Chapitre 44 — Le Livre Céleste

Si le ciel et la terre peuvent durer longtemps, c'est qu'ils ne vivent point pour eux-mêmes ; voilà pourquoi ils durent. Or le ciel, la terre et les dix mille êtres ont tous leur apparence ; les êtres se laissent envoûter et s'égarent dans la notion du moi, de la personne, de l'être vivant et de l'âme durable ; parce qu'ils s'attachent à ces apparences, leur esprit engendre les trois poisons, les trois terreurs et les trois effrois, et ils ne peuvent durer.

Les phénomènes célestes n'ont point de forme ; la Voie ne se loue point de nom. C'est pourquoi l'on parle du sans-moi, du sans-personne, du sans-être vivant, du sans-âme durable : c'est atteindre la lumière. Tenir l'unique voie droite, éprouver en soi sa propre nature, et le ciel et la terre auront pour cœur ce qui est originel.

Ainsi, lorsque le mouvement s'apaise au sein de la terre, le cœur du ciel et de la terre se manifeste.

Ainsi, il n'est ni réel ni vide.

Ainsi, le ciel et la terre suivent la nature spontanée, sans agir et sans créer.

Ainsi, si les êtres ne subsistaient ensemble, ils ne pourraient suffire à la plénitude !

… (note un)

Bi Li laissa échapper un grognement, prête à se fâcher ; puis, à la réflexion, elle ne dit rien et se tourna vers la paroi. Après quelques lignes seulement, la tête lui tourna ; elle en vint même à admirer un peu Zhang Qingyue : un texte aussi aride, et il parvenait à s'y plonger !

Mais en le regardant, elle eut un léger sursaut : son visage était couvert d'une expression de souffrance et d'égarement, et tout son corps tremblait faiblement, dans une étrangeté indicible.

À vrai dire, nul au monde n'eût éprouvé l'émotion qui agitait alors Zhang Qingyue. Ce ‹ Livre Céleste ›, classique de la secte démoniaque, dont ce passage passait pour l'exposé général, lui semblait, à lui, presque mot pour mot un couteau qui lui perçait le cœur ; le choc était cent fois plus violent que celui qu'il avait ressenti enfant, en découvrant que la méthode de cultivation taoïste de Canglan et le ‹ Grand Brahma Prajñā › bouddhique que lui avait transmis Puzhao suivaient des voies diamétralement opposées.

Dans ces lignes, il découvrait avec stupeur que les méthodes de cultivation du taoïsme et du bouddhisme, qu'il avait toujours crues radicalement différentes, semblaient ici converger insensiblement vers un même terme. Même cela, malgré son étonnement, il pouvait encore l'accepter ; mais à poursuivre sa lecture, son visage pâlit peu à peu, car dans ce ‹ Livre Céleste ›, classique de la secte démoniaque, il venait de découvrir un grand secret.

Les innombrables pouvoirs et méthodes extraordinaires de la secte démoniaque, si outranciers et singuliers, trouvaient leur source précisément ici : le Livre Céleste prônait de gouverner la nature par la nature même, le bouddhisme insistait sur l'éveil à sa propre nature, et le Livre Céleste, lui, semblait embrasser tous les aspects, recelant à la fois la pensée taoïste et les pouvoirs bouddhiques.

Pour tout autre, Bi Li par exemple, ces lignes n'éveillaient sans doute aucune pensée : elle n'y verrait que la grande puissance surnaturelle léguée par ses ancêtres. Mais aux yeux de Zhang Qingyue, le seul au monde à connaître les vraies méthodes du taoïsme et du bouddhisme, la chose était proprement effroyable.

Une idée, jamais conçue auparavant, l'obsédait sans relâche.

Qu'est-ce donc qui est juste ?

Malgré lui, il continuait de lire, le visage blafard, l'esprit bouleversé, avec une fièvre et une curiosité étrange et affamée ; il sentait confusément qu'un grand secret était là, devant lui, toujours insaisissable, invisible, et qui pourtant l'attirait plus fortement vers ce but.

Seulement, une certaine crainte s'insinuait aussi en lui : était-ce donc permis ?

Bi Li observa Zhang Qingyue un long moment ; il demeurait tout entier absorbé par les inscriptions murales, l'expression bizarre, comme s'il avait oublié qu'elle se tenait à ses côtés. Une irritation sans raison la saisit ; elle laissa échapper un ‹ humf ›, mais Zhang Qingyue, sourd et muet, ne réagit nullement.

Bi Li pinça les lèvres, fort en colère ; mais, sans savoir pourquoi, elle n'avait nulle envie de lever la main sur cet homme. Furieuse, elle fit demi-tour et sortit, marquant exprès le pas avec force ; hélas, le nigaud ne montra toujours aucune réaction.

Bi Li sortit de la salle en fureur, regagna la grotte aux stalactites et s'en prit au squelette, ruminant sa mauvaise humeur. Au fond, il n'y avait pas de quoi, mais ce blanc-bec lui déplaisait au plus haut point ; plus elle y pensait, plus la colère montait ; et en voyant la ‹ Fleur du Chagrin ›, jadis si belle, à présent toute noire, elle reporta sa fureur sur le Vieux Cœur Noir.

Montrant le squelette du doigt, elle s'écria : » Vieux spectre maudit, mort depuis huit cents ans, tu ne cesses de nuire aux vivants et à moi-même, tu as fait que ma fleur de jade est devenue… devenue… «

La phrase resta en suspens ; la bile de Bi Li montait de plus en plus. Sans plus de paroles, d'un geste de sa manche, elle lança la ‹ Fleur du Chagrin ›, qui décrivit un cercle au-dessus du squelette avant de revenir ; un instant plus tard, on entendit un sinistre craquement d'os, ‹ crac, crac ›, et le squelette s'écroula, disloqué en morceaux.

Ce geste passé, la colère de Bi Li s'apaisa quelque peu ; un regret s'insinua en elle : d'où lui venait donc une telle fureur ? Mais un coup d'œil lui fit pousser un cri : sur la paroi de pierre que le squelette masquait, quelques lignes de caractères apparaissaient ! Elle s'approcha vivement pour les examiner : quatre lignes étaient écrites sur la muraille.

La clochette se tait, les cent fleurs se fanent,

L'ombre s'amincit, les tempes se couvrent de givre.

L'amour profond est amertume, la vie entière est amertume,

la passion folle ne souffre que de l'indifférence.

Note I : ce passage liminaire renvoie au ‹ Livre de la Vertu ›, au ‹ Sûtra du Diamant ›, au ‹ Sûtra de l'Estrade ›, à la ‹ Biographie de Ji Zhan dans le Livre des Jin › et aux commentaires de la trame hexagrammique Fu dans le ‹ Classique des Mutations ›, entre autres.