Kapitel 793 — Naht der Albtraum
Klinge der Morgenröte · Seite 4 von 5
Nach weiteren Sekunden des Schweigens begann sie scheinbar beiläufig zu sprechen: »Morgen, bevor die erste Sitzung beginnt, werden wir Gelegenheit haben, ihre Reichsakademie zu besichtigen. Das ist von großer Bedeutung und einer der Hauptgründe, weshalb wir hierhergekommen sind.
»Es heißt, ihre Akademie verfahre beim ›Durchbrechen der Konventionen‹ noch gründlicher als unsere: Alle Bürgerlichen und Adligen besuchen dieselbe Akademie, ja selbst die Wohnbereiche liegen beieinander. Wir müssen es mit eigenen Augen sehen, müssen begreifen, wie sie planen, wie sie ihre Akademie verwalten.
»Im Übrigen wollen wir uns einfach redlich als ›Gäste‹ verhalten, wie es unsere Pflicht ist.«
Graf Durer nickte leicht und verließ daraufhin das Zimmer mit dem raumhohen Fenster.
In der allmählich sinkenden Abendsonne wandte Mathilda sich vom Fenster ab, trat an die Bar an der Seite des Raumes, bereitete sich ein Glas leichten Weins und hielt das kristallklare Kelchglas daraufhin vor die Augen; durch die schwankende Flüssigkeit blickte sie auf das beinahe erstarrte Dämmerlicht, das durch das Fenster in den Raum fiel.
Im nächsten Augenblick erstarrte jenes Dämmerlicht wahrhaftig in der Nähe des Fensters und überzog, wie eine allmählich verlaufende Farbe, rasch alles in ihrem Blickfeld.
Wo das Dämmerlicht lag, schienen die Dinge eine Prüfung von Hunderten von Jahren durchlitten zu haben: Die bunten Wandteppiche verloren ihre Farbe, die feinen hölzernen Möbel bekamen rasch Flecken und Risse, Stück für Stück verschwanden die Einrichtungsgegenstände des Raumes und zerfielen zu Staub – ja selbst die Anordnung des Zimmers verwandelte sich in Windeseile in ein gänzlich anderes Bild!
Vor Mathildas Augen verwandelte sich dieses ursprünglich helle, neue Zimmer rasch in den Wandelgang eines uralten, verfallenen Palastes, und zahllose verdächtige, bösartige Flüsterstimmen drangen von allen Seiten heran, als hätten sich unzählige unsichtbare Gäste in diesem »Palast« versammelt und näherten sich Mathilda voller übler Absicht, Schritt für Schritt.
An der ihr am nächsten gelegenen Wand erschien jäh eine tiefschwarze Tür, hinter der ein Klopfen ertönte, ein unbenennbares heiseres Murmeln erhob sich hinter dem Tor, durchsetzt von markerschütterndem Kauen und Schlucken, als lauere draußen ein menschenfressendes Untier und klopfe doch, sich als Mensch verstellend, geduldig gegen die Türfüllung.
Mathilda blickte ruhig auf die bereits entstellte Szenerie vor sich, griff in ihre Gewänder, zog ein feines Metallröhrchen hervor, schraubte den Deckel ab und schüttete die Arznei darin in ihren Mund.
Während die scharfe, bittere Medizin die Speiseröhre hinabrann, schwächten sich die von allen Seiten heranrückenden Flüsterstimmen allmählich ab, und die entstellte Szenerie vor ihren Augen kehrte rasch zum Gewohnten zurück; Mathilda stand noch immer im Zimmer des Herbstpalastes, nur war ihr Gesicht ein wenig blasser als zuvor.
Sie streckte die Hand aus, nahm das Glas, das sie eben erst abgestellt hatte, von der danebenstehenden Theke; ihre Hand zitterte leicht, doch sie hob das Glas und trank es in einem Zug leer.
In ihrem Mund breitete sich ein trügerischer Blutgeruch aus, der jedoch bald wieder verflog; Mathilda schloss die Augen ein wenig, und nach mehreren tiefen Atemzügen öffnete sie sie wieder, und diese Augen waren erneut ruhig und wogenlos, tief wie Wasser.
Mit dem wahnsinnigen Wachstum einhergehend, ein Leben lang gegen den Wahnsinn ankämpfend, im Erwachsenenalter allmählich in jenen Albtraum gleitend, dem die Mitglieder der Familie unweigerlich entgegensehen, früher oder später von ihm verschlungen.
Das war das Schicksal jedes Augustus.
Mathildas Mundwinkel hob sich ein wenig, ein Anflug von Selbstspott schien darin zu liegen, doch rasch verbarg sie diese Regung, die sie nicht hätte zeigen dürfen, und wandte sich dem nicht weit entfernten Schreibtisch zu.