Capítulo 893 — Cadenas dobles

Gao Yang despertó de su ensimismamiento y preguntó con premura: —Es decir, ¿también aparecerán mareas demoníacas en otros planetas? ¿Y siempre que exista una civilización, en cualquier lugar de este universo nacerán los dioses correspondientes? Mientras existan las corrientes de pensamiento, los dioses existirán por siempre, como un fenómeno natural...

Amón respondió con silencio, como si lo diera por sentado.

—Pero tú destruiste tu propio trono divino —prosiguió Gao Yang sin pausa—. Acabas de decir que no ha nacido un nuevo dios de la naturaleza...

—Solo temporalmente, y deseo que ese ‹temporalmente› se prolongue cuanto sea posible; sin embargo, ante la escala de la eternidad, todo ‹temporalmente› de los mortales es fugaz, aun cuando dure tres mil años —dijo Amón con voz grave—. Quizá algún día los mortales vuelvan a temer a este mundo, a enfrentarse a lo desconocido con devoción y temor, y el pavor ciego de la reverencia sustituya a la razón y al conocimiento y les vende los ojos; entonces... recibirán de nuevo a un dios de la naturaleza. Claro que para entonces ese dios quizá ya no se llame así... y ya no tendrá nada que ver conmigo.

Gao Yang guardó silencio un buen rato, sin saber qué responder; solo tras varios minutos, cuando las muchas ideas en su mente se fueron calmando, alzó de nuevo la cabeza: —Hace un momento mencionaste un ‹mar profundo› y dijiste que todas las ‹inclinaciones› y ‹elementos› de este mundo se agitan en ese mar profundo, y que las corrientes de pensamiento de los mortales, al proyectarse en él, hacen nacer a los dioses correspondientes... Quiero saber qué es ese ‹mar profundo›. ¿Es algo que existe concretamente, o un concepto que propones para facilitar la descripción?

—Existe, por supuesto; está en todas partes... Todo en este mundo, incluidos vosotros y nosotros... está sumergido en ese océano que se alza y desciende —Amón descifraba cierto concepto abstruso como un maestro de infinita paciencia—. Los planetas se desplazan entre sus ondas, los humanos piensan al compás del rumor de sus mareas; y aun así, no podéis verlo ni tocarlo, es incorpóreo e inmaterial, solo sus proyecciones... las más diversas y complejas proyecciones, revelan parte de su existencia...

Gao Yang dijo sin pensar: —¿La radiación de fondo del universo?

—¿Mmm? —por primera vez apareció la perplejidad en el tono del gran ciervo Amón—. Una expresión interesante... ¿cómo la has combinado?

—No... solo asocié ideas a partir de tu descripción y las combiné de manera forzada —Gao Yang negó rápidamente con la cabeza—. Tómalo como mi imaginación acerca del cielo estrellado más allá de este planeta; no le des importancia.

Amón pareció sonreír de nuevo: —...Interesante. En realidad me importa, pero respeto tu intimidad.

Gao Yang no se enredó en ese tema y siguió adelante: —Volvamos al principio. Quieres romper el ciclo; entonces, en tu opinión... ¿se ha roto el ciclo?

—Al menos en mí, al menos ‹temporalmente›, el ciclo del dios de la naturaleza se ha roto —dijo Amón—. Sin embargo, otros ciclos continúan, sin la menor esperanza de ruptura a la vista.

—¿Los demás dioses también intentan romper el ciclo? ¿O acaso quieren romperlo? —Gao Yang formuló la pregunta que llevaba un rato queriendo hacer—. ¿Por qué solo tú has actuado?

—Los dioses... los mortales crearon una palabra excelsa para designarnos, pero un dios y otro dios no son iguales —en el tono de Amón parecía haber pesar—. La divinidad, la humanidad, el poder, las reglas... demasiadas cosas nos atan; cada palabra y cada acto nuestros solo pueden desarrollarse bajo una lógica determinada. En cierto sentido, nosotros, los dioses, quizá seamos menos libres que vosotros, los mortales.

