Kapitel 4506 — Der alte Meister des Westbergs
Der Blütenwächter Seite 1 von 2
Alle standen fassungslos da, sprachlos und starr, in ihren Augen nichts als blankes Erstaunen. Verdammt noch mal, das hier war doch nicht das Auswahlgelände der Schüler des Ostkontinent-Kollegs – wie konnte da plötzlich ein solch unbesiegbarer Existent aus dem Boden schießen ...
Im selben Augenblick wagten die Leute, die sich ohnehin nicht zu rühren getraut hatten, nicht einmal mehr zu atmen; einer nach dem anderen zog den Kopf ein, blickte verstohlen umher und brachte kein Wort heraus.
So versammelt hier auch der eine oder andere Könner sein mochte – wenn sie alle gemeinsam losschlugen, hätte selbst ein Könner der Mystischen Aufstiegsstufe Schwierigkeiten, es zu überstehen, doch der Mann vor ihnen war ein erhabener Gigant der Bergöffnungsstufe. Solche wirklichkeitsfremden Gedanken schluckte man besser schleunigst wieder hinunter; wenn es wirklich ernst würde, reichte es nicht einmal, wenn alle zusammen antraten – sie würden allesamt draufgehen.
»Ein Teufelskultivierer-Gigant der Bergöffnungsstufe – heute hat man wirklich einen verdammt bösen Scherz mit uns getrieben ...«, sagte Qi Wenmo mit finsterer Miene und einem bitteren Lächeln. Der schwarze Nebel um diesen seltsamen Alten war weit dichter als der um Wu Baoliang und Cheng Haonan, teuflische Aura durchdrang alles und schüchterte den ganzen Platz ein. Wer da noch nicht erkannte, dass dieser Mann ein Teufelskultivierer war, dem hätte man die Augen aus dem Kopf reißen sollen – nutzlos, wie sie ihm ohnehin im Gesicht saßen.
Wei Zhao nickte mit einer Miene, so schwer wie bleiernes Wasser, und sagte nichts. Seit dem Augenblick, in dem dieser seltsame Alte aufgetaucht war, war die gesamte Lage vollkommen außer Kontrolle geraten. Selbst die unbeteiligten Umstehenden zitterten und bangten, und Wei Zhao, auf den Cheng Haonan mit böser Absicht starrte, schwankte erst recht wie ein Boot im Sturm – heute würde es wohl gefährlich werden.
Wei Zhao ballte die Fäuste. In einem solchen Moment durfte man sich nicht auf andere verlassen, nur auf sich selbst. So viele Leute hier auch lautstark predigten, dass Recht und Unrecht sich niemals vertrügen, und einen Cheng Haonan hetzten wie eine Ratte, die über die Straße läuft – das eine war das eine, und das andere war jetzt.
Wer absolute Stärke besitzt, besitzt das absolute Wort. Mit der furchterregenden Kraft dieses seltsamen Alten, eines Giganten der Bergöffnungsstufe, spielte es überhaupt keine Rolle mehr, ob er ein Teufelskultivierer war oder nicht, denn ganz gleich, was er sagte – niemand hier wagte es, sich ihm zu widersetzen, und Widerspruch hatte nur ein Ende: den Tod.
Die Umstände waren stärker als der Mensch. In diesem Augenblick wagte niemand, den Kopf nicht zu beugen. Der andere mochte ein Teufelskultivierer sein – selbst wenn er ein Räuberhauptmann wäre, der ihnen allen Hab und Gut geraubt hätte, hätte hier keiner es gewagt, sich aufzulehnen; man musste die Zähne zusammenbeißen, das Blut hinunterschlucken und sich gefälligst den Kopf in den Sand stecken wie ein Strauß – das war die einzige Kunst, die zählte.
Einem Teufelskultivierer der Bergöffnungsstufe gegenüber das Füßchen zu küssen war nicht erbärmlich – erst tot zu sein, das war erbärmlich.
Inmitten der Totenstille zuckte Hai Wuliang, der in den Boden gedrückt worden war, und rappelte sich blutüberströmt und erbärmlich auf, keuchend und nach Luft schnappend. Schließlich war er ein Könner an der Spitze der späten Näh-Yuan-Stufe; ehe der andere ernst machte, würde er nicht so ohne Weiteres sterben – übel zugerichtet war er freilich schon, und er hatte nicht gerade leichte Verletzungen davongetragen.
Der zuvor so lächerliche Plan, das Ansehen aufzupolieren, war im Nu verworfen. Nachdem Hai Wuliang sich diesmal schwankend erhoben hatte, warf er nicht einmal mehr einen Blick auf Cheng Haonan; verstohlen nur lugte er zu dem seltsamen Alten hinüber und zog wie alle anderen den Kopf ein, ohne zu atmen zu wagen.
