Kapitel 176 — Eine weltliche buddhistische Halle

Ming Li folgte ihm den ganzen Weg, ohne ein Wort zu sagen, das Antlitz voll schwerer Gedanken; die prächtigen, feinen Bauten ringsum schien er gar nicht zu sehen.

Erst als Fa Cheng ihn zuletzt zum Hintertor des Fanyin-Tempels hinausführte und auf einen schmalen Bergpfad zum Gipfel des Sumeru-Berges lenkte, da runzelte Ming Li die Stirn und sprach: »Wie? Ist der Ehrwürdige Pu Cheng nicht im Tempel?«

Fa Cheng nickte: »Ganz recht. Zwar ist unser Tempel der Welt geöffnet, was ein Verdienst ohne Maß ist, doch die Entsagenden bedürfen schließlich der Ruhe; mein ehrwürdiger Meister und die ehrwürdigen Onkel sind allesamt Liebhaber der Stille und wohnen von jeher in dem kleinen Tempel oben auf dem Gipfel, den wir gewöhnlich den ›kleinen Fanyin-Tempel‹ nennen.« Bei diesen Worten lächelte er leicht und zeigte zwei Reihen schneeweißer Zähne.

Ming Li nickte stumm und sagte nichts weiter, und folgte Fa Cheng hinauf zum Gipfel des Sumeru-Berges.

Der Sumeru-Berg kam zwar nicht an den so hoch in die Wolken ragenden Himmelsstürmergipfel des Canglan-Tores heran, war aber gewiß nicht niedrig. Der Fanyin-Tempel, aus dem sie eben getreten waren, lag schon halb am Berg; doch als sie nun emporstiegen, wanderten sie eine volle halbe Stunde, ehe sie die Tafel des kleinen Fanyin-Tempels erblickten.

Von außen betrachtet verdiente der kleine Fanyin-Tempel in der Tat das Wort ›klein‹; er umfaßte nicht mehr als drei hintereinanderliegende Höfe und stand weit hinter dem wahrhaft gewaltigen Fanyin-Tempel am halben Berg zurück. Doch lag er fern der Welt der Menschen; ringsum nur alte Kiefern und schlanke Bambusrohre, dicht zum Wald gefügt, und wenn der Bergwind hindurchstrich, schwankten Kiefern und Bambus – ein unsagbar stilles, holdes Wesen, ganz anders geartet als der laute Trubel unten am Berg.

Ming Li war eben erst von schwerer Wunde genesen; nach diesem weiten Weg stand ihm feiner Schweiß auf der Stirn. Er hielt inne und ruhte ein wenig, dann blickte er zurück: in der Ferne sah er den Fanyin-Tempel am halben Berg mit dichtem Weihrauch, der in feinen Fäden emporstieg, und selbst aus dieser Entfernung erkannte er es deutlich; dazwischen drangen undeutliche Stimmen, von unsagbarer Andacht und Feierlichkeit.

Ming Li schaute lange in die Ferne, starr und verloren, man wußte nicht, woran er dachte; erst nach geraumer Zeit wandte er sich um. Fa Cheng nickte und führte ihn in den kleinen Fanyin-Tempel hinein.

Hier war alles viel schlichter als unten am Berg; die beiden durchquerten die mittlere Gebetshalle, bogen zweimal nach rechts und traten in die hintere Halle, wo drei stille Meditationszellen lagen. Fa Cheng trat vor, wandte sich an die Tür der mittleren Zelle und rief mit heller Stimme: »Meister, der Wohltäter Zhang Qingyue ist gekommen.«

Sogleich erklang aus der Zelle eine greise, doch gütige Stimme: »Laß ihn hereinkommen.«

Fa Cheng wandte sich um und machte Ming Li eine einladende Geste; Ming Li zögerte einen Augenblick und trat dann in die Zelle hinein – doch er sah, daß Fa Cheng draußen stehenblieb und offenbar nicht mit hineinzugehen gedachte.

Als Ming Li eintrat, ließ er den Blick durch die Zelle schweifen: sie war schlicht und ohne Zier, und all ihr Gerät glich fast aufs Haar der Zelle, in der er unten am Berg seine Wunden auskuriert hatte. Und der gewaltige Pfeiler der rechten Lehre unter dem Himmel, der Abt des Fanyin-Tempels, der Ehrwürdige Pu Cheng, saß im Schneidersitz auf dem Meditationsbett, hielt eine Gebetskette in der Hand und blickte ihn lächelnd an.

