Kapitel 198 — Das Labyrinth
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 4 von 6
Alle erschraken. Xiao Yichen trat rasch an Lin Jinghong heran und drehte seinen Körper behutsam um – tatsächlich hielt die rechte Hand, auf der er gelegen hatte, krampfhaft ein rechteckiges schwarzes Brettchen umklammert. Xiao Yichen griff danach, doch beim Ziehen regte sich das Brettchen nicht im Geringsten; obwohl Lin Jinghong bewusstlos war, hielt er es auf unerklärliche Weise so fest umschlossen, dass er nicht im Mindesten nachgab.
Die Umstehenden sahen es und waren ratlos. Ältester Fan trat beiseite, ging einmal im Kreis und sagte plötzlich: »Dieses Brettchen gleicht den Gedenktafeln der Altmeister, wie sie hier verehrt werden.«
Meister Shui Jing sah scharf hin und nickte. »Richtig, es ist eine Gedenktafel.«
Xiao Yichen mühte sich eine ganze Weile, ehe er nach und nach die krampfhaft geschlossenen Finger Lin Jinghongs löste und die Tafel, die ihm offenbar ungemein wichtig war, hervorholte. Alle drängten sich heran; als Augenzeuge dieses Unglücks musste Lin Jinghong an dieser Tafel ganz besonders gelegen sein, was auf einen bedeutsamen Zusammenhang hindeutete. Doch beim Anblick stockte allen der Atem, und sie sahen einander ratlos an.
Diese Tafel war zwar so groß wie die anderen und ebenfalls schwarz lackiert, doch auf der noch halbwegs unversehrten Fläche stand – kein einziges Schriftzeichen.
Es war eine Gedenktafel ohne Schrift!
Wessen Seele also wurde hier verehrt, in dieser ehrwürdigen, feierlichen Ahnengedenkhalle, an der man sie aufgestellt hatte?
Und wer hatte sie neben die Altmeister aller Generationen gestellt, damit sie mit ihnen gemeinsam Weihrauch empfange – und warum hatte er, nachdem er sie aufgestellt, keinen Namen darauf geschrieben?
Lin Jinghong hielt diesen Holztafel-Amuletteisen mit eisernem Griff fest, selbst als er schwer verletzt ins Koma fiel, weigerte er sich, loszulassen – was mochte das bedeuten?
Allerlei Zweifel, tausend Fäden der Gedanken – sie alle schienen sich um die Herzen der Anwesenden zu winden.
Das südliche Grenzland, die zehntausend öden Berge, die uralte Dämonen-Zähmungs-Höhle.
Die Legende ist eine seltsame Sache. Zunächst einmal scheint das Wort »Legende« selbst schon so viel wie »unzuverlässig« zu bedeuten: Nur weil gewisse Dinge einen Grund zu haben scheinen, weitergegeben zu werden, reicht man sie von Mund zu Mund, oder ein Gelehrter notiert sie und gibt sie so weiter. Zweitens: Je länger, je ferner eine Legende im Laufe der Zeit weitergetragen wird, umso mehr wandelt sich zumeist ihr eigener Kern – die Menschen und Begebenheiten von einst werden allmählich unkenntlich; unter dem Würzen unzähliger und dem Zermahlen durch die Zeit – wer mag da noch wissen, wie es einst wirklich gewesen?
Und wen kümmert es noch?
So wird die Legende schließlich zur Legende – gleich jener holdselig schönen, sanften Frau, die im Lauf der Zeit allmählich ihr Angesicht verwandelt.
Nach Millionen Jahren – erkennst du sie noch wieder?
In der Finsternis schien der kalte Wind zu erstarren – diese zügellose Wildheit gehörte wohl nur der Welt draußen vor der alten Höhle; in dieser dunklen Welt hingegen war alles still.
Hier war das Innerste der uralten Dämonen-Zähmungs-Höhle – der Ort, an dem einst Heimu die heiligen Gefäße der fünf Stämme des südlichen Grenzlandes herbeigeschafft und den Leib des Bestienherrschers wiedererweckt hatte. Doch heute war die einst hier brodelnde, wogende Dämonenluft spurlos verschwunden; geblieben waren nur die Stille und bisweilen ein leises Keuchen.
Ein Keuchen war es, aus der tiefsten Finsternis hervordringend, und ein gespenstisch dunkelrotes Licht glomm daraufhin in diesem dunklen, beinahe nichtigen Raum auf.
Ein leises Knurren erhob sich plötzlich tief in der Finsternis, gerade dort, wo das Keuchen hervorkam – wie von einem wilden Tier, grimmig und von tiefer Unruhe erfüllt, ja sogar mit einer Spur von Furcht, die man heraushören konnte; die Zähne gefletscht, zornig jenes roten Lichtes gewahr.