Kapitel 114 — Der Ausbruch

Diese alte Geschichte aus Bilis Vergangenheit glich einer tief geschlagenen Wunde, die sie all die Jahre im Herzen vergraben getragen hatte. Nun, in dieser Stunde von Leben und Tod, stieg sie unversehrt wieder empor, und die Erschütterung ihrer Seele, dazu der Mangel an Nahrung in den vergangenen Tagen und ihre geschwächten Kräfte, ließen sie lange ohnmächtig liegen.

Zhang Qingyue sah auf das Mädchen der Dämonensekte, das noch immer krampfhaft seine Hand umklammerte und nicht erwachte, und schüttelte kopfschüttelnd mit bitterem Lächeln. Vor gar nicht langer Zeit war er selbst ein Kranker gewesen, der dem Tor der Geister nur knapp entronnen war – und nun hatte sich das Blatt gewendet, und Bili lag darnieder. Dass diese beiden nacheinander zu Boden gingen, ließ kaum hoffen, dem Tod zu entgehen.

Nach einer Weile wurde auch Zhang Qingyue selbst schläfrig, doch er zwang sich, aufrecht sitzen zu bleiben, denn Bili lag gerade in seinen Armen. Er sah ihr erschöpftes Gesicht mit dem leisen Ausdruck von Schmerz, und er konnte es nicht übers Herz bringen, sie loszulassen.

Doch so zu sitzen war wahrlich kein leichtes Unterfangen. Er saß auf der Steinplatte, ein Bein in der Luft, ein Bein auf dem Boden, halb seitwärts gelehnt, den Oberkörper steif aufgerichtet und ohne Lehne. Mit der Zeit schmerzte jede Stelle seines Körpers, zumal dort, wo Bili ihn umklammerte. Ihre Finger gruben sich mit solcher Kraft hinein, dass der Griff selbst im Schlaf nicht nachließ – bis auf den Knochen spürte er den Schmerz. Zhang Qingyue besaß zum Glück eine gewisse Zähigkeit und biss die Zähne zusammen. Ein anderer wäre wohl längst aufgesprungen.

Doch so viel er auch litt, die Qual war keineswegs gering; in seinem Inneren klagte Zhang Qingyue. Am Ende aber ging er nicht fort. Mit der Zeit kam die Müdigkeit über ihn, und in diesem allmählich taub werdenden Schmerz und dumpfen Ziehen döste er schließlich sogar im Sitzen ein.

»Ah …«

Zhang Qingyue streckte sich und erwachte, und alsbald spürte er Schmerz am ganzen Körper. Er wollte eben seufzen, da bemerkte er plötzlich, dass er irgendwann auf die Steinplatte gesunken war – und Bili, die eben noch an seiner Seite gelegen hatte, war verschwunden.

Zhang Qingyue erschrak, stand auf und blickte sich um, doch fand er keine Spur von Bili. Die ganze Höhle war leer, ja nicht der leiseste Laut war zu hören. Plötzlich kroch ihm ein Frösteln ins Herz, als säße er in einem Grab. Er runzelte die Stirn, erhob sich und begann, ohne zu überlegen, nach Bili zu suchen.

Er durchsuchte die Steinkammer des himmlischen Buches und ging dann in jene Schatzkammer, doch nirgends war Bilis Gestalt zu sehen. Zhang Qingyue überlegte einen Augenblick und ging hinaus, und tatsächlich erblickte er schon bald in der Steinkammer, in der die beiden bösen Gottheiten der Dämonensekte verehrt wurden, die Gestalt Bilis.

Vor der gütig blickenden Heiligen Mutter von Youming und dem grausigen Himmlischen Verderbensfürsten kniete Bili auf dem Boden, die Schultern zuckten, und obwohl sie es mit aller Kraft zu unterdrücken suchte, entrang sich ihr doch ein leises Schluchzen.

Sie weinte tatsächlich.

Zhang Qingyue stand wie erstarrt. So sehr er sich auch bemühte, er hätte sich nicht vorstellen können, dass diese stets so starke und ehrgeizige Frau der Dämonensekte hier vor den Götterbildern heimlich weinte. Er blieb stehen, wusste im Augenblick nicht, was tun, und ging schließlich doch langsam auf sie zu. Zögernd sagte er: »Du, äh, du … du, wie … weine doch nicht!«

Doch kaum hatte er gesprochen, da schien der Kummer, den Bili mühsam beherrscht hatte, mit einem Mal aus ihr herauszubrechen; ihre Stimme wurde sogleich viel lauter, sie weinte bitterlich, hob langsam den Kopf, und auf dem Antlitz, das eben noch wie Jade gewesen war, hingen jetzt perlenartige Tränen.

