Kapitel 488 — Auftauchen des zweiten Kartenfragments

Da die Beschreibung des Fragmentstücks im Katalog äußerst knapp ausfiel und die darauf eingetragenen Kartenlinien undeutlich verliefen, wusste niemand, wozu dieses Ding eigentlich dienen sollte. Sollte es ein Antiquitätenstück sein? Dazu fehlte jedwedes Echtheitszertifikat, es gab nicht einmal ein Herstellungsjahr! Sollte es keines sein? Dann wurde auch nicht erklärt, welchen Nutzen es überhaupt brachte – es war kaum etwas anderes als die handgezeichneten Karten, mit denen Banditen in alten Zeiten in die Berge stiegen, und dazu noch ein Fragment obendrein!

Ein solches Ding besaß keinerlei wahren Wert. Auf dem Antiquitätenmarkt an ahnungslose Käufer abzusetzen, ging noch; auf einer Auktion wirkte es jedoch recht befremdlich.

Allerdings traten auf Auktionen stets allerlei Kuriositäten auf. Obwohl viele am Ende unverkauft blieben, fanden sich jedes Jahr immerhin ein paar.

Tatsächlich wusste auch der Auktionator nicht, was dieses Ding sein sollte, also unterließ er jede Einleitung und verlas nur, was im Katalog stand: eine sonderbare Pergamentkartenrolle. Möglicherweise die Schatzkarte zu einem großen Hort!

Natürlich sagte er auch nur möglicherweise – aber Möglichkeiten gab es wie Sand am Meer; auf der Straße konnte man ja auch eben mal eine Million finden. An solch unzuversichtliche Dinge glaubte natürlich niemand!

Die jungen Sprossen der großen Familien wie auch die reichen Kaufleute, die zur Auktion gekommen waren, waren keine Narren. Sie kamen her, um Dinge zu erwerben, die ihnen nützlich waren; was nutzlos und unerwünscht war, daran beteiligten sie sich schon gar nicht.

Eine Auktion war kein Marktstand; wer an einer Sache mitbot, die er nicht wollte, musste sie am Ende auch kaufen und konnte nicht einfach zurücktreten. Bei diesem wertlosen Fragmentstück meldete deshalb niemand ein Gebot.

Solche Fälle hatte der Auktionator schon oft erlebt; es gab genug unverkaufte Stücke, dies eine mehr oder weniger machte keinen Unterschied. Er räusperte sich: »Los Nummer drei, eine Pergamentkartenrolle – ist jemand bereit, mitzubieten?«

»Hundertzehntausend!« Lai Pangzi hob die Tafel in seiner Hand. »Dies Ding könnte wirklich ein Schatz sein – dann kaufe ich es mir und untersuche es mal!«

Lai Pangzis Worte lösten verdutzte und verächtliche Blicke aus. Mit einer solch zerrissenen Karte einen Schatz zu finden, das wäre doch wirklich ein Wunder gewesen! Und Lai Pangzi wirkte wie ein gewiefter Neureicher. Die ihn kannten, wunderten sich – er sei doch ein kluger Mann, warum kaufe er so einen Schrott? Wollte er sich aufspielen? Die ihn nicht kannten, hielten ihn schlicht für einen reichen Dummkopf ohne Verstand.

»Hundertzehntausend, erster Zuschlag … der Herr aus Nummer einhundertdreiundachtzig bietet Hundertzehntausend. Gibt es ein höheres Gebot?« Der Auktionator war einen Moment leicht erstaunt, doch dass überhaupt jemand mitbot, war natürlich gut – wenn auch nur Hundertzehntausend. Immerhin fielen zwanzig Prozent Provision an die Auktion – kleine Mücken sind doch auch Fleisch!

»Hundertzehntausend, erster Zuschlag … Hundertzehntausend, zweiter Zuschlag …« Der Auktionator musterte die Anwesenden in der Hoffnung, dass noch jemand das Gebot anheben würde; doch leider meldete sich niemand.

Die Sprossen der großen Familien waren auch keine Narren; sie würden sich niemals in eine Gebotsschlacht um etwas Nutzloses stürzen – geschweige denn dabei womöglich Feinde bei den Bietenden machen! Alle, die hier zur Auktion kamen, hatten das Geschäft im Sinn; niemand wollte etwas unternehmen, das anderen schadete, ohne sich selbst zu nützen.

War es für einen selbst nutzlos, so ließ man es eben links liegen und überließ es dem, dem es von Nutzen war. Würde man aber selbst ein Interesse daran haben, dann würde man sich gewiss erbittert darum reißen. Allerdings kam störendes Mitbieten nur selten vor, es sei denn, beide Bietenden hatten von vornherein miteinander auf Kriegsfuß gestanden.

