Capítulo 39 — El abismo
劍問蒼天 · Página 1 de 5
Cuenta la leyenda que en el principio el mundo era oscuridad; que cuarenta y ocho mil años después, el dios colosal Pangu abrió el cielo y la tierra y dio forma a montes y ríos; y que otros cuarenta y ocho mil años más tarde, Nüwa creó a los hombres.
Cuenta la leyenda que la primera luz que hubo entre el cielo y la tierra nació, sin embargo, en el lugar más oscuro.
Zhang Qingyue sentía un frío por todo el cuerpo, un frío que le calaba hasta los huesos; un frío que no parecía helarle solo la carne, sino también el corazón, como si fuera a morir.
Y, no obstante, no sentía miedo; ni el menor temor, solo un cansancio como jamás había conocido, como si ni fuerzas para abrir los ojos le quedaran. Muy extraño: en aquel instante de absoluta postración del cuerpo, su mente fue recobrando poco a poco la claridad.
Algo parecía envolverlo, con suavidad, con sumo cuidado, pero frío como el hielo, absorbiendo despacio el calor de su cuerpo, al tiempo que le infundía una sensación extrañamente placentera que invitaba a abandonarse y dormir así, plácidamente.
De no ser porque, en su mano derecha, un hálito familiar y gélido se alzaba como para proteger a su dueño; de no ser porque de pronto advirtió que en su mano izquierda sostenía todavía otra mano, fría y blanda.
Entre el sopor, abrió los ojos con esfuerzo, poco a poco, pulgada a pulgada.
Era un haz de luz en la tiniebla eterna.
En la oscuridad sin límites ni orillas, únicamente ante los ojos de Zhang Qingyue se encendió, furtiva, una chispa de luz: una luz tenue, sutil, de un blanco pálido, que flotaba incierta en las sombras y se enredaba en torno a Zhang Qingyue como la más tierna de las mujeres que, asida del brazo de su amado, se demora en caricias.
Semejaba también una humareda leve, vaporosa y vaga, que en el aire, junto a Zhang Qingyue, fue dibujando poco a poco un rostro hermoso y desolado, el cual se inclinó hacia los labios del joven y lo besó.
En aquellos labios había una fragancia tenue, un leve desvarío de los sentidos y, además, solo un resto de helada frialdad.
¡Un frío que se hundía en el corazón!
La vara de hierro oscuro se irguió de golpe, y su resplandor verdeazulado se interpuso ante Zhang Qingyue. El rostro de mujer que la blanca luz, cual humo sutil, había tomado, pareció temerle y hubo de retroceder. Zhang Qingyue se estremeció, dio un vuelco y se puso en pie; luego cayó en la cuenta y exclamó con voz estrangulada: «¡Un espíritu de las sombras!».
Desde la antigüedad se transmitía que los hombres nacen, envejecen y mueren, y que solo el alma no se extingue: al término de cada vida, el alma abandona el cuerpo y marcha a una nueva existencia, y así, de vida en vida, la rueda de las reencarnaciones no se detiene. Mas en el mundo hay también espíritus resentidos que, por los tres venenos de la codicia, la ira y la ignorancia, y por el miedo, la aversión y el pavor, se aferran al polvo del mundo, vuelven la vista al pasado y se niegan a renacer: son los llamados «espíritus de las sombras».
Como es natural, los espíritus de las sombras son criaturas de esencia yin, y por eso moran de buen grado en lugares húmedos y sombríos; en el Abismo de los Espíritus Muertos, oscuro y húmedo como es, no era de extrañar hallar semejantes aparecidos. Pero Zhang Qingyue jamás en su vida había visto cosa igual: de niño, en la aldea del Templo de los Sauces, oyó a los mayores hablar de fantasmas en este mundo, y más tarde, en el pico Dazhu, a sus hermanos mayores llamarlos espíritus de las sombras; ya entonces sintió cierto temor, y ahora, al verlos de repente, se le heló la sangre de la cabeza a los pies.
Su grito se alejó por la oscuridad y, en medio de aquella negrura circundante, su voz sonó leve, etérea; tras un largo rato, un eco tenue y difuso le respondió. Y con aquel grito, como si hubiera sobresaltado algo, en las tinieblas que lo rodeaban se encendió otra vez, sin ruido, una luz.