—Debe de haber dioses que, como yo, quieran romper el ciclo, pero no sé quiénes son, no sé qué piensan, ni sé cómo actuarán. Del mismo modo, hay dioses que no quieren romperlo, e incluso dioses que intentan mantenerlo; de ellos también lo ignoro todo.

—Todos sois dioses; ¿no tenéis ninguna relación entre vosotros? —Gao Yang miró a Amón con cierta perplejidad—. Pensaba que estaríais muy cerca... esto, quiero decir, que al menos mantendríais cierta comunicación...

—¿Cómo íbamos a comunicarnos? ¿Como dos mortales que viven en casas contiguas, llamando a la puerta del vecino y entrando a charlar un rato? —Amón incluso se permitió una broma—. Imposible; de hecho, es todo lo contrario. Los dioses... nos resulta muy difícil comunicarnos entre nosotros. Aunque sabemos de la existencia de los demás e incluso conocemos la ubicación de sus ‹reinos divinos›, estamos separados por naturaleza; la comunicación o es sumamente difícil, o acarrea catástrofes.

¡Esta es otra información importante sobre los dioses!

Gao Shao grabó en su mente las claves cruciales que Amón había mencionado, y al mismo tiempo adoptó una expresión pensativa; acto seguido, la voz de Amón resonó en su cabeza: —Supongo... que estás considerando vuestro ‹plan de insubordinación›.

Gao Yang se sobresaltó; en aquel momento nada podía asombrarlo más que oír a un dios desvelar de repente, cara a cara, el plan de insubordinación. Sin pensarlo, dijo: —¿Acaso posees también la facultad de leer los corazones?

—No la poseo, y además dudo mucho que tú tengas realmente un corazón ‹humano›; solo he adivinado lo que piensas ahora —dijo Amón en un susurro—. Sé qué se investiga en esta instalación, sé qué pretenden los mortales y puedo adivinar qué estáis haciendo... Al saber de pronto que muchos dioses también se esfuerzan por romper su propio dilema, tu determinación respecto al plan de insubordinación se ha tambaleado, quizá solo un poco; tú... un mortal, o al menos alguien que se proclama mortal, has sentido cierta... compasión hacia los dioses que antaño fueron supremos.

Gao Qi frunció el ceño; no negó las palabras de Amón, pues aquel breve instante de reflexión y vacilación había existido realmente. Sin embargo, pronto reafirmó su voluntad y, desde un punto de vista racional, halló razones para continuar con el plan de insubordinación:

No podía cimentar la vida y la muerte de centenares de millones de personas sobre la confianza en los dioses y la esperanza en un futuro afortunado, sobre todo cuando aquellos dioses avanzaban sin cesar hacia la locura.

Mientras quedara un solo dios en su trono divino y su postura fuera incierta, el plan de insubordinación de los mortales no podría detenerse jamás.

Estaba dispuesto a conversar con dioses amables y racionales, siempre que empuñara un arma.

Y ese era, además, el principio que siempre había guiado su conducta.

—A juzgar por tu mirada, no necesito preocuparme en exceso —dijo Amón en voz baja—. Que la humanidad de esta era tenga un líder lo bastante firme y racional es algo bueno.

—Lo tomaré como un cumplido —Gao Rong sonrió e inclinó levemente la cabeza hacia Amón—. Entonces, tengo una última pregunta.

Amón respondió de inmediato: —La conversación contigo ha sido bastante agradable, así que no me importa decir algo más.

Gao Yang alzó la cabeza y contempló los ojos de Amón.

Aquellos ojos rebosaban resplandor: cálidos, luminosos, racionales y serenos.

Aunque Él proclamaba que ‹el Dios de la Naturaleza ya había muerto›, aquellos ojos seguían correspondiendo a toda la imaginación que los antiguos fieles de la naturaleza habían depositado en los dioses, pues habían sido modelados precisamente para responder a esa imaginación.

—¿Qué harás de ahora en adelante? —preguntó Gao Yang con semblante grave—. ¿Continuarás durmiendo aquí?