Chapitre 180 — La puissance de ceux qui dorment à jamais
La Lame de l'Aube · Page 1 sur 4
Une pluie diluvienne s'abattait, déchirée d'éclairs et de coups de tonnerre ; le vent froid venu des contrées boréales charriait des eaux tout aussi glacées qui fouettaient les pointes des tours du château. Ce jour-là, les plus vénérables et les plus respectés du domaine de Kant firent tous le même rêve : ils rêvèrent que le temps avait reculé de trente ans, jusqu'à cette nuit où la pluie tombait de la même façon, où leur seigneur, jeune, vigoureux, juste et bon, regagnait la ville dans son carrosse ; devant lui, tout près, se dressaient les hautes murailles et les tours altières du vieux château de Kant, le tout noyé dans la brume soulevée par les averses et dans les ténèbres de la nuit. Le carrosse filait sur une route sans fin, comme un rêve dont on ne peut s'éveiller.
Gao Yang avançait dans un long corridor souterrain, profond et obscur, qui menait à la tour nord du château. Les soldats censés garder ce passage gisaient pêle-mêle sur leur poste : ils respiraient encore, mais leur esprit avait été arraché à ce monde et précipité dans un rêve dont il leur était impossible de sortir. Et au même moment, ce rêve se libérait des liens de l'illusion ; il étendait ses tentacules vers le monde réel et y laissait sa projection tordue dans la matière.
Les murs de pierre tavelés étaient couverts de mousse, et cette mousse se détachait par plaques successives, révélant dessous une paroi putréfiée et déformée. La logique de l'espace et du temps, à l'intérieur du corridor, semblait avoir perdu toute règle : les images du rêve et celles du monde réel se succédaient au même endroit, et les lampes de cristal magique incrustées dans les murs s'allumaient et s'éteignaient tour à tour, projetant sur les vieilles toiles accrochées entre elles une lumière sinistre et étrange.
Boum !
Un coup de tonnerre déchira le ciel : ce corridor souterrain, naguère encore couvert d'une voûte épaisse et parfaitement clos, fut soudain illuminé comme en plein jour par l'éclair. La voûte noire, on ne savait depuis quand, s'était fendue de crevasses gigantesques, et entre les blocs de pierre éclatés on apercevait le ciel lourd et sombre, d'où la pluie se déversait à torrents.
Gao Yang leva les yeux : à travers le plafond du corridor, il distinguait confusément toute la moitié supérieure de la tour nord, fracassée, qui flottait dans le ciel ; ces blocs gigantesques et ces pans de toit demeuraient suspendus dans la nuit de pluie comme s'ils ignoraient la pesanteur, tournoyant sans cesse sous les rafales, et se heurtant les uns aux autres ils semaient une pluie de briques brisées et de gravats.
Il ignora tout cela et traversa résolument la galerie battue par le vent et la pluie. L'averse, incertaine entre le réel et l'illusion, lui tombait dessus : tantôt elle le trempait jusqu'aux os, tantôt elle s'évanouissait ; à chaque regard, le résultat différait.
La lourde porte de chêne apparut enfin devant lui, exactement telle qu'il l'avait vue dans le rêve. Gao Yang tendit la main, mais avant que ses doigts ne touchent le battant, une ombre, près de la porte, se mit à onduler, et la silhouette d'Ambre s'y concrétisa : ‹ Ah ! Gao Yang, te voilà enfin ! ›
Gao Yang regarda Ambre : ‹ Tu as trouvé la lanterne ? ›
‹ Je n'ai pu venir que jusqu'ici. D'ici, on perçoit déjà une fluctuation de mana très nette, mais j'ai eu beau m'acharner, impossible d'ouvrir cette porte ! › Le ton d'Ambre trahissait un abattement extrême : elle était manifestement partie pleine de confiance, et qu'une voleuse de sa trempe échouât devant une vieille porte de bois lui portait un coup sévère à son amour-propre.