Kapitel 60 — Sturm und Regen
劍問蒼天 Seite 1 von 3
Die Nacht war pechschwarz, kein Mond und kein Stern war zu sehen, kein einziger Schimmer lag am Himmel.
Zhang Qingyue kniete am Höhleneingang, beinahe sechs Doppelstunden lang schon. Die Schüler der anderen Schulen schliefen längst, selbst das letzte Feuer im Höhleneingang des Dazhu-Gipfels war, äußerst widerwillig, allmählich erloschen.
In der Höhle schien Tian Buhui etwas zu sagen, und Tian Lingsu rief fast im selben Augenblick: »Vater!«
Keine Antwort, kein weiteres Wort. Zhang Qingyue wusste nicht, was geschehen war, doch kurz darauf trat Song Dayi heraus.
Zhang Qingyue hob den Kopf und sah seinen ältesten Seniorbruder an. Auf Song Dayis Gesicht lag deutliches Mitleid, und doch brachte er es schließlich über sich, hart zu sagen: »Kleiner Juniorbruder, der Meister sagt, dein Knien hier gehe ihm auf die Nerven; wenn du schon kniest, dann knie weiter weg.«
Zhang Qingyue wurde das Herz schwer, doch plötzlich fühlte er etwas Kaltes im Gesicht, eisig. In dieser pechschwarzen Nacht begann es zu regnen.
Er sagte kein Wort, stand schweigend auf, ging ein Stück fort und kniete am Rand des dichten Waldes, unter einem alten Baum, nieder.
Song Dayi sah ihm eine Weile nach; die Gestalt des kleinen Juniorbruders verschwamm allmählich in Nacht und Regennebel. Er seufzte leise, schüttelte den Kopf und kehrte zurück.
Mit einem dröhnenden »Krach« rollte Donner vom Himmelsrand heran, weißer Blitz zuckte mit gierigen Krallen über das Firmament, als sei der schwarze Nachthimmel in Stücke geborsten. Augenblicke später schlugen bohnengroße Tropfen wie kleine Steine herab und klatschten auf das Gestein. Kurz darauf ergoss sich ein wolkenbruchartiger Regen.
Binnen eines Atemzugs versank die Welt in einem grauen Schleier. Zhang Qingyue war im Nu völlig durchnässt, die Kleidung klebte ihm eng am Leib, unsäglich kalt. Er hob den Kopf und blickte nach vorn; die ohnehin finstere Nacht war mit dem Regen zusammen so undurchdringlich, dass er den Höhleneingang nicht mehr erkennen konnte.
Es war, als sei zwischen Himmel und Erde nur noch er übrig, hier, und leide.
Er senkte den Kopf und rührte sich nicht.
Dieser Regen aber schien auch der Himmel selbst zu sein, der ihn strafte – er wollte gar nicht aufhören, ließ nicht im Geringsten nach, Blitz und Donner heulten wild über ihm!
Das Wasser rann ihm aus den Haaren, lief über sein Gesicht hinab; Zhang Qingyue konnte die Augen kaum noch offen halten. Doch gerade in diesem Augenblick, in diesem menschenleeren Sturm, sah er plötzlich vor sich eine Gestalt auftauchen, zwei Füße, die vor ihm auf den Boden traten.
Er mühte sich, den Kopf zu heben; am Himmel zuckte ein Blitz, ein gewaltiger Donner rollte, und im Schein jenes kurzen Lichts erkannte er die schöne, traurige Frau, die vor ihm stand.
Zhang Qingyue erstarrte völlig.
Lu Xueqi war von Kopf bis Fuß ebenso durchnässt. Der Blitz erlosch so schnell, wie er gekommen war, und auch ihre Gestalt wurde zu einem verschwommenen Schatten im Dunkel. Und doch spürte Zhang Qingyue ganz deutlich, dass sie vor ihm stand.
In der Nacht des Wolkenbruchs und des heulenden Sturms ließ sich diese sanfte Gestalt leise vor ihm nieder.
Der Regen wurde heftiger, der Wind noch wilder!
Tief im Wald schien es, als heulten Dämonen, ein Rauschen und Prasseln.
Eine eiskalte Hand, leicht zitternd, strich ihm über die Haarspitzen, und eine Stimme wie im Traum sprach in dieser Sturmnacht leise: »Fürchte dich nicht, es geht bald vorüber!«
»…«
»Ich bleibe hier bei dir!«
»…«
»Krach!« Der Donner schien den Nachthimmel zu zerreißen, die Seele zu zersprengen. Im Zucken der wilden Blitze, im Heulen von Wind und Regen, während eisige Regentropfen wie Dämonen tanzten, war jenes sanfte Gesicht, jene sanften Augen wie die süßeste Erscheinung eines tiefen Traums, die an seiner Seite blieb.
