Capítulo 892 — Cara a cara

Pero Amón no respondió de inmediato; observó a Gao Yang en silencio un rato y preguntó: —¿Cómo sabes lo de la estación espacial y aquel impacto?

—Todos tenemos nuestros secretos, y mi fuente de información debe de ser el menos importante de todos ellos —dijo Gao Dai—. Lo esencial es que ya lo sé todo esto, y que estoy aquí de pie.

—...No puedes ser un humano corriente —dijo Amón de pronto, tras unos segundos de silencio.

Gao Yang arqueó una ceja: —¿Por qué lo dices?

—Un humano corriente no podría estar de pie ante mí como tú lo estás; incluso en mi estado actual, un mortal cualquiera, sin protección, no podría permanecer impune a una distancia tan corta —dijo Amón—. Y además, un hombre común no tendría tu temple, ni sentiría hacia los dioses ni reverencia ni temor, como tú.

—...Admito que puedo tener algo, solo un poquito, de especial —asintió Gao Yang con franqueza—. Pero ¿es eso tan importante?

—Algo importante sí es —respondió Amón—. Porque en ti percibo aún un aura particular... que me produce rechazo y opresión, y me hace querer mantener las distancias contigo por instinto. De hecho, de no ser por estas ataduras, habría elegido marcharme de aquí en cuanto llegaste por primera vez...

Gao Yang no se perdió ni una sola de sus palabras; mientras escuchaba la respuesta de Amón, su mente no dejaba de hacer cálculos:

Este ‹Dios de la Naturaleza› puede percibir cierto aura especial de mí, que soy un ‹espíritu satelital›, y la rechaza por instinto; ello se debe sin duda a que el legado dejado por la ‹Flota Asesina de Dioses› posee en sí mismo un efecto especial de supresión sobre los dioses, y ese efecto se extiende hasta mí a través de un vínculo invisible. Pero, aparte de percibir ese aura, Amón no parece capaz de identificar con precisión la conexión entre el satélite y yo...

Naturalmente, todo esto se basa en que este Dios de la Naturaleza no esté mintiendo ni fingiendo; por prudencia, Gao Yang decidió que, fuera cual fuera la actitud o las palabras que el otro mostrara, solo daría crédito a la mitad.

Bajo esa premisa, protegería bien sus secretos y, salvo que fuera necesario, no dejaría escapar ni una sola migaja de información ante este Dios de la Naturaleza que llevaba tres mil años fingiendo estar muerto.

—Hubo un tiempo en que poseí un fragmento venido del firmamento —comenzó a decir Gao Xi tras sopesarlo bien, revelando verdades que eran todas ciertas pero que no guardaban relación alguna con ‹él mismo›—. Aquel fragmento me afectó y me concedió ciertas particularidades. Supongo que ya lo has adivinado: ese fragmento fue producido por el impacto que tú provocaste contra la estación espacial. No sé si podrás aceptar esta explicación... Con solo tocarlo, pude comprender numerosos conocimientos, conocimientos más allá de la comprensión humana...

—Ah... no es difícil de imaginar —la voz de Amón llegó a la mente de Gao Yang—. Aquellos legados... poseen ese poder; registran su propia historia y pueden imprimir información en la mente de ustedes, los mortales. Las llamadas ‹Tablas Eternas› funcionan precisamente así. Solo que son escasos los mortales capaces de soportar con éxito esa ‹transmisión del sello›, y un caso como el tuyo, en que se han producido transformaciones tan profundas... incluso yo lo veo por primera vez.

—Es una respuesta no del todo perfecta; estoy seguro de que aún ocultas un sinfín de detalles, pero con esto basta.

—Entonces volvamos al tema del principio —dijo Gao Shao—. El Dios de la Naturaleza ha muerto; lo que yace aquí es solo Amón. ¿Qué significa esa frase?

Amón contempló a Gao Yang en silencio: —Antes de responder, debo hacerte otra pregunta: ¿de verdad estáis preparados?

—¿Preparados para qué? —Gao Qi arrugó el ceño—. ¿A todos los dioses os gustan estos acertijos?

—No es un acertijo, sino una protección para vuestras frágiles mentes —dijo Amón con serenidad—. Puesto que estás aquí de pie, supongo que ya posees el conocimiento más elemental de ciertos secretos; entonces también deberías saber que... en todo lo que atañe a los dioses, cuanto más te acercas a ellos, más te alejas de lo humano; cuanto más sabes, más cerca estás de los dioses...

»Hay preguntas cuyas respuestas no son solo respuestas; la respuesta misma es ya una prueba y un embate.

»Por eso, antes de que preguntéis cualquier cosa, antes de que queráis indagar cualquier secreto, pensadlo bien: ¿estáis de verdad preparados? Preparados... para acercaros sin cesar a los dioses.»

Gao Yang frunció el ceño con fuerza, meditó con toda seriedad las palabras de Amoen y, tras sopesarlas, dijo despacio: —Creo que ya nos hemos adentrado bastante en este terreno, y al menos yo, por mi parte, estoy preparado para hablar contigo.

—Siendo así, está bien —no supo si era una ilusión, pero en el tono de Amoen pareció asomar un leve dejo de sonrisa—. La respuesta es sencilla: destruí mi propio trono divino. Ello entrañaba cierto riesgo, pero a juzgar por los resultados, todo valió la pena. Los mortales que antaño creían en la Vía de la Naturaleza atravesaron un período de confusión y, quizá, también de desesperación, pero lograron salir adelante y aceptaron el hecho de que el dios había caído: el Dios de la Naturaleza había muerto, los fieles lo lamentaron profundamente y luego se repartieron la herencia de la Iglesia. Me alegra mucho ver semejante desenlace.

»No intentaron modelar un nuevo dios tras el duelo... y, una vez que la mayoría de los fieles dominó el poder de la naturaleza mediante un estudio y una dedicación prolongados y penosos, la probabilidad de que naciera un nuevo dios quedó reducida al mínimo. Todo ello se ajusta a mis cálculos iniciales.

»He terminado.

Gao Yang escuchó cada una de las palabras de Amoen, y una expresión de estupefacción se había ido dibujando ya en su rostro; no pudo evitar aspirar hondo: —¿Quieres decir que fue para destruir tu propio trono divino por lo que embestiste la estación espacial? ¿Con el objetivo de crear para los fieles un hecho consumado de la ‹caída del dios›?

—Crear el hecho consumado de la ‹caída del dios› fue solo una de las razones; por otro lado, yo también debía hacer que yo mismo ‹muriera› una vez. Solo así podía cortarse la transmisión del poder divino.

—¿Cortar la transmisión del poder divino? —Gao Yang captó al instante la clave de aquella frase—. ¿Quieres decir que la transmisión del poder divino no está bajo el control del propio dios?

—Exactamente —en el tono de Amoen había una sonrisa más evidente que antes—. Por lo visto, en este aspecto has comprendido de verdad bastantes cosas; eso reduce los obstáculos en nuestra comunicación y me ahorra muchas explicaciones adicionales.

—Pero tengo una pregunta —dijo Gao Yang sin poder contenerse—. ¿Por qué hiciste todo esto? Destruir el trono divino, fingir tu muerte, e incluso quedar atrapado aquí tres mil años... ¿Por qué iba un dios a hacer algo así por propia iniciativa?

Amoen guardó silencio, y tras un silencio de medio minuto entero, su voz resonó por fin en la mente de Gao Yang:

—...Romper el ciclo.