In einer Ecke des Auktionssaals verhärtete sich die Miene eines Mannes augenscheinlich, als er hörte, dass jemand mitbot. Er sprach in das Ohrstück an seinem Mund: »Onkel, soll ich das Gebot erhöhen?«

»Der andere scheint ebenfalls vorsichtig zu sein. Ich weiß nicht, ob er es wirklich will oder nicht.« Eine Männerstimme mittleren Alters erklang aus dem Ohrstück: »Heb symbolisch um zehn- oder zwanzigtausend und schau, was passiert.«

»Verstanden!« Der Mann antwortete hörig. Als der Auktionator »Hundertzehntausend, dritter Zuschlag« rief, erhob er die Tafel in seiner Hand und sagte: »Hundertzwanzigtausend!«

»Oh? Dann scheint es sich doch um etwas Wertvolles zu handeln – da kann ich nicht nicht mitbieten!« Lai Pangzi blickte erstaunt zu dem Mann mit der erhobenen Tafel, und ohne des Auktionators abzuwarten, stand er auf und rief: »Hundertfünfundzwanzigtausend!«

»Äh?« Alle Anwesenden stutzten einen Moment. Bisher hatten sie, als sie sahen, dass jemand mitbot, noch gerätselt, ob diese Pergamentkarte vielleicht doch etwas Wertvolles sei; nach Lai Pangzis Worten wurde ihnen jedoch innerlich klar: aus seiner Gebart ließ sich erkennen, dass er das Stück keineswegs um jeden Preis haben wollte! Sonst hätte man doch nicht so geboten – das war schlicht frech!

Obwohl für Stücke mit einem Mindestpreis von Hunderttausend die geringste Steigerung bei Fünftausend lag, bot in der Regel niemand so; alle steigerten in Schritten von Zehntausend. Dass Lai Pangzi es anders tat, konnte nur bedeuten, dass er das Stück entbehren konnte – hatte jemand Interesse daran, bot er nur symbolisch dazu; ging der Gegenüber zu hoch, gab er es schlicht auf.

So verloren auch die übrigen Anwesenden das Interesse; sich jetzt einzumischen hieße, Feinde zu machen. Man ließ die beiden ihren Auftritt spielen.

»Onkel, was meint er damit?« fragte der Mann mit der erhobenen Tafel etwas zögernd.

»Weiß ich nicht. Steig noch einmal um Fünftausend und schau; macht er noch einmal mit, dann gib es auf.«

»Hundertdreißigtausend!« Der Mann hob die Tafel in seiner Hand.

»Hundertfünfunddreißigtausend!« Lai Pangzi drehte seinen großen Hintern und hob die Tafel.

»Verzichten wir darauf!«, sagte der Mann mittleren Alters. »Lass jemanden seine Herkunft untersuchen!«

»In Ordnung.« Nach diesen Worten hob der Mann sein Schild nicht mehr.

»Dreizehntausendfünfhundert zum Ersten, dreizehntausendfünfhundert zum Zweiten, dreizehntausendfünfhundert zum Dritten – verkauft!«, rief der Auktionator und ließ den Hammer niedergehen. Auch diejenigen, die sich das Spektakel hatten ansehen wollen, waren reichlich enttäuscht.

Der Mann, der zuvor mit dem fetten Lai mitgeboten hatte, hatte offensichtlich ebenfalls nur zum Spaß geboten und nicht die Absicht gehabt, den Zuschlag zu erhalten. Und beim fetten Lai durfte man wohl ebenso annehmen, dass er nur zum Vergnügen mitbot.

Daher hätte auch niemand darauf gekommen, dass jene Bruchstückkarte etwas Wertvolles sein könnte; als der fette Lai den Zuschlag erhielt, zeigte er keinerlei Freude, was erst recht bestätigte, dass er nur zum Spaß geboten und nicht unbedingt darauf aus gewesen war, sie um jeden Preis zu erlangen.

»Wir gratulieren dem Herrn mit der Nummer einhundertdreiundachtzig, der diese Pergamentrolle für dreizehntausendfünfhundert erworben hat. Unsere Mitarbeiter werden sich später mit Ihnen in Verbindung setzen, um die Übergabe zu regeln.« Nach diesen Worten fuhr der Auktionator damit fort, das nächste Stück vorzustellen.

Der fette Lai hatte eine Pergamentrolle ersteigert, doch das war bloß eine kleine Nebensächlichkeit; niemand schenkte ihm mehr Beachtung – außer dem Mann, der zuvor gegen ihn mitgeboten hatte …