Kapitel 231 — Ratlosigkeit

Zhou Yixuan nickte: »Richtig, eben Lichter. Jedes kleine Licht ist wie ein lebendiger Mensch; sie alle leben in dieser Welt, die einen in Glück, die anderen im Unglück, doch leben müssen sie alle. Aber ich sage dir: Unter diesen unzähligen Wesen wissen nicht wenige nur um des Lebens willen zu leben; jemanden wie dich aber, der sich quält und darüber nachdenkt, wozu er lebt – den gibt es unter zehntausend nicht einen.«

Ming Li verstummte; an diese Auffassung hatte er nie gedacht, doch aus Zhou Yixuans Mund gehört, schien sie großen Sinn zu haben, und er vermochte ihr nichts entgegenzusetzen.

Zhou Yixuan sah ihn an, und plötzlich trat ein Zug von Trauer auf sein Gesicht – doch dieser Ausdruck verging im nächsten Augenblick; dann seufzte er leise und streckte die Hand aus, um Ming Li auf die Schulter zu klopfen.

Ming Li mochte in diesem Augenblick zwar nicht von Erschütterung des Herzens sprechen, so war seine Seele doch immerhin bewegt; doch seine Übung erwachte sogleich, und beinahe instinktiv wollte er sich zur Seite wenden, um Zhou Yixuans Handfläche auszuweichen. Da geschah etwas Seltsames: Jener Zhou Yixuan, der stets mit Geistern und Göttern sein Spiel trieb und so unscheinbar wirkte, dessen Handfläche so leicht und schwebend schien – Ming Li, mit all seiner Übung und seinem Können, blieb auf der Stelle stehen und entging ihr nicht; so ließ er sich von Zhou Yixuan sacht auf die Schulter klopfen.

Ming Li fuhr innerlich zusammen; doch ehe er sich fassen konnte, kamen Worte aus Zhou Yixuans Mund, die ihn noch mehr erschütterten: »Ganz abgesehen davon – du bist der einzige Mensch in dieser Welt, der die vier Bände des Himmelsbuches studiert hat; wie könntest du da gleich sein wie die anderen?«

Bei diesen Worten erzitterte Ming Li am ganzen Leib. Daß er die vier Bände des Himmelsbuches studiert hatte, war stets sein wohlgehütetes Geheimnis; tatsächlich wußten selbst Lu Xueling und jene Mönche des Fanyin-Tempels nicht, daß der dritte Band des Himmelsbuches aus dem Schatzhort des Himmelskaisers und der vierte Band von der schriftlosen Jadewand des Fanyin-Tempels jenen wunderbaren, geheimnisvollen Texten entstammten, die alle eines Stammes des Himmelsbuches waren. Nur er, der sie von Anfang bis Ende studiert hatte, begriff, daß es sich um die vier Bände des Himmelsbuches handelte.

Nun aber hatte Zhou Yixuan ihm ins Angesicht, klar und deutlich, dieses Geheimnis ausgesprochen – wie hätte ihn das nicht erschrecken sollen? Eine Zeitlang lag auf seinem Antlitz lauter Unglauben, und er starrte Zhou Yixuan an.

Zhou Yixuan lächelte schwach: »Du bist zwar erstaunt, doch brauchst du es nicht so sehr zu sein.«

Ming Li musterte den alten Mann vor sich von Kopf bis Fuß, eingehend und genau; nach geraumer Zeit lächelte er plötzlich, trat einen Schritt zurück, ordnete sein Gewand und verneigte sich ehrerbietig: »Der Jüngling war ungehörig und hat Euch in der Vergangenheit vernachlässigt; doch eben jetzt bedrängt mich eine Frage, die ich nicht zu lösen vermag – wollt Ihr sie mir lösen, Meister?«

Zhou Yixuan zeigte eine gelassene Miene; daß diese weltberühmte Gestalt ihm solche Ehrerbietung erwies, schien ihn keineswegs in Verlegenheit zu bringen. Er sagte nur: »Wenn andere dir deine Zweifel und Fragen zu beantworten vermöchten – wie könntest du sie mit deiner Auffassungsgabe und dem Geheimnisvollen des Himmelsbuches nicht selbst ergründen?«

Ming Li schwieg; langsam sagte er: »Meint Ihr etwa, Meister, daß die Zweifel in meinem Herzen in Wahrheit unlösbar sind?«

Zhou Yixuan lächelte und schüttelte den Kopf. »Da irrst du dich. Was dich im Herzen bedrückt, das musst du selbst ergründen. Die wunderbare Lehre der Himmelsbücher, die du übst – ist darin nicht auch die Rede davon, die eigene Natur zu erkennen und zu erfahren?«

Ming Li sann einen Augenblick, dann nickte er. »So ist es. Die eigene Natur erkennen – der Buddha weilt im Herzen, nicht außerhalb des Leibes. Darin gleicht das Himmelsbuch der Lehre Buddhas.«

»Eben das«, sprach Zhou Yixuan. »Wozu lebt ein Mensch auf Erden? Das solltest du selbst erfahren. Ich kann dir wohl den Weg weisen, doch aussprechen darf ich es nicht für dich.«

Damit faltete er lächelnd die Hände auf dem Rücken und trat beiseite.

