieden und deren Lenkung der Kräfte noch weit unterschiedlicher waren, sogleich wie ein wogendes Meer im Innern seines Leibes aufeinander und stießen sich gegenseitig ab; die Meridiane seines ganzen Körpers schmerzten im Nu wie von Nadelstichen durchbohrt.
Zugleich aber drückte von außen der gewaltige Fangarm unablässig nach, als wollten die Knochen bersten. Zhang Qingyue, in der Finsternis, ohne Rat und Hilfe, verlor unter dem ungeheuren Druck allmählich auch das Bewusstsein.
Da, in diesem Augenblick der tödlichen Gefahr, blitzten ihm plötzlich wie aus heiterem Himmel Bruchstücke von Schriftzeichen durch den Sinn:
»… Das Himmelsbild kennt keine Form, das Dao preist nicht den Namen; darum heißt es: ohne Ich, ohne Mensch, ohne Lebewesen, ohne Lebensdauer – und so gelangt man zum Licht. Halte fest am einen rechten Weg, schaue im Innern auf das eigene Wesen; Himmel und Erde haben das Ursprüngliche zum Herzen. …«
Diese Worte schienen tief in seinem Herzen aufzuleuchten und hallten in seinem Geiste wider. Es war der Hauptteil des ersten Bandes des ›Himmelsbuches‹ – jener Teil, der ihm einst völlig unbegreiflich gewesen war: Wie konnten die Übungswege der Buddhisten und der Daoisten, die doch im Grunde verschieden waren, am Ende zu einem verschmelzen?
Doch gerade jetzt, da er am äußersten Ende stand, den Leib dem Bersten nahe, in tiefstem Elend, wurde irgendwo in seinem Geiste, er wusste nicht warum, allmählich alles klar und hell; selbst der durchdringende Schmerz vermochte es nicht zu stören, und es widerhallten nur jene Schriftzeichen, die sich tief in seinen Geist eingegraben hatten:
»……
Darum: Wenn Bewegung und Ruhe im Irdischen wirken, offenbart sich eben darin das Herz von Himmel und Erde.
Somit gibt es weder ein Wirkliches noch ein Unwirkliches.
Somit überlässt Himmel und Erde alles der eigenen Natur, sie handeln nicht und schaffen nicht.
Somit: Wenn die Dinge nicht in ihrer Vollständigkeit bestehen, so ist es nicht genug, sie zu vollenden!
…«
Der Xuantie-Keule, die er die ganze Zeit in der Hand gehalten hatte und die ihren Glanz bereits verloren hatte, begann nun plötzlich, wieder langsam aufzuleuchten.
Ein tiefes, dunkelblaues Leuchten stieg schwach daraus empor.
Ein kaltes, eisiges Gefühl glitt über seinen Körper.