Kapitel 131 — Die Tafel der Ewigkeit
Klinge der Morgenröte · Seite 4 von 5
Der Vizegraf Andrew war kein großes Adelshaus, das die Geschicke des Königreichs zu lenken vermochte, die Versammlung des All-Endes aber war ein gewaltiger Moloch, der sich bereits über mehrere Länder erstreckte. Es war höchst unwahrscheinlich, dass diese ketzerische Organisation eigens an der Grenze von Ansor einen Spitzel über Jahrzehnte hinweg an die Seite eines Vizegrafen setzte. Die einzige Erklärung war, dass es bei ihnen zur Regel gehörte, ihre Augen an die Seite von Adligen zu setzen.
Zu welchem Ungeheuer mochte jener vor siebenhundert Jahren gefallene Orden der Waldesdämmerung inzwischen herangewachsen sein?!
Und bald erfuhr Gao Yang auch, aus welchem Grund die Ketzer den Vizegraf Andrew das Kriegsrecht verhängen ließen.
»Ich sagte ihm, die Tafel der Ewigkeit sei bereits für eine Weihe an den König bestimmt und längst von meinen Leuten aus der Burg geschafft worden«, berichtete der Vizegraf Andrew langsam, und ein flüchtiges Lächeln der Genugtuung trat auf sein Gesicht. »Seine ketzerische Kunst vermag meine Glieder zu beherrschen, meine Zunge zu beherrschen – aber nicht meinen Verstand. Er kann mich seine einstudierten Sätze sprechen lassen, doch er kann nicht erreichen, dass ich ausspreche, was ich in meinem Herzen weiß. So wusste er überhaupt nicht, wo ich die Tafel verborgen hatte; er konnte nur das Kriegsrecht über die ganze Stadt verhängen und dann unter meinem Namen von Haus zu Haus suchen lassen. Und ehe er etwas fand, wagte er nicht, mich sterben zu lassen …«
So also stand die Sache … Gao Yang nickte verstehend. Die gefallenen Druiden verfügten wahrlich über eine ketzerische Kunst, den Wortlaut und das Handeln eines Menschen zu beherrschen, doch war das nicht die Gedankenlenkung der Todesbeschwörer, sondern eine weit oberflächlichere Beherrschung der Glieder und Nerven – eine verzerrte, entartete Abwandlung des ursprünglichen Druidenzaubers »Herrschaft über die Tiere«. Wer diesem Zauber mit einem festen Willen entgegentrat, konnte von den Ketzern nicht zum Sprechen gezwungen werden.
Gao Yang hatte nur nicht geahnt, dass dieser Vizegraf Andrew, der aussah wie ein Kränkling, der zu viele Tränke geschluckt hatte, einen solchen festen Willen besitzen würde.
»Dann haben die Schattenketzer die Leute in der Burg also im Innenhof verscharrt und ihnen die Gedanken entzogen, um das Versteck des Tafelbruchstücks aus ihnen herauszupressen …«, dämmerte es nun auch Amber, und sie blickte den geschwächten Vizegrafen mit einiger Verwunderung an. »Aber sie wissen überhaupt nicht, wo das Bruchstück liegt – das weiß nur Ihr allein. Das heißt also … habt Ihr das Ding etwa gar nicht hinausgeschafft?«
»Natürlich habe ich es nicht hinausgeschafft«, sagte der Vizegraf Andrew mit Mühe und lachte, und obwohl er schwach war, bemühte er sich, den Kopf zu heben. »Ich bin ein Spross des Hauses Leslie! Ich mag verhungern, ich mag draußen draufgehen, ich mag mich von hier hinausstürzen – aber ich werde mich niemals einem Ketzer beugen!«
Zwar kam ihm die Satzfügung seltsam vertraut vor, dennoch betrachtete Gao Yang diesen geschwächten, traditionsbewussten Adligen mit einiger Bewunderung. So waren die Adeligen dieser Zeit: gewiss gestrig, gewiss rückständig, gewiss mit so manchem Handeln, das aus der göttlichen Perspektive betrachtet töricht anmutete – doch zugleich besaßen sie jenen sogenannten »Adelsgeist«, der einen beinahe jeder Vernunft spottenden Stolz trug, und dieser Stolz ließ ihn selbst im Tod nicht das Haupt vor den Ketzern beugen.
»Wo habt Ihr das Bruchstück der Tafel der Ewigkeit denn nun versteckt?«, fragte Gao Yang neugierig.
»Ha … haha …«, der Vizegraf Andrew lachte voller Genugtuung, so sehr, dass er in heftiges Husten verfiel. »Direkt vor seiner Nase, die ganze Zeit! Direkt vor seiner Nase!«
Während er sprach, rappelte sich der Vizegraf mühsam aus seinem Sessel hoch und hob dann das dicke Sitzkissen an.