Wieder schwieg Ming Li lange. Nach einer Weile war der Ausdruck der Ratlosigkeit auf seinem Gesicht nicht gewichen. »Geburt, Tod, Abschied, Trennung – nur diese vier Worte sehe ich das ganze Menschenleben bestimmen. Erlaubt die Frage, Meister: Ist das Menschsein von Natur aus Leiden?«

Zhou Yixuan lachte. »Falsch, ganz falsch. Weil dein Leben voller Mühsal war, glaubst du, alle Menschen litten. Dem ist nicht so. Ich will dich fragen: Hältst du dein eigenes Los für bitter?«

Ming Li stockte, öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Da sprach Zhou Yixuan bereits lächelnd: »Nun, siehst du, du kannst es nicht sagen, nicht wahr? Nimm nur deinen Meister und deine Meisterin, die unlängst dahingeschieden sind – meinst du, sie hätten gelitten?«

Ming Li stammelte: »Meister und Meisterin, die beiden …«

Zhou Yixuan wurde ernst. »Tian Buhui ist gestorben, wie es ihm bestimmt war – darum starb er ohne Bedauern, mit einem Lächeln. Und deine Meisterin Su Wan, die mit deinem verehrten Meister in tiefer Liebe verbunden war, wollte nicht ohne ihn leben. Du glaubst, sie habe sich aus Kummer das Leben genommen, doch weißt du nicht, dass ihr Geist heimkehren durfte, um mit ihrem Gatten vereint zu sein – und dass gerade dies ihr größtes Glück war?«

Ming Li war fassungslos und brachte kein Wort hervor.

Zhou Yixuan sprach gleichmütig: »Du betrübst dich um den Hingang von Tian Buhui und seiner Gattin und weißt doch nicht, dass dieses Ehepaar vielleicht gerade die Klarsten und Erfülltesten von allen waren. Von sich auf andere zu schließen – ist das nicht lächerlich?«

Hier lächelte Zhou Yixuan plötzlich, sah Ming Li an und fragte: »Fürchtest du den Tod?«

Ming Li zögerte, dann seufzte er leise. »Ja, ich fürchte ihn.«

»Nun, so frage ich dich: Was fürchtest du eigentlich – das Wort ›Tod‹ an sich?«

Ming Li schüttelte schweigend den Kopf. »Da ich nichts auf langes Leben gebe, liegt mir auch am Tod nichts. Was ich fürchte, ist, dass nach meinem Tod mein Wunsch unerfüllt bleibt.«

Zhou Yixuan lächelte. »Da haben wir es. Du magst Leben und Tod durchschaut haben, doch trägst du im Herzen noch Schwereres als Tod und Leben. Statt mich immerfort nach deinen Zweifeln zu fragen, bedenke doch lieber diese wichtigeren Dinge.«

Ming Li runzelte die Stirn, ein Leuchten trat in seine Augen, als ahne er etwas – doch sein Gesicht hellte sich nicht auf, sondern er versank nur in noch tieferes Sinnen. Zhou Yixuan störte ihn nicht, trat leise zur Seite und hob den Blick: Der helle Mond stand am Himmel, sein Licht wie Wasser, und ergoss sich über alles.

Über der weiten Flur strich der Abendwind, die Sterne wanderten, der Himmelskreis war grenzenlos.

Lange blickte er hinauf, dann stieß er plötzlich einen tiefen Seufzer aus.

Da erklang hinter ihm Ming Lis Stimme: »Meister, gibt es auch in Eurem Herzen etwas, das Ihr nicht zu durchschauen vermögt?«

»Ich?«

Zhou Yixuan wandte sich nicht um, noch immer blickte er auf jenen Mond am fernen Himmelsrand. Nach einer Weile sprach er leise: »Solange ich noch durch diese Welt wandere, gibt es auch in meinem Herzen Dinge, die ich nicht durchschaue.«

»Oh, und welche?«

Zhou Yixuan lächelte schwach. »Was ich nicht durchschaue, ist dieser Kreislauf der Wiedergeburt.«

Canglan-Berg, der kleine Zhu-Gipfel.

Von jeher lebten auf dem kleinen Zhu-Gipfel nur Schülerinnen, so war die Stimmung hier anders als in den anderen Zweigen des Qingyun-Tors: stets still und friedlich, und selbst am hellen Tag herrschte oft tiefe Ruhe, nur Vogelgesang und Blütenduft schwebten über diesem anmutigen Gipfel.