Sie sprach im Sturm leise vor sich hin, zu Zhang Qingyue und doch zugleich zu ihrem eigenen tiefsten Herzen, ganz leise, ganz leise: »Du hast mich gerettet und beschützt, hast dein eigenes Leben nicht geschont – so halte ich es ebenso mit dir.
Dein Kummer im Herzen, der Himmel weiß es, und ich weiß es; ich kann dir deinen Schmerz nicht abnehmen, so trage ich ihn mit dir. Ich hoffe nur, dass du eines Tages mit dem Menschen, den du liebst, in Freude vereint sein kannst …«
Die Stimme wurde immer leiser und verklang allmählich. Der Sturm tobte heftiger, jene Gestalt so zart und schwach wie ein verwundetes Gräslein im Wind, schwankend und unsicher. Zhang Qingyue war wie benommen, wie in einem Traum.
Die Nacht war schwarz und schwer, der Himmel schwieg!
Lange wüteten Wind und Regen, ehe sie sich ein wenig legten. Zhang Qingyues ganzer Körper war eisig, die Kälte drang in ihn ein, Hände und Füße waren längst klamm, und er wusste, dass er, wenn das so weiterging, gewiss schwer krank würde. Und doch wollte er sich unter keinen Umständen erheben und Schutz suchen.
In dieser Kälte aber ging von seinem rechten Oberarm ein kaum merklicher, milder Wärmestrom aus, der langsam durch seinen Körper wanderte und viel von der Kälte vertrieb; er schien von jenem magischen Schatz zu rühren, dem Xuanhuo-Spiegel, der an seinem rechten Arm festgebunden war.
Zhang Qingyue dachte wieder an jene gespenstische Frau von eben; im Dämmer seiner Sinne hatte er sie für Lu Xueqi gehalten, doch jetzt, in diesem Augenblick, vermochte er keine Gestalt mehr zu erkennen und wusste nicht, ob sie fortgegangen war oder nie erschienen war.
Bei diesem Gedanken trat ein bitteres Lächeln auf seine Lippen; er schüttelte den Kopf, dass die Wassertropfen nur so flogen. Da aber hörte er ganz deutlich und unmissverständlich eine Stimme: »Dummer Kerl!«
Zhang Qingyue fuhr zusammen, wandte sich eilig um und hätte beinahe »Seniorbruder Lu« gerufen. Doch da trat aus der Tiefe des Waldes langsam eine Frau hervor, einen Schirm in der Hand zum Schutz gegen den Sturm, und lächelte ihn an – es war jemand, den hier zu sehen er niemals erwartet hätte: das Mädchen der Dämonensekte, Bili.
Zwar war der Regen etwas schwächer geworden als zuvor, doch noch immer heftig genug, dass man in einiger Entfernung nichts deutlich erkannte. Zhang Qingyue hielt es für eine Täuschung seiner Augen, doch als er genauer hinsah, war es wirklich Bili, die zierlich herankam, ein Lächeln auf dem Gesicht.
Sie trug noch immer ihr wassergrünes Gewand und hielt noch immer jenen ölgetränkten Schirm in Grün. Doch der Sturm war so stark, dass auch die Ränder ihres leichten Gewandes an mehreren Stellen durchnässt waren. Je näher sie kam, desto deutlicher sah er es: an jenen Stellen klebte der Stoff feucht an ihrer Haut, halb sichtbar, halb verborgen.
Zhang Qingyue senkte plötzlich den Kopf und sah sie nicht an.
Bili stockte einen Augenblick, ließ sich vor ihm nieder, musterte ihn von oben bis unten und sagte mit leisem Lachen: »Du bist wirklich ein seltsamer Mensch. Bei so einem Regen unbedingt hier knien zu müssen – ist das etwa auch eine Übungsmethode eurer Canglan-Sekte?«
Zhang Qingyue warf ihr einen verdrießlichen Blick zu, doch da war Bilis hübsches Gesicht in dieser Nacht unerwartet sanft wie Wasser, und er stockte unwillkürlich.
»Krach!« Donner rollte dumpf aus den schwarzen Wolken am Himmelsrand heran. Fast im selben Augenblick zuckte ein gewaltiger Blitz über den Himmel, spaltete die Nacht in zwei Hälften, leuchtete kurz auf und erlosch erst dann. Mit diesem Blitz und Donner aber schwoll der Regen über ihnen nur noch stärker an.
Bili runzelte die Stirn und rückte näher heran. Zhang Qingyue spürte plötzlich, dass die Tropfen, die ihm zuvor schmerzhaft auf den Leib geprasselt waren, mit einem Mal spärlicher fielen; ihm war, als werde er von einem schweren Druck befreit und atme auf.
Er blickte auf: Bili hatte den Schirm zur Hälfte herübergeschoben und fing den Regen für ihn ab. Doch wie heftig dieser Regen war – Bili konnte auf Zhang Qingyue achten, da blieb die eigene Seite nicht verschont, und im Nu war ihre halbe Gestalt durchnässt.