Kapitel 5 — Heimkehr

Der Wagen des Vaters hielt am zweiten Tor, einige Diener waren eifrig damit beschäftigt, Sachen hineinzutragen. Der Vater trug ein langes Gewand aus Hangzhou-Seide in Taubenblau mit Mustern von Kalmusranken, darüber einen Mantel aus grauem Eichhörnchenfell, und stand wie eine makellose Jade am Wagen, im Gespräch mit Gaosheng.

Als er die Geräusche hörte, wandte er den Kopf und lächelte schwach – von edler, heller Schönheit wie ein frischer Wind und ein klarer Mond.

Dou Yans Herz stockte einen Augenblick.

Sie wusste, dass der Vater schön war.

Doch so hatte sie ihn noch nie gesehen.

In ihrer Erinnerung hatte der Vater stets die Stirn leicht gerunzelt; selbst wenn er laut lachte, lag zwischen seinen Brauen ein Schatten unauflöslicher Schwermut. Zumal wenn er sie still betrachtete, waren seine Augen unbewegt wie ein Jahrtausende alter Brunnen, dass einem kalt ums Herz wurde.

Ganz anders als jetzt: jung, ansehnlich, sonnig, wie ein sorgloser Jüngling – sein Anblick allein erwärmte das Herz.

»Shouyuan«, erschien das lächelnde Gesicht des Vaters vor ihr, »der Papa ist zurück, und du rufst ihn nicht einmal!« Er streckte die Hand aus und kniff Dou Zhiwei in die Nase.

Dou Yan drehte instinktiv den Kopf weg und wich der Hand des Vaters aus.

Der Vater war einen Moment lang verdutzt, dann lächelte er, ohne es ihr übel zu nehmen, holte eine Windmühle aus dem Wagen hinter sich, ließ sie im Wind schnarren und hielt sie ihr hin: »Die hat der Papa dir aus der Hauptstadt mitgebracht. Ist sie nicht schön?«

Wäre sie wirklich ein Kind, hätte sie sich geschmeichelt von dieser Windmühle bezaubern lassen; doch sie war bereits Mutter von drei Kindern, war diejenige, die Windmühlen kaufte, um ihre Kinder zu erfreuen – wie hätte sie ihr Bedeutung beimessen können?

Dou Yan reckte den Hals und spähte in den Wagen.

Die Mutter aber errötete und sah den Vater mit zärtlichem Blick an, halb schmollend, halb tändelnd: »Dass du nur heil zurückgekommen bist, das genügt mir. Wozu kaufst du uns noch Sachen? Wir haben doch alles zu Hause.«

»Das ist etwas anderes!«, nahm der Vater ihr Dou Yan aus den Armen. »Das habe ich eigens für euch aus der Hauptstadt mitgebracht.«

Das Gesicht der Mutter rötete sich noch tiefer, als hätte sie altgewordenen Blütenwein getrunken, und auch ihr Blick wurde schwebend und weich.

Dou Yan lehnte sich zur Seite, um den Vorhang des Wagens zurückzuziehen, doch war sie klein und hatte kurze Arme und erreichte den Vorhang beim besten Willen nicht.

Der Vater bemerkte ihre Absicht, tätschelte ihr leicht das Hinterteil und setzte sie auf den Wagen: »Was suchst du denn?«

Ohne ihn zu beachten, schlüpfte sie kopfüber in den Wagenkasten.

Im Innern lag eine dicke Schicht Bettzeug; ein paar Bücher wie Erläuterungen zu den Vier Büchern lagen achtlos darauf verstreut, in einer Ecke stand ein Krug zum Warmhalten des Tees, dessen Deckel geöffnet war und eine Kanne aus Purpurton mit Bügelgriff zeigte.

Sonst war nichts darin.

Dou Yan stand im Wagen und blickte sich ratlos um.

Hatte sie sich vielleicht falsch erinnert?

Oder … hatte Tuoniang gar nicht die Wahrheit gesagt!

※※※※※

Da der Vater von einer weiten Reise heimgekehrt war, galt sein erster Gang natürlich dem Großvater, um seine Aufwartung zu machen.

Die Mutter schützte vor, ein Festmahl für die Familie vorbereiten zu müssen, und kehrte in die oberen Gemächer zurück, wo sie alle Mägde, die dort Dienst taten, in den Saal rief.

»Welch freche Person hat dem Fräulein solchen garstigen Klatsch erzählt? Tretet hervor!«, rief sie und schlug auf den Tisch, außer sich vor Zorn. »Wenn das Fräulein erst jemanden bezeichnet, dann geht es nicht mehr darum, in den äußeren Hof versetzt oder mit ein paar Monaten Lohnstrafe belegt zu werden! Ich werde es dem alten Herrn melden und den Menschenhändler rufen lassen, um sie in ein armseliges Bergnest zu verkaufen, wo sie ihr Leben lang keinen Bissen Weizenbrot wird kosten dürfen!«

Lautlose Stille lag im Raum.

