Kapitel 84 — Die weite Reise

Ringsum war es still und lautlos, als hallte nur das heftige Schlagen seines eigenen Herzens in seinen Ohren wider; die Furcht vor dem unbekannten Tod glich einem endlosen, eiskalten Meer, das den Wildhund verschlang.

Unwillkürlich zitterte er …

Die Gestalt, auf die unzählige Blicke geheftet waren, wirkte bemitleidenswert und verlassen, doch erstaunlicherweise hielt er stand; die schwarze Herztafel, die seine zitternde Hand umklammerte, hielt er noch immer fest, sehr fest.

Irgendwie kam ihm dieses Bild mit einem Mal seltsam vertraut vor, als sei da vor vielen Jahren ein ebenso starrsinniger wie zäher Jüngling gewesen, der an etwas festhielt, das niemand zu ergründen vermochte.

Das rote Leuchten in den Augen verblasste leise, und die Arme schwangen lautlos in der Finsternis; da strömten unzählige Schwarzgekleidete wie eine Flutwelle nach draußen und waren im Nu spurlos verschwunden.

Der schwere Atem des Wildhundes beruhigte sich allmählich. In seinem Herzen regte sich Verwunderung, doch die Angst blieb; vorsichtig öffnete er einen Spalt die Augen und gewahrte, dass an diesem Ort, wer weiß seit wann, nur noch zwei Menschen weilten – er selbst mitgerechnet.

Auch der Blutgeruch, der die Luft erfüllt hatte, war zu irgendeinem Zeitpunkt entschwunden.

Jener Mensch stand mit dem Rücken zu ihm am Rand des Totenabgrunds und blickte schweigend hinab, als läge dort in der tiefsten Finsternis der Welt seine vergangene Erinnerung.

Ein Windhauch strich leise vorbei; die winzige Gestalt hob sich gegen den gewaltigen Totenabgrund ab und wirkte gar zerbrechlich. Dem Wildhund schoss plötzlich ein Gedanke durch den Kopf: Jetzt, da niemand da ist, stoß ihn doch einfach hinunter …

Kaum war der Gedanke geboren, da umkreiste er ihn wie Feuer und versengte ihn, dass ihm der ganze Leib heiß wurde; er konnte nicht an sich halten und wollte es am liebsten sogleich wagen. Doch so wild seine Gedanken auch rasten, sein Körper schien sich seinem Willen zu widersetzen und blieb vollkommen reglos.

Bis jener Mensch sich umwandte und ihn anblickte.

Dem Wildhund war, als würde ihm ein Kübel eiskalten Wassers über den Kopf gegossen, und die Kälte fuhr ihm bis in die Fußsohlen.

»Hast du eben daran gedacht, mich von hier hinunterzustoßen?«, sagte jener gelassen, als spräche er von einer Sache, die ihn nichts anging.

»Klang!«

Die schwarze Herztafel glitt dem Wildhund aus der Hand und fiel zu Boden. Hastig raffte er sie auf, sein Gesicht war um einiges blasser geworden, doch gleich darauf straffte er sich, als wolle er sich selbst Mut zusprechen, und rief laut: »Willst du mich töten, so töte mich! Ich … ich fürchte dich nicht!«

Der Mann, den man »Mingli« nannte, warf ihm einen flüchtigen Blick zu und sprach: »Ich töte dich nicht. Wärst du tot, so wäre die Blutschmelze-Halle wahrhaftig ohne Nachkommen, und der alte Herzschwarze würde wohl noch unter der Erde keine Ruhe finden.« Er schritt vorwärts, ging an dem Wildhund vorbei und fuhr fort: »Von nun an sollst du an meiner Seite bleiben!«

Der Wildhund stutzte, dann rief er laut: »Du hast mit deinen Leuten unsere Blutschmelze-Halle fast gänzlich ausgelöscht, und ich soll dir trotzdem folgen?«

Mingli beachtete ihn nicht, sondern ging nur vorwärts, doch seine Stimme drang weiterhin deutlich heran: »Deine Kultivierung ist zu gering, und ohne mich würde dich jetzt zuerst der Mingwang-Orden töten. Auch deine Mitbrüder, die sich ergeben haben – der Ältere Nian und die Seinen –, würden sehen, wie du an der Blutschmelze-Halle festhältst; erschiene da nicht ihre eigene Schande nur umso größer? Auch sie würden dich töten.«

Dem Wildhund verschlug es die Sprache, Schweiß trat ihm auf die Stirn. Als er jedoch sah, wie die Gestalt des Mannes allmählich im Dunkel versank und immer weiter fortschritt, stampfte er schließlich mit dem Fuß auf, rannte ihm eilends nach und rief laut: »Hm, ich fürchte den Tod keineswegs; nur um die Blutschmelze-Halle wiederaufzuerstehen, erniedrige ich mich …«

In der Finsternis erklangen Schritte, sie gingen einer hinter dem anderen durch diese uralte Fledermausgrotte. Da, als sei ihm plötzlich etwas eingefallen, begann der Hintere zu sprechen: »He, Zhang Qingyue, warum tust du mir so etwas an …«

Seine Stimme verstummte jäh. Aus der Tiefe der Finsternis kam plötzlich ein Laut, als heulte ein dämonisches Tier auf, und ein dichter, schwerer Blutgeruch schloss sich ringsum zusammen. Den Wildhund überlief ein Schauder.

