Kapitel 212 — Die Heimkehr

Wen Pei sah sie bestürzt an; Lu Xuelings Blick schweifte weit hinaus, man wusste nicht, wohin in dieser tiefen Nacht, doch der Ton ihrer Worte war unmissverständlich: »Ich habe mich niemals gequält, Shijie. Die Lehre der Sekte war von jeher, dass wir frei von Anhänglichkeit sein sollen, dass unser Herz ungebunden sei, dass wir die Schöpfung ergründen, um das lange Leben zu erlangen – nicht wahr?«

Wen Pei nickte und sagte: »Gewiss, in der Praxis der Kultivierung gibt es tatsächlich manche Ähnlichkeiten zwischen unserem Daoismus und dem Buddhismus.«

Lu Xueling legte die Hand sacht auf die Bambuslehne der Fensterbank; ein kalter Wind wehte herein, und es war, als fröstelte sie ein wenig – ihr Körper zog sich zusammen, doch sie blieb stehen, und auf ihrer weißen Handfläche sammelten sich bald glitzernde Wassertropfen.

»Aber wozu soll ich das lange Leben erlangen?«

Wen Pei öffnete leicht den Mund, und zwischen ihren Brauen bildete sich eine Falte.

»Ich weiß, dass die Lehren, die der Stifter der Canglan-Sekte über Jahrtausende hinweg hinterlassen hat, gewiss nicht falsch sind, und dass wir Sterblichen uns durch diese Kultivierung aus dem Kreislauf der Wiedergeburt lösen und das lange Leben erlangen können. Früher habe ich ebenso gedacht und mich mit ganzem Herzen der Übung gewidmet. Doch jetzt …« Lu Xueling lächelte leise, als spräche sie zu ihrem eigenen tiefsten Herzen: »Wenn man von mir verlangt, ein Leben lang ohne Gefühl und ohne Liebe zu sein, wenn mein Herz weiß wie Papier sein soll, damit ich in den Himmel aufsteige – was für ein langes Leben, was für eine Unsterblichkeit wäre das denn, die ich mir wünsche?«

Wen Pei stammelte: »Shimei, was … was redest du da eigentlich?«

Als hätte sie Wen Peis Worte nicht gehört, sprach Lu Xueling für sich weiter: »Ich weiß, was du denkst, Shijie. Wahrscheinlich schimpfst du mich, dass ich die Welt nicht kenne, nicht wisse, wie rau und gefährlich diese Welt ist, und dass das, was ich im Herzen hege und erstrebe, zum größten Teil kaum Erfüllung finden wird. Gewiss weiß ich das selbst nur zu gut. Wenn von Herzensqual die Rede ist, so habe ich wahrlich darunter gelitten. Doch jetzt habe ich mich damit abgefunden. Man sagt, die Welt könne es nicht dulden, es sei unverzeihlich, und ich könne es ihm doch nicht gleichtun und aus der Familie austreten, um ins Kloster zu gehen. Aber selbst dann erbitte ich mir nur, dass da in meinem Herzen ein Mensch ist, nach dem ich mich sehnen darf, und ich weiß auch, dass ich in seinem Herzen bin; allein damit bin ich schon vollauf zufrieden.«

Wen Pei schnaubte und sagte: »Weißt du denn nicht, dass es zwischen euch niemals ein Ergebnis geben wird? Ist dir auch das gleichgültig?«

In Lu Xuelings Gesicht zeigte sich zum ersten Mal ein Wandel des Ausdrucks, als huschte jene tiefe Schwermut sacht darüber hin; erst nach einer Weile sprach sie leise: »Natürlich ist es mir nicht gleichgültig. Wenn es möglich wäre, wer wollte nicht für immer beieinander sein, wer wünschte sich nicht, dass es ewig währet? Allein, wenn man genau weiß, dass es kaum zu erreichen ist, so lässt man es eben bleiben. Wie es in Zukunft sein wird, weiß ohnehin niemand; ich aber kann es dennoch nicht aus meinem Herzen verbannen.«

Wen Pei blickte die zarte, schöne Frau vor sich tief an; in der Nacht war sie schön und still wie eine Lilie, die in ihrer Einsamkeit erblüht. Sie seufzte leise und sagte: »Ich weiß ohnehin längst, dass ich dich nicht umstimmen kann. Geh morgen früh zum Meister.«

Lu Xueling stockte, wandte den Kopf und sagte: »So sehr ich den Meister zu sehen wünsche, fürchte ich doch, dass ich sie nur wieder erzürne.«

Wen Pei schüttelte den Kopf und sagte: »Der Meister hat mich heute in eigener Sache zu dir geschickt, um dich zu holen; es geht um eine wichtige Angelegenheit, du kannst beruhigt sein.«