Die Teetassen auf dem Tisch klirrten unter dem Stoß der Mutter: »Nun gut! Da steht also keine auf. Als ob ich das nicht herausfände! Wie alt ist das Fräulein denn bitte – sie kann kaum sprechen, und ihr flüstert ihr solchen Unsinn ein, den sie mir vorplappert. Würde das Fräulein erst älter, ihr hättet sie mir gründlich verdorben …«

Dou Yan saß, von einer kleinen Magd begleitet, auf dem beheizten Kang im inneren Gemach der oberen Zimmer und seufzte von Zeit zu Zeit.

Es war doch ihre eigene Idee gewesen – wer würde da schon hervortreten und es gestehen!

Doch Dou Yan verteidigte jene Mägde nicht.

Sie war jetzt ein Kind, das noch nicht einmal richtig sprechen konnte; nach der Auffassung der Mutter konnte ein so aus der Luft gegriffenes Wort wie ›der Vater hat eine Frau mitgebracht‹ nur von den Mägden an ihrer Seite stammen. Verteidigte sie die Mägde, würde die Mutter nur noch tiefer argwöhnen, jemand führe Böses im Schilde, und die Mägde würden erst recht nicht leicht davonkommen.

Sie fragte die kleine Magd an ihrer Seite: »Wie heißt du …?« Die Kehle war ihr wie verstopft, sie brachte keinen vollständigen Satz heraus.

Die kleine Magd war geschmeichelt und eifrig: »Zu Diensten, junge Herrin – Eure Dienerin heißt Xiangcao, Vanillekraut.«

Sie sagte: »Ich will … Tuoniang!«

Die kleine Magd riss die Augen auf und fragte neugierig: »Wer ist Tuoniang?«

Dou Yan war sprachlos.

Da meldete jemand mit lauter Stimme: »Herrin Sieben, der junge Herr Sieben ist zurück.«

Draußen entstand Bewegung.

Die Mutter wies mit einiger Nervosität an: »Yu-Yomo, führt mir zuerst das Gesinde aus dem Zimmer der vierten jungen Herrin zurück. Die vierte junge Herrin bleibt heute Nacht bei mir. Alle anderen mögen tun, was sie zu tun haben.«

Eine greise Stimme erwiderte ehrerbietig: »Ja.«

Dann wieder Bewegung.

Kurz darauf kam die Mutter, mit heiterem Lächeln und gewandten Worten, den Vater hereingeleitet.

Als sie Dou Yan so einfältig auf dem Kang sitzen sah, tätschelte der Vater ihr lächelnd den Kopf: »Dieses Kind – was ist heute nur mit dir los?«

Die Mutter mochte dem Gatten nicht sagen, dass Dou Yan von jemandem angestiftet worden war, und lächelte ausweichend: »Wahrscheinlich hat es sich beim Spielen zu sehr verausgabt – gleich wird es schon wieder gut sein.«

Der Vater hakte nicht weiter nach.

Die Zofen kamen mit Wasser und duftender Seife herein; die Mutter half dem Vater beim Waschen und Umkleiden, Dou Yi wurde von den Zofen hinausgetragen, frisiert, gewaschen und umgezogen, und gemeinsam ging man zum Großvater.

Der Großvater wohnte im Westen des Anwesens; weil in der Mittelhalle eine Tafel mit der Aufschrift »Kranich und Langlebigkeit im selben Jahr« hing, nannte man den Ort die Halle des Kranichs und der Langlebigkeit.

Vor dieser Halle lagen ein Teich und ein Felsengarten, dahinter rankten Glyzinien und blühende Bäume – es war der schönste Fleck des ganzen Hauses.

In Dou Zhiweis Erinnerung hatte sie die Halle nur zweimal betreten. Einmal mit neun Jahren, als der Großvater starb und nach seinem letzten Willen die Totenwache in der Halle des Kranichs und der Langlebigkeit abgehalten wurde, da war sie zur Trauerfeier heimgekehrt; das andere Mal zur Zeremonie, bei der man die Trauerkleidung ablegte.

Beide Male war es ein lärmendes Getümmel gewesen, sie hatte nicht einmal Zeit gehabt, die Halle genauer zu betrachten.

Nun, im Traum, war sie zurückgekehrt und spähte über die Schulter der Mutter nach allen Seiten.

Der Teich war zugefroren, der Felsengarten schneebedeckt, die Bäume kahl, die Glyzinien nichts als welke Stängel – und obwohl alles öde und verlassen dalag, ließ die feinsinnige Anlage die klare Anmut des Ortes nicht verbergen.

Unwillkürlich nickte sie im Stillen.

Kein Wunder, dass die alten Gelehrten der Hauptstadt, sobald von ihrem Großvater die Rede war, sein Talent priesen.

Schade nur, dass der Großvater die Beamtenlaufbahn nicht ertrug und noch vor seinem dreißigsten Lebensjahr sein Amt niederlegte, um als Landmann in die Heimat zurückzukehren.