Kapitel 601 — Wie ich meiner eigenen Einäscherung beiwohnte
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 5
»Es tut mir leid, wir haben alles versucht. Bereiten Sie sich auf das Begräbnis vor.«
Die Stimme des Arztes vor dem Krankenzimmer war leise, doch Lin Yu, der auf dem Bett lag, hörte jedes Wort.
Vielleicht wird ja vor dem Tod selbst das Gehör noch außergewöhnlich scharf – besonders das Schluchzen der Mutter, das schneidend schrill klang.
Lin Yu war nicht der erste, der für eine gute Tat mit dem Leben bezahlte; er bereute es nicht, nur dass es seine Mutter traf, tat ihm leid.
Der Vater war früh gestorben, die Mutter hatte ihn allein großgezogen, hatte weiß Gott wie viel Mühsal ertragen, und nun, da er mit glänzenden Noten an das Volkskrankenhaus von Qinghai-Stadt aufgenommen worden war und ihr Leben gerade hell werden sollte, geschah dieses Unglück.
»Verfluchter Himmel.«
Die Guten kriegen tatsächlich nie eine Belohnung. Lin Yu fluchte leise, dann hielten seine Lider nicht länger, und er schloss die Augen.
»Mein Kind!«
Ein markerschütternder Schrei riss Lin Yu jäh aus dem Schlaf. Er schlug die Augen auf und stellte fest, dass er am Fußende des Bettes stand, während die Mutter sich über das Bett warf und laut aufweinte.
»Mutter, warum weinst du? Ich stehe doch wohlbehalten hier.«
Lin Yu war überglücklich und glaubte, er sei auf wundersame Weise genesen; er streckte die Hand aus und wollte die Mutter anstoßen, doch seine Hand fuhr durch ihren Körper hindurch.
Die Mutter reagierte nicht im Geringsten, sie lag noch immer über dem Bett und schluchzte.
Lin Yus Miene verwandelte sich; er hob den Blick und sah, dass tatsächlich noch ein Ich auf dem Bett lag, das Gesicht eingefallen und bläulich – offensichtlich ohne Leben.
Bin ich tot?
Lin Yu sah an sich hinunter, auf das Ich, das am Fußende stand, und bemerkte, dass der Körper blassweiß und leicht durchsichtig war.
Lin Yu erschrak zutiefst: Es gab also wirklich eine Seele nach dem Tod!
Was er auch sagte, was er auch tat – die Mutter spürte nichts davon.
Mit Hilfe der Krankenschwester rang sich die Mutter durch, Lin Yu in die Leichenkleidung zu hüllen; danach brachten die Pfleger seinen Leichnam zum Leichenwagen.
Die Mutter stieg mit ein, setzte sich neben den Leichnam und umklammerte fest seine Hand; aus den verweinten, geschwollenen Augenhöhlen rannen unaufhörlich Tränen. »Yu’er, geh in Frieden. Wenn ich hier alles erledigt habe, komme ich gleich zu dir hinunter.«
Für sie war der Sohn ihr Ein und Alles; war der Sohn tot, so hatte sie auf dieser Welt keinen Sinn mehr.
Als Lin Yu hörte, dass die Mutter sich das Leben nehmen wollte, geriet er augenblicklich in Panik. Er ahmte die Szenen aus Filmen nach, in denen eine Seele in den Körper zurückkehrt, und legte sich auf den Leichnam – doch es half nichts; jedes Mal, wenn er sich aufrichtete, war es nur seine Seele.
Der Wagen erreichte bald das Krematorium; nach der Gebührenzahlung schminkten die Angestellten Lin Yu notdürftig, reichten der Mutter eine Nummernmarke, dann schoben die Einäscherer seinen Leichnam in die Verbrennungshalle.
»Nein!«
In dem Augenblick, da die Einäscherer seinen Leichnam in den Ofen schoben, zerbrach Lin Yu innerlich.
Mit dem Verbrennen des Fleisches spürte Lin Yu, wie sein Bewusstsein schwächer wurde; zahllose blasse Lichtpunkte strömten aus ihm in alle Richtungen davon, und auch die Seele verblasste allmählich.
Zugleich tauchte vor seinen Augen eine andere Welt auf: alles, was er erblickte, war endlose Finsternis, durchsetzt von rot lodernden Flammen und markerschütternden Klageschreien.
Die Hölle!
Das war der erste Gedanke, der Lin Yus Bewusstsein durchzuckte; eine gewaltige Furcht verschlang ihn im Nu.
Seine Seele raste instinktiv planlos durch die Luft; noch immer entwichen Lichtpunkte unablässig seinem Seelenkörper, und immer schneller.
Die höllische Welt vor seinen Augen wurde immer klarer, und er vernahm von unten eine geheimnisvolle, heisere Stimme, die ihn rief.