Kapitel 204 — Das zerbrochene Schwert
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 6 von 7
Der gedrungene Mann warf einen Blick zu Zhou Yixuan und den anderen hinüber; als er sah, dass die drei vorerst nicht in Lebensgefahr schwebten, zeigte sich auf seinem Antlitz ein wenig Erleichterung. Dann ward seine Miene wieder streng, er starrte den Daoisten an, und nach einer Weile sagte er mit kaltem, schneidendem Lachen: »Glaubst du, mit dieser Kunst des ›Herzseelen-Schlosses‹ könntest du mich gefangen halten?«
In den Augen des Daoisten flackerte rotes Licht; die mörderische Aura an seinem Leibe war überaus mächtig, fast wie ein Ding von Gestalt, das unablässig sich streckte und zusammenzog. Finster sagte er: »Ich hätte es vergessen – diese Kunst stammt ja von deinem eigenen Ahnherrn. Doch an dir angewandt, schmeckt sie dir wohl übel!«
»Pah!«, rief der Dicke. »Du bist dem Dämonenweg verfallen und wagst noch große Worte! Das Herzseelen-Schloss ist von den Ahnherren aller Generationen ausdrücklich als verboten zu üben erklärt worden – und nun missachtest du die Ahnengebote; hast du noch die Ahnherren der Canglan-Sekte aller Zeiten vor Augen?«
Der Daoist lachte kalt: »Damals, als du und ich uns erbittert schlugen, war die Zerstörung der Ahnentafelhalle gewiss nicht mein Verdienst allein – hast du da noch die Ahnherren der Canglan-Sekte aller Zeiten vor Augen gehabt?«
Der Dicke stockte; doch dann ward er nur noch zorniger, und wusste für einen Augenblick nicht, was er sagen sollte, sondern starrte den Daoisten nur grimmig an. Der Daoist musterte den Dicken ein paar Blicke lang und lachte dann plötzlich kalt: »Ich rate dir, dich nicht länger zu verstellen. Deine Übung ist zwar tiefer, als ich dachte – du vermochtest sogar das Verbot des Herzseelen-Schlosses mit Gewalt zu brechen. Doch um jene drei zu retten, hast du mit Aufbietung deiner Übung gewaltsam durchgebrochen; jetzt strömt das Blut zurück, alle deine Adern beben, und dir bleibt bestenfalls noch sechs Zehntel deiner gewohnten Kraft. Hehe.«
Er lachte finster und kalt: »Damals, in deiner vollen Kraft, warst du mir doch nicht gewachsen und wurdest von mir bezwungen und in diesen morschen Sarg gebannt – und nun willst du mir noch die Stirn bieten?«
Der Dicke aber zeigte nicht die Spur von Furcht oder Zurückweichen. Erhaben sagte er: »Damals, als du und Bruder Wan in beispielloser Pracht die Dämonen vertriebt und die Ungeheuer tilgtet – da ich euch folgte, hätte ich euch selbst in den Tod ohne eine Spur von Reue nachgefolgt. Doch heute bist du nicht mehr der von damals, und was ich tue, ist eben das, was du und Bruder Wan einst in tausendfachem Tod ohne Reue getan habt.«
Er stieß einen langen Schrei aus; auf seinem Antlitz lag etwas Unbeugsames, doch auch tiefe Trauer, und er rief: »Nimm das Schwert!«
Kaum war das Wort verklungen, da jagte die Gestalt wie ein Blitz heran und verschmolz im Nu mit dem lodernden Scharlachlicht; gleich einem Drachen, der zum Himmel steigt, stürmte sie hernieder. In den Augen des Daoisten loderte das rote Licht mächtig auf, doch seine Pupillen zogen sich leicht zusammen: Die Wucht dieser scharlachroten Lichtsäule, die den Luftraum zu durchschneiden und Himmel und Erde zu zerteilen schien, war kaum aufzuhalten – nur der Weg des gemeinsamen Untergangs schien zu bleiben.
Da lachte er plötzlich kalt, und mit einer Bewegung der rechten Hand entstand jählings ein kalter Lichtschein – nicht sonderlich blendend, doch er stellte sich vor ihm dem Weg jener scharlachroten Lichtsäule entgegen.
Und kaum berührte dieses kalte Licht die scharlachrote Säule, da glomm es plötzlich auf; es schien ohne Klinge, stumpf und träge, und dennoch schnitt es sich hartnäckig hinein, unter einem grellen, zuckenden Flackern.