Nach einer Weile verzog sich der Hauch allmählich. Der Mann vorn schwieg lange im Dunkeln, dann sagte er gelassen: »Diesen Namen habe ich seit vielen Jahren vergessen.«

Der Wildhund atmete tief aus, doch er konnte nicht umhin und fragte: »Wie soll ich dich dann künftig nennen?«

Keine Antwort; der Mann ging weiter vorwärts. Der Wildhund murmelte einige Worte vor sich hin, ob er etwas verwünschte, war nicht zu erkennen, doch er folgte ihm.

Vor ihnen lag noch immer endlose Finsternis.

Der Berg Canglan.

Dieser in den Augen der Welt wundersame und geheimnisvolle Berg der Unsterblichen glich auch zehn Jahre später noch einem Feenreich auf Erden.

Die Zerstörungen, die jenes Gemetzel zwischen Recht und Teufel hinterlassen hatte, waren längst gänzlich wiederhergestellt; nur wusste man nicht, ob die Wunden, die tief im Herzen geblieben waren, jemals verheilt waren.

In der großen Schlacht vor zehn Jahren waren der Gebietsvorsteher des Chaoyang-Gipfels, Shang Zhengliang, und der Daoist Tianyun vom Luoxia-Gipfel unglücklicherweise ums Leben gekommen, der Daoist Cangyan vom Long-Gipfel war abtrünnig geworden; außer dem Sektenmeister, dem wahrhaften Menschen Daoyan, war die Hälfte der sechs Gebietsvorsteher dahin – ein schwerer Verlust an Lebenskraft.

Heute waren die Gebietsvorsteherposten des Chaoyang- und des Luoxia-Gipfels bereits von Ältesten der eigenen Sekte übernommen worden; einzig die Linie des Long-Gipfels vermochte sich wegen des Daoisten Cangyan, obwohl sie einst die zweitgrößte Linie nach der Hauptlinie gewesen war, innerhalb der Canglan-Sekte nicht mehr zu behaupten. Und nach einer internen Empfehlung innerhalb dieser Linie geschah es überraschenderweise, dass Qi Hao aus der jüngeren Generation den Posten des Gebietsvorstehers übernahm.

Und wie einem allgemeinen Zug folgend, bot sich in den verschiedenen Lagern der Canglan-Sekte der jüngeren Generation immer häufiger Gelegenheit: so Zeng Shuyan vom Fenghui-Gipfel, Song Dayi vom Dazhu-Gipfel, Wen Pei vom Xiaozhu-Gipfel und Lu Xueqi – sie alle erledigten bereits immer mehr Angelegenheiten anstelle ihrer Meister.

Selbst innerhalb der Hauptlinie hatte sich der wahrhafte Mensch Daoyan in diesen Jahren allmählich von den weltlichen Dingen zurückgezogen und die täglichen Geschäfte seinem begabten Schüler Xiao Yichen übertragen.

Im hinteren Berg des Jietian-Gipfels, die Ahnentempelhalle.

Sanftes Sonnenlicht fiel auf die hochragende Halle und ließ sie feierlich und geheimnisvoll erscheinen. In der Ahnentempelhalle herrschte noch immer Dämmerlicht; die ewig brennenden Lampen und der schwache Schein unzähliger Weihrauchkerzen gedachten auch weiterhin der Seelen der zahllosen Vorfahren der Canglan-Sekte.

Lin Jinghong saß allein auf dem freien Platz vor der Ahnentempelhalle, die Augen geschlossen, im Lotossitz. Das Drachenbezwinger-Schwert, das grünes Licht ausstrahlte, schwebte sanft über seinem Haupt und hüllte ihn in einen grünen Lichtkreis, der im Sonnenschein geheimnisvoll aufleuchtete.

Auf seinem Antlitz war die einstige Arglosigkeit verschwunden; Zähigkeit und Weltgewandtheit waren an ihre Stelle getreten.

Hinter ihm, tief im Schatten der Ahnentempelhalle, ruhten zwei Augen still auf ihm. Nach einer Weile trat eine Gestalt langsam hervor.

Es war der geheimnisvolle Alte mit dem von Falten durchzogenen Antlitz. Langsam trat er aus dem Schatten, setzte sich auf die Stufen der Ahnentempelhalle, ließ den Blick auf Lin Jinghong ruhen und sagte nach geraumer Zeit gelassen: »Es ist genug.«