»Da bist du ja«, sagte der Ehrwürdige Pu Cheng mit sanfter, ruhiger Stimme und lächelte.

Ming Li wußte nicht, wie es kam – angesichts dieses heiligen Mönchs beruhigte sich sein zuvor ein wenig aufgewühltes Gemüt alsbald. Er atmete tief ein und nickte: »Ja.«

Der Ehrwürdige Pu Cheng betrachtete ihn eingehend, vom Kopf bis zum Fuß, und in seinen Augen schimmerte ein eigenes Erbarmen und Leuchten; die Gebetskette in seiner Hand drehte sich leise. Nach einer Weile sprach er: »Du hast wohl Fragen an mich, nicht wahr?«

Ming Li nickte sogleich: »Ganz recht. Ich wundere mich sehr, warum der Fanyin-Tempel es wagt, den Bruch mit dem Canglan-Tor auf sich zu nehmen, um mich zu retten; und außerdem, warum ihr …«

Er fragte hastig, die Worte überstürzten sich, doch schon nach der Hälfte der Frage hielt er unwillkürlich inne; denn der Ehrwürdige Pu Cheng hatte die rechte Hand in die Luft erhoben und ihm damit Einhalt geboten.

Ming Li verstand nicht und blickte den Ehrwürdigen Pu Cheng ratlos an. Dieser neigte das Haupt und sprach den Namen Buddhas, stieg dann vom Meditationsbett herab, erhob sich und sagte zu Ming Li: »Ehe du mich fragst, laß mich dich zuerst zu einem Menschen führen.«

Ming Li stutzte: »Zu einem Menschen? Zu wem?«

Pu Cheng antwortete nicht, sondern ging nur zur Tür hinaus und sprach dabei langsam: »Dieser Mensch möchte dich seit langem sehen, und ich weiß, auch du möchtest ihn gewiß sehr sehen.«

Ming Li war verblüfft und folgte ihm doch wie von selbst; unbegreiflich, seine Handflächen wurden feucht, und sein Herzschlag beschleunigte sich jäh, als lauere dort vorn etwas, das ihm Furcht einflößte.

Fa Cheng stand die ganze Zeit still vor der Zelle; als er sah, daß der Ehrwürdige Pu Cheng so rasch mit Ming Li heraustrat, veränderte sich seine Miene nicht, er trat nur einen Schritt zurück und blieb zur Seite stehen. Der Ehrwürdige Pu Cheng warf ihm einen Blick zu, nickte, und ohne ein Wort führte er Ming Li in eine andere Richtung – zu jenem letzten kleinen Hof unter den drei Höfen, der sich an eine Bergwand lehnte.

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Anm. 1: Daß auf den fliegenden Dachfirsten der Hallen Glücksbringer gemeißelt waren, war eine einzigartige Bauordnung des alten China, mit überaus genauen Regeln; in der Zahl reichte sie vom Kaiser über die Beamten bis zu den einfachen Leuten, für alle gab es genaue Vorschriften, die nicht überschritten werden durften, sonst galt es als Frevel und wurde bestraft, ja konnte Tod und Auslöschung der Sippe nach sich ziehen. Ein Bau mit zehn Glücksbringern auf dem Dach hat es seit alters in ganz China nur an einer Stelle gegeben: auf der Halle der Höchsten Harmonie im Kaiserpalast – einzig in der Welt. Das hier ist frei erfunden; die geneigten Leser mögen es mit einem Lächeln hinnehmen.

Anm. 2: Weihrauch zu verbrennen und den Buddha zu verehren am ersten und fünfzehnten des Monats war im China, wo der Buddhismus weit verbreitet war, sehr üblich, sei es als Andacht oder als Buddha-Versammlung; vom Yonghe-Tempel in Beijing bis zu den kleinen Dorftempeln in Fujian im Süden war es zumeist so. Ich bin mit meiner Großmutter, die Weihrauch verbrannte, aufgewachsen, und noch heute ist es so; als ich dies schrieb und daran dachte, mußte ich wohl seufzen.