Zhang Qingyue stand mit offenem Mund da. Er war selbst doch nur ein junger Bursche – wie hätte er die Regungen eines Mädchenherzens verstehen sollen? Alsbald geriet er völlig in Verwirrung, als hätte Bili seinetwegen zu weinen begonnen, und selbst seine Worte stammelten: »Du, du weine nicht, so, das, so … ich, ich, nein, du, nicht, ich meine …«

Bili blickte mit tränenverschleiertem Blick auf sein ungeschicktes Gebaren, schüttelte den Kopf und biss die Zähne zusammen. Doch am Ort ihres tiefsten Schmerzes ließ sich die Qual nicht länger zurückhalten – die Tränen von mehr als zehn Jahren brachen an diesem Tag in einem einzigen Strom hervor.

»Ich bin es, ich habe meine Mutter umgebracht!« sagte die Frau, die so tief in der Kränkung der Vergangenheit gefangen war, mit einem Anflug von Bitterkeit und Jammer.

Zhang Qingyue schüttelte sogleich den Kopf. Als er ihre zerbrechliche, haltlose Gestalt in diesem Augenblick sah, wurde ihm seltsam zumute, als erblickte er sein eigenes hilfloses Ich von vor vielen Jahren. »Nein«, sagte er, trat näher und fuhr mit tiefer, sanfter Stimme fort: »Deine Mutter hat dich am meisten geliebt. Du warst damals noch klein, hast nichts verstanden – wie hättest du jemandem ein Leid antun können?«

Bili schluchzte: »Aber, aber Vater hasst mich doch all die Zeit. Ich weiß, er wünschte, ich wäre tot – er gibt mir die Schuld am Tod der Mutter!«

Zhang Qingyue sagte leise: »Das wird nicht sein. Mach dir keine törichten Gedanken. Dein Vater hat dir doch keinen Vorwurf gemacht, oder? Er ist gekommen, um dich zu retten. Hat er dir in all den Jahren je etwas Böses angetan?«

Bilis Körper zuckte, und es schien, als erbleiche ihr Antlitz ein wenig. So wie Zhang Qingyue sie aus seinem Blickwinkel sah, lag auf ihren eben noch zarten Zügen ein Regen aus Pflaumenblüten, und die Anmut ihres Kummers war von einer erschütternden Schönheit.

Doch als sie den Kopf hob und ihn hinter dem Tränenglanz anblickte, konnte Zhang Qingyue ihrem Blick nicht standhalten und wandte die Augen ab.

Lange Zeit verging.

»Du bist gut«, sagte sie plötzlich mit leiser, dunkler Stimme.

Irgendwo in den Tiefen seines Herzens tat Zhang Qingyue ein Sprung, doch er zwang sich sogleich zur Fassung und lächelte: »Ach was. Wir werden ja bald gemeinsam sterben – ein paar tröstende Worte vor dem Tod, das ist weiter nichts.«

Bili beruhigte sich allmählich, wischte sich die Tränen aus den Augenwinkeln und seufzte leise. »Ja«, sagte sie, »wir werden gemeinsam sterben.« Da fiel ihr etwas ein, und sie sprach weiter zu Zhang Qingyue: »Wenn du hier mit mir stirbst – hast du es jemals bereut?«

Zhang Qingyue hielt inne, und in einem Nu zogen unzählige Bilder durch seinen Geist, als sei er in diesem Augenblick wieder auf dem Berg Canglan, im Großen Zhufeng. »Natürlich bereue ich es.«

So sprach er mit gedämpfter Stimme.

Kaum hatte Bili es gehört, verdüsterte sich ihre Miene sogleich. »Hm«, sagte sie. »In der Heiligen Sekte gibt es weiß Gott wie viele, die mit mir zusammen sterben möchten – und gerade du maßt dich an, es nicht zu wollen!«

Zhang Qingyue spürte den Zorn in sich aufsteigen, doch als er Bili ansah, verflog er plötzlich wieder. Er seufzte nur, schüttelte den Kopf und sagte: »Vielleicht. Aber wenn ich auf dem Großen Zhufeng begraben liegen könnte, würde ich wahrlich ohne Groll sterben.«

Bili blickte ihn mit finsterer Miene an und schwieg lange. Plötzlich sagte sie: »Es ist wegen deiner Schwester Ling’er, nicht wahr?«

Zhang Qingyue sprang auf, zeigte auf sie und rief überrascht: »Du – woher weißt du das?«

Bili wandte den Kopf ab. »Das hast du vor einiger Zeit im Fieberwahn dahergeredet.«

Zhang Qingyue war wie versteinert. Er wollte ihr eben Vorwürfe machen, doch dann bedachte er, dass sie beide wohl bald hier sterben würden – und nicht nur seine Schwester würde er von da an nicht mehr sehen; selbst als Totengeist würde er die Landschaft des Großen Zhufeng nicht mehr erblicken!

Nur – ob meine Schwester sich wohl an mich erinnert?