Kapitel 663 — Die Zeiten haben sich geändert
Klinge der Morgenröte · Seite 3 von 4
Immer mehr Menschen versammelten sich um den Tresen, offenbar war dort ein neuer Mittelpunkt des Gesprächs entstanden; doch in einer Ecke weiter vom Tresen entfernt saß noch immer ein magerer, blasser Mann in einem alten Gewand und mit wirrem braunem Kurzhaar still auf seinem Platz, und es schien, als interessierten ihn weder das Geschehen in dieser Schenke noch die Gesprächsthemen der Leute ringsum.
Vor dem mageren, blassen Mann lag ruhig eine Ausgabe der aktuellen Zeitung auf dem Tisch ausgebreitet, und sein Blick wanderte langsam über das Blatt, bis er auf einer der Seiten haften blieb:
»Ersten Ermittlungen zufolge rührt diese von der Gesellschaft des All-Endes entfesselte Katastrophe von der ›Macht der Götter‹ her, die sie gestohlen hat; das ›unheilvolle Geschöpf‹, das vom Cecil-Korps und den verbündeten Meervolk gemeinsam vernichtet wurde, war seinem Wesen nach offenbar eine von den Anhängern des Allnächtlichen Schweigens mit gewissen Mitteln gefertigte Nachbildung eines Gottes …
»Die Kraft dieser Nachbildung stammt von dem bereits gefallenen Gott der Natur …
»Der Gott der Natur, das ist der Gott, an den die Druiden einst glaubten; Beweise deuten darauf hin, dass der Fall dieses Gottes vor dreitausend Jahren geschah …«
Der magere, blasse Mann mittleren Alters hatte den Inhalt der Zeitung zu Ende gelesen und seufzte plötzlich leise: »Solcher Inhalt … wird tatsächlich in der Zeitung abgedruckt und den einfachen Leuten, die erst seit kurzem lesen können, zur beliebigen Erörterung überlassen … Haben wir uns etwa gerade darin geirrt?«
Niemand hörte diesen dumpfen Seufzer; nachdem der magere, blasse Mann mittleren Alters gesprochen hatte, erhob er sich lautlos, rieb leicht mit den Fingern, und ein Flämmchen loderte plötzlich aus dem Nichts auf und verbrannte im Nu die Zeitung auf dem Tisch.
Er betrachtete die Asche auf dem Tisch, verharrte einen Augenblick in Gedanken und wandte sich dann um, ging geradewegs zur Tür der Schenke und schob sie auf, um hinauszugehen.
»Panstein … ich hätte nicht gedacht, dass auch dieser Ort so blühend werden kann.«
Auf den Straßen dieser Torstadt des Südgebiets wandelnd, die hohen, neuen Gebäude und die breiten, sauberen Straßen ringsum betrachtend, konnte der Mann mittleren Alters nicht umhin, vor sich hin zu murmeln.
Dann bemerkte er, wie die Passanten ringsum plötzlich nach allen Seiten auseinanderstoben, und wie eine große Schar von Ordnungswächtern in schwarzen Uniformen, ausgerüstet mit Waffen und Schutzschildvorrichtungen, seit wem auch immer an den verschiedenen Straßenmündungen in der Nähe aufgetaucht war und eilig auf diese Seite zuströmte.
Die erste Regung des mageren, blassen Mannes war, die Hand zur Hüfte zu führen, wo ein kurzer Dolch zur Selbstverteidigung hing, doch als er die Zahl der Ordnungswächter und ihre Bewaffnung bemerkte, hielt er klug inne.
Ein hochgewachsener Ordnungsbeamter trat hervor, ein dichter magischer Schutzschild schimmerte leise um ihn: »Mein Herr, lassen Sie die Waffe fallen und heben Sie die Hände über den Kopf! Sie sind wegen Verstoßes gegen das Gesetz zur Kontrolle der Übernatürlichen verhaftet!«
Während er diese laute Ankündigung ausrief, musterte der Ordnungsbeamte aus professionellem Instinkt zugleich rasch den Mann vor ihm:
In einem altmodischen traditionellen kurzen Gewand, mit einem gebundenen Stoffgürtel, handgenähten Stiefeln und darunter offenbar weiten langen Hosen … ein offensichtlicher Fremder, und einer, der erst seit Kurzem im Südlichen Grenzland weilte.