Lu Xueling zögerte einen Moment und sagte: »Auf dem Zug in die südlichen Grenzlande ist der Tierehrwürdige gefallen, die größte Gefahr für den rechten Weg ist gebannt – was gibt es denn noch?«

Wen Pei zögerte einen Augenblick und sagte: »Die Dämonensekte ist wieder auferstanden.«

Lu Xueling fuhr zusammen, und zugleich blitzte ein schwer zu deutender, vielschichtiger Ausdruck in ihren Augen auf; sie sagte: »Was?«

Wen Pei hatte den befremdlichen Gesichtsausdruck Lu Xuelings sehr wohl bemerkt, und in ihrem Herzen seufzte sie, doch mit ruhiger Stimme sprach sie weiter: »In letzter Zeit reißen die Gerüchte nicht ab, dass jene Schurken der Dämonensekte, die einst während der Katastrophe der Bestien bei der Bestiennot von der Hand des Bestienfürsten vernichtet wurden, immer noch Überbleibsel haben und offenbar im Begriff sind, sich wieder zu erheben. Und unser Canglan-Tor steht derzeit vor inneren und äußeren Nöten; auch unsere Meisterin scheint von tiefer Sorge erfüllt – du weißt, dass sie dich von jeher am meisten schätzt, und wahrscheinlich hat sie dich aus eben diesem Grunde zu sich gerufen.«

Lu Xueling schwieg lange, dann nickte sie und sagte: »Ja. Dann werde ich mich morgen früh auf den Weg machen und die Meisterin aufsuchen.«

Wen Pei nickte und sagte: »Dann ruh dich ebenfalls früh aus. Ich gehe jetzt.«

Lu Xueling hielt sie nicht weiter zurück und begleitete sie bis zur Tür; da hielt Wen Pei plötzlich inne, wandte sich um, sah Lu Xueling an und sagte: »Kleine Schwester, wenn du künftig einmal etwas auf dem Herzen hast, dann verschließ es nur nicht in dir. Wenn du deiner großen Schwester vertraust, dann erzähl mir davon – das ist gewiss besser, als es stumm in sich hineinzufressen.«

Lu Xueling nickte langsam und sagte leise: »Ja, große Schwester, ich weiß es.«

Wen Pei betrachtete ihren Gesichtsausdruck und erkannte, dass sie zwar zustimmte, aber dass Lu Xuelings Wesensart nach sie, selbst wenn sie Kummer hätte, ihn höchstwahrscheinlich nicht preisgeben würde. So blieb ihr nichts, als bitter zu lächeln, und sie wandte sich um und ging.

An die Tür gelehnt, sah sie Wen Pei nach, bis ihr Umriss in der Ferne verschwand.

Lu Xueling ließ den Blick langsam zurückkehren; die Nacht war pechschwarz wie Tusche, Wind und Regen rauschten, und diese Welt lag in Schweigen, als durchwehte sie allenthalben ein Hauch von Ödnis und Kälte.

Für einen Augenblick war sie derart in den Anblick versunken, dass sie ganz erstarrte; erst nach langer, langer Zeit erwachte sie wie aus einem Traum, wandte sich stumm um und schloss leise die Tür.

Und mit ihr schloss sie auch Wind und Regen, Himmel und Erde draußen aus.

Ganz wie die Nachricht, die man im Canglan-Tor heimlich erhalten hatte, es besagte, war es weit entfernt, tausend Meilen fort, am Fuchsberg, der einst so verlassenen Bergwildnis, plötzlich geschäftig geworden. In dichten Scharen kehrten die Jünger der Dämonensekte zum Sitz des Hades-König-Tempels zurück; die einst versiegelten Mechanismen wurden einer nach dem anderen geöffnet, und die verfallenen Wachtposten wurden unter besonnener Führung planvoll Stück für Stück wiedererrichtet.

An einem klaren Tag kehrte die letzte und zugleich derzeit mächtigste Fraktion der Dämonensekte, der Hades-König-Tempel, unter der Führung des Hadeskönigs ins Reich der Mitte zurück.

Bündel und Lasten, groß und klein, ein endloser Zug, so weit das Auge reichte – wie ein Ameisenvolk, das aus der Ferne in sein Nest zurückkehrt. Und in diesem Zug war das Auffälligste, dass in Abständen von einigen Dutzend Klaftern jeweils über hundert Jünger der Dämonensekte irgendein ungeheures Etwas geleiteten und bewachten, das gänzlich mit schwerem grauem Tuch verhüllt war und eine gewaltige quadratische Gestalt aufwies; unter den Tuchbahnen aber drangen von Zeit zu Zeit beunruhigende, dumpfe Brülllaute hervor, erfüllt von Wildheit und Zorn, die jedoch seltsamerweise meist kraftlos klangen – wie das Stöhnen irgendeines Ungeheuers, das zum Umfallen erschöpft war.