Kapitel 407 — Dunkelheit

Neben Wright stand ein Cecil-Veteran, ein Truppführer, der die Schlachtfelder kannte und auch wusste, wie traditionelle Adelsheere zu Werke gingen. Kopfschüttelnd erklärte er Wright: »Beim Vormarsch wahren sie noch eine gewisse Ordnung — wenigstens damals sahen sie sich noch als Beschützer von Land und Leuten. Wenn sie durch Dörfer und Städte zogen, trieben sie reichlich Korn und Gut ein, aber zerstörten wenigstens nichts. Doch sobald sie fliehen, werden sie zu Schakalen … Anders als die Armee Cecils halten diese Adelsoldaten das ›Plündern‹ überhaupt nicht für ein Verbrechen, und sie werden nicht aufgehängt und ausgepeitscht, weil sie ein paar Brote von einfachen Leuten genommen haben. Um den Bauch zu füllen, wagen sie alles; und damit Korn und Häuser nicht dem Verfolger in die Hände fallen, brennen sie nieder, wo sie hinkommen …«

»Verschonen sie denn nicht einmal ihr eigenes Land?«, unterbrach Wright den Veteranen. »Diese geflohenen Adligen … geben sie wirklich den Befehl, die Dörfer in ihrem eigenen Lehen zu zerstören?«

»Warum denn nicht?«, seufzte der Veteran. »Sie sind nun einmal geschlagen, und nach den Regeln des Adelskriegs plündert der Sieger immer ein wenig. Sie denken: Wenn wir schon das Korn nicht fortschaffen und die Häuser nicht niederbrennen, dann tut es der Verfolger — also lieber selbst Hand anlegen, und dabei können sie noch einen Teil des Korns zurückholen … Sie finden, dass sie dabei nicht draufzahlen.«

»…«

Wright schwieg. Das Dunkel und das Verbrechen des Krieges ließen ihn keine Worte finden. Er kam aus der verhältnismäßig reichen und sicheren Ebene des Heiligen Geistes, und selbst auf seinen Predigtwegen hatte er die niederträchtigen Taten manch eines rohen Adligen gesehen — doch einen wirklichen Krieg von solchem Ausmaß sah er zum ersten Mal, und was die Adligen auf ihrer Flucht taten, übertraf seine Erwartungen bei weitem.

Und doch war er kein naiver Mensch — so oft man ihn auch naiv nannte, seit man wusste, dass er den klassischen Tugenden des Heiligen Lichts folgte, wusste er selbst, dass er es nicht war. Die Grausamkeit und Finsternis des Krieges erschütterten ihn, aber deshalb würde er nicht kindisch glauben, dieser Krieg hätte nicht sein sollen, und noch weniger würde er meinen, der Sieg Cecils habe die Tragödie vor seinen Augen heraufgeführt.

Er kannte die Gier der Menschen, er kannte die Gier des Adels. Seit er die Kommentare und Analysen in den Zeitungen gelesen hatte, wusste er, dass dieser Krieg unvermeidlich gewesen war, und dass diese gierigen, brutalen Adligen und ihre Heere, ob Sieg oder Niederlage, ziemlich dasselbe tun würden: Plünderung und Verwüstung würden immer geschehen — der Unterschied lag nur darin, wo sie geschahen.

Und er wusste auch, dass das Heer Cecils diese Verwüstungen nach Kräften einzudämmen suchte: Bei der Verfolgung trieb die Hauptmacht den Feind möglichst in Ödland und Einöde; kam man einer Stadt zu nahe, so jagte man ihm nach und griff ihn hart an, ehe er Schaden anrichten konnte, und drängte ihn ab. Denn diese Städte und Dörfer zu schützen hieß auch, Cecils künftiges Eigentum zu schützen.

Doch wie sehr man sich auch mühte — das Schlachtfeld ist voller Wechselfälle, voller Dinge, die sich nicht beherrschen lassen.

So konnte Wright nur schweigend zusehen; dann senkte er den Kopf und betete still für die vom Unheil Getroffenen.

Der Herr des Heiligen Lichts würde sein Gebet nicht erhören, aber er erwartete auch nicht, dass irgendetwas sein Gebet erhörte.

Der Befehlshaber warf einen Blick auf den Feldarzt, der aus dem Priesterstand kam, störte dessen Gebet nicht, sondern begann, den Soldaten die Aufgaben zuzuteilen: »Ihr zwei — sucht in der Umgebung, ob noch jemand wohnt, erkundigt euch nach Überlebenden, die entkommen sind, und versucht, sie ausfindig zu machen. Du, und ihr drei — sucht, ob es in der Nähe Stellen mit liegengebliebenen Leichen gibt, und verbrennt sie auf einem Haufen. Der Rest kommt mit mir und sieht nach, was noch zu gebrauchen ist.«