Capítulo 828 — El viento de primavera
Filo del Amanecer · Página 1 de 4
Para quienes en aquel momento vivían en la región oriental de la Llanura del Espíritu Santo, la llegada de la primavera no significaba únicamente el fin del invierno riguroso y la subida de las temperaturas, sino también el punto de inflexión más decisivo de una «campaña».
Tras resistir la opresión de un invierno entero, la reconstrucción de la Llanura del Espíritu Santo volvería a encauzarse con la llegada del mes del renacimiento; el día en que los hielos se fundieran sería el día en que la humanidad retomara el camino hacia sus antiguos hogares.
Puesto avanzado meridional del campamento de reconstrucción de Arce Rojo.
Sentado tras la mesa, un médico druida vestido con el uniforme blanco de ribetes verdes hojeaba una planilla; después de recorrer con la mirada las anotaciones, el joven alto y delgado alzó la cabeza y contempló al hombre corpulento, de elevada estatura y capucha calada, que permanecía en silencio al otro lado de la mesa.
—¿De la zona fronteriza oriental? ¿Se presentó por voluntad propia?
El encapuchado emitió un breve «mmm», como si no tuviera ganas de hablar.
El druida encargado del registro ya estaba acostumbrado a aquello; había atendido a centenares de convalecientes. La infección cristalina les había causado heridas inimaginables, y no solo en el cuerpo, pero él creía que todo convaleciente tenía derecho a una oportunidad de reincorporarse a una vida normal. Al menos allí serían acogidos.
—Quítese la capucha —dijo el médico—. No se ponga nervioso, he visto cosas mucho peores.
El hombre corpulento siguió guardando silencio, aunque al menos cooperó bastante: alargó la mano, se quitó la capucha y luego se desprendió también la bufanda que le ocultaba el rostro.
Ante el médico apareció un rostro cubierto de costras negras y cristales residuales; las cicatrices dejadas por la corrosión de los cristales se extendían por las mejillas y bajaban incluso hasta más allá del cuello de la camisa.
—...No sé cómo has podido sobrevivir —dijo el joven médico tras observar un instante aquellas cicatrices y cristales, negando con la cabeza y con un dejo de conmoción—. Pero no te preocupes: aquí hay muchas personas como tú. La contaminación por racimos cristalinos ha dejado decenas de miles de infectados, pero esta tierra sigue acogiéndoos. Esta es tu placa.
El joven médico tendió al «convaleciente» una placa metálica prensada a máquina, en la que brillaban finas líneas de retícula y una cifra llamativa: 32.
—Número treinta y dos... —murmuró el hombre corpulento al leer la cifra, con una voz ronca, marcada por las heridas que había dejado la infección cristalina.
—Puede escribir su nombre en el reverso, o no escribirlo —dijo el médico—. Muchos convalecientes se han puesto un nombre nuevo; usted también puede hacerlo. Pero el departamento de estadística solo reconoce su número, y eso vale para todos por igual.
El hombre corpulento no respondió; tras un breve silencio, preguntó con voz áspera:
—¿Cuándo empiezo a trabajar?
—Tranquilo, mañana por la mañana vendrá alguien a llevarte al lugar de trabajo —sonrió el joven médico—. Antes de eso, puedes ir familiarizándote con este sitio, con el ambiente que se respira aquí...
El estruendo de las máquinas llegaba desde fuera de la ventana junto con los gritos de los obreros.
El hombre alto y taciturno miró hacia el exterior: en el descampado se hallaban detenidos los grandes vehículos cubiertos con lonas, y los obreros, aunando esfuerzos, descargaban y transportaban los sacos que bajaban de ellos; junto a los camiones, un joven funcionario de uniforme conversaba con el jefe de la caravana. Entre los trabajadores que descargaban había tanto gente común y sana como convalecientes con cicatrices y restos de cristal en el cuerpo.
El médico se levantó de detrás de la mesa y se acercó a la ventana:
—Bienvenido a la zona de reconstrucción de Arce Rojo. Todo va a ir bien, igual que esta tierra: al final, todo será reconstruido.