Doch obwohl Hai Wuliang selbst keinen Ärger suchte, fiel der Blick des seltsamen Alten von sich aus auf ihn – wer ließ diesen Tölpel auch so auffällig in Erscheinung treten ...
»Bist du der Gastgeber dieser verwünschten Versammlung?«, fragte der seltsame Alte mit kaltem Blick auf Hai Wuliang, und seine Stimme war noch hohler und schriller als zuvor, sodass es allen Anwesenden unablässig kalt über den Rücken lief – entsetzlich hässlich, dass es schlimmer nicht ging.
Doch so unerträglich hässlich es auch war, dass man es kaum aushielt – irgendwelche Einwände konnte niemand erheben, man musste es einfach brav über sich ergehen lassen.
Unter dem finster lauernden Blick des seltsamen Alten machte Hai Wuliang sich vor Schreck fast in die Hosen, die Knie wurden ihm weich, und wie von selbst sank er zu Boden. Hastig und stammelnd schüttelte er den Kopf: »Nein, nein ... ich bin es nicht ... jener dort ist es ... vorhin habe ich mich unbedacht vergriffen, möge der verehrte Senior mir Geringen verzeihen ...«
Mit einem Finger wies Hai Wuliang auf Qi Mingyuan und verriet ohne Zögern den neuen Herrn der Eskortagentur. Sogleich ging ein tuschelndes Gemurmel der Verachtung durch die Reihen; so sehr sie es auch nicht wagten, sich gegen diesen Giganten der Bergöffnungsstufe, diesen Teufelskultivierer, aufzulehnen, hinderte sie das keineswegs daran, diesen Waschlappen Hai Wuliang zu verachten. Laut hatte er von Rechtschaffenheit und strenger Gerechtigkeit gesprochen – und wenn es wirklich darauf ankam, lag er auf den Knien und leckte sich geschmeidiger als jeder andere.
Als der seltsame Alte seinen unergründlich tückischen Blick auf ihn richtete, zog sich Qi Mingyuan das Herz zusammen, doch er gab keinen Laut von sich. Auch er konnte sich einem Wesen dieser Größenordnung unmöglich widersetzen, aber er würde sich gewiss nicht wie Hai Wuliang so schamlos vor aller Augen auf den Bauch legen.
»Gut. Wer auch immer es ist – diese eure Versammlung übernimmt mein Orden vorerst. Wer damit nicht einverstanden ist, kann es jetzt vorbringen«, verkündete der seltsame Alte mit hochmütiger, von oben herab blickender Miene.
Alle nickten eifrig; keiner wagte in diesem Augenblick den Mund aufzumachen. Widerspruch bedeutete den sicheren Tod, und hier war keiner so dumm, den Kopf dafür hinzuhalten.
»Nicht übel, ihr habt noch einiges an Verstand. Die Könner, die unter meiner Hand gefallen sind, zählen zwar keine zehntausend, aber immerhin achttausend, doch in diesen Jahren habe ich mich in Muße geübt und wenig Lust, ein großes Blutbad anzurichten. Dass ihr euch anständig verhaltet, ist auch für euch das Beste.« Der seltsame Alte lächelte tückisch und setzte dann hinzu: »Ich stelle mich vor: Mein Orden stammt vom Westberg, mein Ordensname lautet Alt-Westberg.«
»Alt-Westberg?!« Auf dem gesamten Maguang-Platz stockte abermals allen der Atem. Hatte zuvor noch der eine oder andere im Herzen an einer wirklichkeitsfremden Illusion festgehalten, so war nun auch dieser letzte Funke zerschlagen, und niemand wagte mehr, abweichende Gedanken zu hegen.
»Was ist mit dem Westberg?«, fragte Wei Zhao, durch die entsetzten, ja verzweifelten Mienen der Menge leicht verblüfft. Von der Westinsel hatte er gehört, doch von einem Westberg wusste er nichts – war das etwa ein besonderer Ort irgendwo in diesen Südmeer-Gewässern?
»Hm? Bruder Ling, du weißt es nicht?«, sagte Qi Wenmo an seiner Seite voller Erstaunen und senkte eilig die Stimme, um zu erklären: »Der Westberg ist doch der berühmteste Sammelort der Teufelskultivierer! Die grausamsten und mächtigsten Teufelskultivierer der gesamten Wolkentreppeninsel haben sich am Westberg versammelt und eine Westberg-Teufelsekte gegründet. Man erzählt, der Großsteuermann dieser Sekte heiße der Westberg-Urvater, und der an zweiter Stelle stehende Steuermann – das ist eben dieser Alt-Westberg.«