Kapitel 47 — Der Gelehrte
劍問蒼天 · Seite 3 von 7
BiLi sah ihm nach, wie er sich entfernte – nicht ein einziges Mal hatte er sich umgedreht. Als seine Gestalt im Wald verschwunden war, wurde es mit einem Mal leer in ihrem Herzen, als hätte sie etwas Wichtiges verloren, und all ihre Kraft wich dahin. Langsam setzte sie sich nieder. Ihr Blick schweifte umher und streifte wie von ungefähr den Haufen Asche, wo Zhang Qingyue in der vergangenen Nacht das Kaninchen gebraten hatte. Da blieb sie reglos sitzen, und ehe sie es wusste, liefen ihr die Tränen herunter.
Sie blickte auf jenen Haufen Asche und saß so da, wer weiß wie lange, bis sie plötzlich bemerkte, dass der zuvor so helle Vogelgesang im Wald hinter ihr jählings gänzlich verstummt war – als hätte jemand eine böse Ausdünstung verspürt und wagte nicht mehr, einen Laut von sich zu geben.
Dann sah sie einen schwarzen Schatten hinter sich langsam hervortreten und sie umfangen.
Obwohl es Tag war, schien der Himmel doch, wie nur möglich, düster geworden zu sein.
BiLi fuhr herum, starrte die Person hinter sich an und rief nach einem langen Augenblick plötzlich mit schmerzlicher Stimme: »Vater! …« und stürzte in dessen Arme.
Auch der Schatten schien einen Augenblick zu erstarren; er hatte wohl keineswegs mit einer solchen Regung BiLis gerechnet. Doch die Freude, seine Tochter dem großen Unheil entronnen zu sehen, ließ sich nicht länger verbergen.
Zhang Qingyue wanderte einen Tag durch diesen Bergwald, ehe er das Gebiet des Kongsang-Berges verließ. Hätte er sich durch die Lüfte bewegt, so wäre er wohl in einem halben Tag draußen gewesen; doch aus Rücksicht auf die Wunde der linken Hand nahm er lieber den weiteren Weg auf sich. Allein der Kongsang-Berg war von jeher dünn besiedelt, und auf dem ganzen Weg begegnete ihm nicht eine Menschenseele.
Nach einer Nacht im öden Bergwald trat Zhang Qingyue auf die Landstraße. Der Weg wurde nicht nur breiter, auch die Menschen mehrten sich allmählich. Er fragte die Wanderer nach der Richtung und zog nach Norden.
Es war zur Mittagsstunde eines Tages, die Sonne stand im Zenit, und es herrschte eine rechte Hitze. Zhang Qingyue hatte einen halben Tag Weges hinter sich und war durstig und hungrig; da sah er am Straßenrand einen kleinen Teestand, aufgeschlagen unter einem großen Baum, und darin saßen bereits fünf, sechs Gäste. Es sah schattig aus, so ging er hin, kaufte eine Schale Tee und setzte sich nebenbei ein wenig zur Rast.
Und wahrhaftig, der Tee dieses kleinen Standes war wirklich kühl und labend. Zhang Qingyue trank eine Schale, und alsbald war ihm oben und unten wohl, als wäre auch die Hitze des Tages nicht mehr so groß. Da überlegte er bei sich: Seine Handwunde sei nun so gut wie verheilt, am Nachmittag könne er einen einsamen Ort suchen und durch die Lüfte heimfliegen – das ginge schneller, und er sähe seinen Meister umso früher.
Wie er so sann, dachte er von selbst daran, dass er bald seine Schwester Tian Lingse wiedersehen würde, und konnte nicht umhin, dass ihm das Herz warm wurde. Eben da hörte er von der Seite der Landstraße eine sanfte Stimme: »Herr Wirt, bringt mir eine Schale Tee.«
Ein seltener leichter Wind strich zur Mittagsstunde vorüber, ließ Laub und Zweige des großen Baumes schwanken und warf zersprengte Sonnenflecken auf den Boden. Der etwa fünfzigjährige Teestandbesitzer antwortete, bückte sich und goss den Tee ein. Zhang Qingyue ließ wie von ungefähr den Blick hinüberwandern und vermochte ihn nicht mehr loszureißen.
Da war ein Gelehrter mittleren Alters, feine Brauen, ein rechteckiges Gesicht, von edler, geziemender Miene; doch seine Augen waren strahlend, die Stirn voll und gewölbt, und inmitten dieser Sanftheit lag eine Würde, die ohne Zorn Ehrfurcht gebot. Er trug einen Gelehrtenrock, am Gürtel hing ein hellviolettes Jadeamulett, zierlich und durchscheinend, ein Aroma von Segen aussendend – auf den ersten Blick erkannte man, dass es kein gewöhnliches Stück war.